Еще когда планировали маршрут, старались избегать мостов и дамб, слишком легко их перекрывать, да не всегда получалось. Гудзон фактически отсекает от остальной территории страны все северо-западное побережье, включая те края, какие нам нужны. Так что нужен мост.
Дорога вела через целую сеть мелких поселков, каких-то мастерских вдоль дороги, ферм или не ферм, черт его разберет, похожих на фермерские домов, в общем, деревня деревней, в Америке такие называют "hamlet". И пусто, везде пусто. Мертвецов не видать и людей не видать.
Белый сарай с вывеской "Custom Auto" расписан матерщиной, явно автокрасками. Кто-то тут развлекался, и это не нравилось. У кого бы хватило ума развлекаться в таком месте и таким образом?
Попадались сожженные дома, выгоревшие до фундаментов. Повешенного Дрика увидела первой, вскрикнув и показав рукой. Действительно, прямо возле дороги висел на веревке мертвец. Черный, теперь скорее серый, причем не окончательно мертвый, как теперь стало принято. Он вяло подергивался, услышав, наверное, шум моторов, и я заметил, что руки у него связаны за спиной проволокой, причем так туго, что кисти отличаются по цвету от рук. А значит, вешали не зомби, у тех кровообращения не наблюдается. Похоже, что мы приехали в "дурную землю".
Мост Рип Ван Винкля тоже был взорван, его центральный пролет лежал в воде. Карта показывала, что если поедем дальше вверх по течению, то придется выезжать на старательно избегаемую нами трассу. Нас как будто загоняли на нее. А может так и есть? Кто-то взорвал все мосты и обосновался на оставшемся, чтобы… чтобы что? Не знаю, что именно, но ничего хорошего я от этого не жду.
– Можно попробовать на юге, мост у Арлингтона, – сказал Сэм, разглядывая карту. – Миль сорок получается, примерно.
– Потом через город надо будет ехать, – усомнился я.
– Может там люди? – предположила Дрика.
– Люди? Из чего путного там разве что самый дорогой в Америке женский колледж был, сейчас уже смешанный, правда, – хмыкнул я. – И оружейный закон в штате Нью-Йорк такой, что большинство населения оружие только в кино и видело, это не Аризона, – и почесав затылок, добавил: – Не думаю. Там или мертвецы, или просто все разбежались.
– Возвращаемся, – подвел итог дискуссии Сэм.
Развернулись, снова "кодьяк" рванул вперед, а большой "фрейт" с самым ценным грузом пристроился ему в хвост. Проскочили через все деревеньки, которые только что проехали, в обратном направлении, и погнали вдоль Гудзона дальше, до моста на Поукипси, городка, прилегающего к Арилингтону. Туда проскочили без приключений, а вот там… Длинный подвесной мост был занят, в общем, на нем вполне капитальным лагерем обосновались какие-то люди.
Снова встали. Выбрались из машин, взялись за бинокль. Удалось разглядеть несколько больших автобусов Ар-Ви и целую кучу внедорожников и мотоциклов.
– Надо с ними поговорить, – сказал Сэм, – или мы так и будем кататься вдоль реки без всякой пользы, как маятник в испорченных часах – сам качается, а стрелки стоят на месте, да сэр.
Тут он прав, пожалуй. Люди на мосту могут быть кем угодно, не обязательно бандой и не обязательно они кинутся грабить и убивать нас. Люди разные бывают, иные скорее помогут ближнему, чем причинят зло.
– Может ты и прав, – согласился я. – Но нужна страховка.
– Я пойду говорить. Вы остановитесь на въезде на мост, возьмете винтовки с оптикой и будете меня прикрывать.
А какой у нас еще выбор? Искать другие мосты? Не прикрывать Сэма? Идти всем вместе? Никакого, в общем.
– Рацию переведи в режим VOX,[11] – сказал я ему. – Мы будем еще и слушать, о чем вы там беседуете.
– Хорошо, – кивнул он. – Поехали.
Мост в длину был под километр, примерно. Неизвестные люди засели как раз на его середине, может быть с недоброй целью, а может и нет. Мосты, как я успел для себя отметить, оказались чуть ли не самыми безопасными местами базирования, если поблизости имеются мертвецы. Ни откуда не подкрадешься, никак не нападешь неожиданно, а ели даже толпа попрет, то простейшее заграждение вполне способно ее удержать на какое-то время, дав возможность отступить. Так что… как хочешь, так и понимай, что там мы сейчас наблюдаем.
Остановились на въезде. Было ветрено, дождливо, вдоль Гудзона дул резкий прохладный ветер. Сэм, пыхтя, натягивал у себя в кабине дождевик, мне хорошо было видно в зеркало как он возился. Потом, подумав, я тоже последовал его примеру, зачем зря мокнуть?
– Давай, хватаем стволы – и наружу.
Дрика, кивнув, схватила "штайр", а я, вроде как в силу возраста и солидности, взялся за М25. Повезло с ней – хотел в "обменный фонд" тоже заложить, да в последний момент жаба задавила, вот и уцелела винтовка. Выбрались из кабины, вскарабкались в самодельный сварной в кузов "кодьяка", уложили винтовки на дугу, с которой в процессе ремонта свинтили проблесковые маяки за ненадобностью.
– Я пошел, – сказал выбравшийся из "фрейта" Сэм и широким спокойным шагом направился к людям.
Повернувшись к Дрике, сказал:
– Пока не надо особо демонстративно целиться, они, вроде бы, признаков агрессии не проявляют.
Сам я тоже предпочитал наблюдать в бинокль. Если люди видят, что в них целятся из винтовки, то могут проявить вполне объяснимую агрессивность. А нам это совсем не требуется, нам бы миром разойтись.
Вид людей не вызывал никакого сомнения в том, к какой группе населения их следует относить. Байкеры. Молодых не много, в основном все старше тридцати. Бородатые, волосатые, куртки с эмблемой их "клуба" на спине, что именно там нарисовано, разглядеть не получалось. Есть женщины, и немало, кстати. Вооружены все до зубов, на всех пикапах вижу пулеметы, причем старые М60 эпохи вьетнамской войны. Где-то разжились разом, видать. Два таких, кстати, развернуты в нашу сторону, это к вопросу о том, надо целиться или нет… я вот теперь даже не знаю, как лучше. Пожалуй, что надо.
Прицел в М16 был куда слабей бинокля, детали картинки утратились, но пулеметчика я вполне уверенно удерживал в прицеле, до него всего метров триста, не больше. Дрика, глянув на меня, тоже приложилась к винтовке, я лишь сказал ей:
– Держи тех, кто будет говорить с Сэмом. Если поведут себя неправильно – стреляй.
– Как неправильно?
– Начнут его бить или убивать.
– Понятно.
А пока слушаем, что нам рация скажет. Пока молчит, Сэм еще идет.
Вот, дошел. Какой-то пузан с широкой бородищей вышел ему навстречу, остановил. Рация заговорила, они просто поздоровались. Пулеметчик, которого я "держу", выглядит довольно расслабленно, кстати, даже курит, опираясь на крышу кабины пикапа. По радио слышен осторожный диалог. Вот, Сэм пошутил, все засмеялись. Ага, все правильно, байкеры, сами сказали… и не местные. Ничего себе, из Техаса, то-то говор очень характерный, мне слышно хорошо, а чего их сюда-то занесло? Слышу, что Сэм тоже удивился.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
