Послезавтра была любовь
А сегодня пока ещё есть…
Елена Збаражская
© Елена Збаражская, 2016
ISBN 978-5-4483-4899-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Давай не будем…
Давай не будем видеться совсем,Ни в дремлющем кафе лохматым утром,Ни на распутье стоптанных дорог,Ни в парке, что осыпан перламутром,Ранним снегом…
Давай не будем вспоминать рассказы,Затейливых историй наших, прошлых,Отбросим в сторону любые сантименты,Сожжём блокноты записей дотошных,Возможно, пошлых…
Давай разучимся любить безумно,Научимся дышать раздельно в мире,Но только жить как после незаметно,Когда мы есть, с душой прострелянной,Как в тире…
«Я просто женщина с красивыми глазами!»
Я просто женщина с красивыми глазами!А вы мужчина, кто в них посмотрел!Не каждый в них увидит все печали,Не каждый в миг в них сразу постарел.
Я просто женщина в красивом платье!А вы мужчина, кто увидел лишь меня!Вы не хотели мне попасть в объятия,Вы преклонили мне колено – не поднять!
Я просто женщина, которая живёт!А вы мужчина! Где вы были раньше?Не каждый так влюбляется в полёт,И я не каждая, кто мило вдруг согласен…
Нечаянно кислоту я пролила…
Мешочек смеха из амбицийТы сотворил и убежалВ места,Где бьют немое тельце книжекОб край пурпурных одеял.
Своей наклонностью диваннойТы убивал в моих глазахМасштабПрекрасных линий знаковТех, что не топчут в башмаках.
И город скучно утомлялсяОто лжи твоей, новинок дняРассказов,В которых не было страстей,А только взгляд тупой быка.
Теперь все свечи догораютДо высоты миллиметровойВ канделябрах,И сами в силах в них погаснуть,Пока кружусь я в звуках танго.
В твоё отсутствие – годами,Свою раскрасила я жизньЦветами,Где ложатся слоями краскиПокорной ласки в миражах.
На твой мешочек смеха из амбицийНечаянно кислоту я пролила…
Уже и день темнеет раньше…
Опять сквозняк в душе вращаетОт стрел амурных шелуху,И память медленно вскипает,Что ломит шею поутру.
Мы не умели быть чужими —Далёкими сумели стать,Попытка воплотить былое —Лишь научила нас прощать.
И чьи теперь целуешь руки,Чей взор ласкает твою стать,С кем коротаешь ты минутки,Кого ты хочешь обнимать?
Уже и день темнеет раньше,Оранжем свет луны в снегу,И реже сны уже о счастье,Всё чаще грусть поёт в пургу…
Просто спишь…
Ты слышал,Как шепчутся во времени снежинки,Когда все спят;А властвующую тишинуВ ночи с луной,Которая так хочет всем казаться тёплой,На самом деле просто светит;Ты видел, как дыханиеРисует мысли на ветру,Привыкшие засиживаться дома,Теперь шалят фигурами узорнымиВ виде сердечек?Боюсь, не слышал и не знаешь,Просто спишь…
Прокараулишь ты волнующие дали,Что кистью тянутся к тебе с мечтами,Разбудить всё то,Что может быть ещё живым,Под одеялом —И тихо плачешь, всегда без слёз,Подушка нервничает даже…А за твоими стенами,Где завариваешь чай,Со вкусом бергамота и с лимоном,Топчешь с чашкой плоскость пола,Шурша резиновой подошвой переплётовТапочек домашних —Ничего не происходит,Витает одиночество, стучась по стенам громко…
А за окном твоим,Тобою незаметным полем,Искрятся медленно пушинки,И пару глаз томятся тоже,С укором,Что ты, как валенок, но в тапках,Не замечаешь след прохожей девы,Которая к тебе, чтоб ты не спал,Шлёт вечер с каплями замёрзшими,В комнаты твои,Чтобы растаять их под грустным одеялом,Где ты уже случайно не заснёшь…
Покинь мою обитель…
Покинь мою обитель, коли тесно, где мир был до тебя мой жутко пресным, пока с деки не вырвалась струна, и ты без нот сыграл воскресным утром песню, в которой я была твоя… Я не напрашивалась в гости, к твоей душе на чашку кофе и не просилась на колени, чтоб ты сонливо гладил кожу моей спины – упрямо гордой – кончиками пальцев руки холодной… Я не пыталась владеть тобой до точки боли той, где прежде реки крови бурлят неистово, и веки после не в силах открыть весь свет, что меркнет быстро из-за разлук, предсказуемых и скверных… Я не хотела пыльных мыслей, от которых вздуваются невольно вены на висках, и отвечать на разные вопросы, те, где не было ответа, а если были, то напрасно долго ждать от них всех истин…
Но как бы ни хотела я, воспоминания все будут, и каждым блёклым утром я буду думать о тебе, не улыбаясь, ведь я хотела быть твоим отрезком жизни, и пусть твой мир был так же, как и мой, до жути пресным…
Которым можно не черкать…
Писать тебе равняется —Черкать гвоздями стеныНа площадяхЦентральных зданий светлых,На улицах оголтелых;На мостовых,Веками исцарапанных,Прохожей обувью,Чей облик так стремительно меняетсяВ прогрессе, с новой модой,На тротуарах, с плитами узорными;На расклеенных афишах,Кричащими в ней буквами о примах;В листовках, что парят по ветру;И на запястьях рукЧернильной ручкой с красной пастой,Где часто крестики рисуют,Чтоб не забыть о том, что сделать надо;Пускать слова в щитах рекламных,Где светятся неоном строки,Что слепят часто всем глазаВ занудной форме.Писать тебе – равняется нулю,И грех на это время тратить,Слепому не увидеть за верстуТого, что только любящим под стать,Которым можно – не черкать…
Не доверяйся своей чести…
Не изгаляйся предо мнойУсмешкой дикой и постылой,Во мне не сыщешь ты лихойНеудержимости хвастливой.Не навестит покой в сезонахТвой нрав – бушующий порыв,И наглость вечного шансонаНе успокоит мыслей взрыв.
Не доверяйся своей чести,Покуда ты играешь рольНе благородного, из мести,Забросив кирпичом, контроль.Не приголубит тебя правдаВся та, что ты так избегаешь,И не утешит раж – бравада,Пока ножи в меня метаешь.
Я не сломаюсь в волнах звукаТвоих амперных восклицаний,В многозначительности взглядаЯ распознаю сто признаний.Не покорюсь твоим напастям,А слабость волей не замечу,Не поддавайся сожаленьям —Я теплотой тебе отвечу.
А твой каратель ломает сучья…
Кто породил в тебе всё то,Что из тебя теперь так часто льётся,Цветом смоли, лава безобразной боли,Съедающая всю твою погрешность из грехов,Которой ты боишься из-за странностей.Но изредка, в садах без света,Молишься,Сложив все тексты,Что написаны тобой,В периоды беспечности, свободы,В брульонах горестных,Забрызганных кровавою слюнойОт кашля мокрого,Что давит тебе шею кручёной нитью,Чью массу их развешал, играючи,По всем деревьям гиблымНа случаи твоих же неудач,Твой собственный палач…
Кто из тебя всё это вытащит,Если осмелишься отдаться на рассвете,В испачканных тонах от красок скорбных,И воздухом, отравленнымДыханьем аспидным,Уже в кристаллах, замороженным,И, если твои руки будут скрещеныДля того, чтоб видеть,Что нет в них ничего,Одни лишь только шрамы от порезов,Осадком что легли на кожу,Ещё, на редкость, молодой.
Не страшно мне тонуть в двух ямах,Где синевой ещё блесна ласкает,Что ловит свет с моих глазниц,В которых реки все брега не сушат,И те, что яркостью горящих факелов,Собою для тебя окрашивают путьЦветами радуги…А твой каратель ломает сучья,Из них готовит тынДля невозврата…
Дни умирают иногда…
Дни умирают иногда, покоясьЗа хрупким временным барьером,И верховодить начинаютВ рьяных танцах, скрывая всё,Что выпало на долю им примером,Где вереницей гибнут звукиИ тянутся чужие руки в сраме,Чтоб превозмочь нелепые ошибки,Чья глиняная масса их структурыВылепила маски в чёрной гамме,С подобием оскала на лицеИз города теней, где высится однаДо неба Башня Тёмная во мгле…А ночи никогда не умирают,Питаясь днями мёртвыми слепыми,И жаждою вампирской заражаютВсе чувства, что однажды были живы;Теперь они пропахли белым пеплом,И разлетаются, как перья птицБез надобности быть уже в дальнейшемТерпким ароматом жасминовой любви…
Устала память бить тревоги…
