чем ты на свете живёшь.
— Знаю, знаю, — я примирительно поднимаю ладони. — Вы сейчас думаете о том, что каждый дилетант мнит себя Шерлоком Холмсом или, как, минимум, Штирлицем, и уверен, что сделает всё лучше, чем специалисты. Вот только я не дилетант, и мне с разными людьми приходилось садиться за стол играть. Если вы меня в их среду внедрить собрались, то вряд ли у вас получится. Это люди, которые народных артистов обыгрывают и академиков. Некоторые из них сами могли бы книжки писать или кинорежиссёрами стать. Вот только они никогда в это дело не сунутся, потому что там денег больших нет.
— Значит, ты согласен? — вычленяет из моей речи главное Болотин.
— Согласен, — говорю. — Я сразу согласился, только раздумывал, как к этому лучше поступиться.
— И всё равно зря ты так, — говорит мне старший следователь. — Понятное дело, писатель, творческая натура, для тебя это видится сейчас приключением, словно ты сам живёшь на страницах книжки. Вот только иллюстрации к этой книжке я тебе уже показывал. И самоуверенность твоя может очень и очень плохо закончиться.
— Понимаю, Виктор Сергеевич, — отвечаю я, и от серьёзности его тона мне становится не по себе.
Ведь прав он, чёрт возьми. Для меня всё равно в большей степени это сейчас интересная логическая комбинация, интеллектуальная игра. Вот только мы не на щелбаны играем, даже не на деньги. Болотин это осознаёт, ему по роду деятельности со смертью чаще сталкиваться приходится. А вот я, видимо, ещё не до конца.
— Всё же я привык сам отвечать за свои действия, а не быть марионеткой в чужих руках, пусть даже и в самых профессиональных, — говорю ему. — Пускай потом и винить кроме себя некого будет.
— Ну смотри, — говорит он, — все важные действия обговариваешь с нами. Держишь нас в курсе о каждом своём шаге. Только так мы сможем тебя прикрыть. А без нашего прикрытия, сам понимаешь…
— Понимаю, конечно. Против нескольких вооружённых бандитов, уже привыкших убивать, я в одиночку ломаного гроша не стою.
Так что дальше мы договариваемся о явках и паролях. И только после этого хмурый сержант выводит меня на крыльцо.
Воздух утренней Ялты свеж и прохладен. Переговариваются в ветвях деревьев птицы. Отдельные, самые упорные отдыхающие уже спешат к пляжу, чтобы занять лучшие места у воды.
Я же, наоборот, шагаю в гостиницу. Спать.
— Не положено, — заявляет мне очень строгая девушка за стойкой администратора.
— Что не положено? — удивляюсь я.
— Ключи выдавать в это время. Это нарушение режима. Ключи выдаются до часа ночи и с семи утра.
— А вы зачем тут стоите? — не понимаю.
— Дежурю, — отвечает она.
— А ключ отдать от моего номера, в котором я живу, не можете?
— Не положено.
— Девушка, милая, — я поднимаю на лоб тёмные очки, которые нацепил, дабы не пугать прохожих на улице. — Хулиганы вчера к моей девушке пристали. Я от них насилу отбился. А потом ещё в милиции показания давал полночи. Дайте мне уже, ради бога, выспаться.
— Ох! — она тут же меняется в лице. — Может, вам доктора вызвать?
— Не надо доктора. Ключ дайте.
Поднимаюсь к себе в номер. Выпиваю на сон грядущий две таблетки аспирина, ожидая будущего похмелья, и проваливаюсь в сон.
* * *
Я просыпаюсь, когда солнышко уже перевалило за полдень и начинает клониться к горизонту.
Над гардеробом долго не раздумываю, всё равно большая его часть будет лежать на прибрежной гальке.
Так что, одевшись в серые брюки и рубашку-бобочку, я шагаю на Массандровский пляж, заглянув по пути в киоск «Союзпечати» и приобретя колоду карт.
На пляже к этому времени становится чуть свободнее. Самые ответственные отдыхающие уже набрали полезного утреннего загара и сейчас переходят к экскурсиям и посещению достопримечательностей. Кто-то ушёл на обед, а кого-то просто прогнал знойный полдень.
Так что я без особого труда нахожу себе свободное место и, переодевшись, усаживаюсь на расстеленное в горячую гальку полотенце. На голову я водружаю панаму, свёрнутую из газеты. На нос подсовываю под очки свёрнутую уголком бумажку, чтобы он не обгорел на солнце. Рядом с собой водружаю открытую бутылку Симферопольского пива и принимаюсь раскладывать пасьянс.
Со стороны выгляжу как совершенно точная иллюстрация к определению: «Фраер отдыхающий, обыкновенный».
Клюёт почти сразу, но первые поклёвки оказываются бесполезными.
Сначала я с трудом отбиваюсь от продавца чурчхелы. Потом, от двух подошедших по очереди дородных дам, предлагающих вприглядку очень недорого частное жильё.
Потом от энергичной длинноносой девицы, которая настойчиво требует, чтобы я передвинул ей зонтик. Судя по её жестикуляции, зонтик находится на другом конце пляжа, но я в её глазах выгляжу единственным мужчиной, способным на такой подвиг.
И наконец, худой парень с бегающими глазами предлагает мне купить турецкий свитер. Более странной покупки в тридцатиградусную жару даже невозможно себе вообразить.
И наконец, я замечаю его. Худой мужчина за пятьдесят, в очках с тяжёлой оправой, за которыми подслеповато щурятся большие добрые глаза. Нелепые шорты, больше похожие на семейные трусы. Фотоаппарат «Зоркий» на шее. Как и я, он изрядно переигрывает, но никто вокруг этого не замечает.
— Жарко, — выдаёт он сакраментальное, останавливаясь рядом со мной и с интересом смотря на карты.
— Угу, — подхватываю я охотно. — Завтра обещали тридцать два.
— Да надо же! — качает он головой с досадой. — Ну что ты будешь делать? Дамочку вон туда направо снесите, там местечко освободилось.
— Какой вы внимательный, — говорю. — Интересуетесь картами?
— Да разве что с внуками иногда, — смущается он. — В дурачка перекинуться от нечего делать. Кстати, не желаете?
— Я буду играть только с Юрой, — поднимаю голову и с улыбкой смотрю на него.
— С каким Юрой? — изумляется
