– Тормози! Финиш…
В полубреду гашу реактор и включаю тормозные двигатели, чувствуя, как вращающийся мир останавливается. Успокаивается. Приходит в норму. Обретает формы и цвета. Зрение потихоньку возвращается. Но тут бунтует мой организм - я не успеваю сорвать шлем, и меня рвет прямо в скафандр. Я захлебываюсь рвотой и пытаюсь сформулировать единственно-важный вопрос:
– Кто?… Кто победил?
– Ты! Ты, Брайан! - орет Мартин. - То есть "Бешеные Псы".
– А ты?
– А я сейчас сижу на Луне. Меня подбил Аргонавт. Они с Кентавром поймали меня в вилку и…
– Зачем же ты это сделал? Ведь теперь Санчес начнет подозревать тебя!
– Не начнет, - возражает Мартин. - Аргонавт на самом деле подбил меня, по-честному, без поддавков.
– Не может быть! Тебя еще ни разу никому не удавалось подбить!
– Не удавалось, потому что меня прикрывал ты, - искренне говорит Мартин. - Ладно, тебе пора уносить ноги. Выигрыш "Бешеных Псов" официально зафиксирован. Их тренер, кажется, грохнулся в обморок от счастья… Брайан, скорее выходи из лайдера, у люка тебя ждут под видом техников люди Тома.
– Сейчас, только посажу "Пса" в кресло пилота.
– Ха! Представляю его реакцию при пробуждении!
Мартин фыркает. Я тоже. Бедняге "Псу" придется приложить усилия, чтобы не повредиться рассудком. Представляете, просыпается человек, и узнает, что только что выиграл гонку! Да как выиграл! Уверен, мой "вращающийся финиш" еще долго будет будоражить зрителей и гонщиков, а последние, как пить дать, ринутся учиться "летать по винту". Флаг им в руки. Я, к примеру, теперь даже на работающий миксер смотреть не смогу, а вращение сверла в дрели наверняка вызовет у меня тошноту. И вообще, я решил для себя раз и навсегда - к неисправному лайдеру больше и близко не подойду!
* * *
Пару часов спустя мы с Лонгом сидим у Тома и ждем вестей от похитителей.
Билла и Мартина с нами нет - они вынуждены присутствовать на разборе полетов в клубе "Отвязных Стрельцов", потому что туда приехал Хьюго Милано с Санчесом и потребовал оправданий за проигрыш.
На Тома страшно смотреть - у него не лицо, а маска. Маска тревоги и ярости. Если похитители не захотят сдержать слово и вернуть ему Саби и Жанну живыми, я уверен, Том жизнь положит, небо и землю перевернет, но поквитается с ними.
Наконец, пиликает визор-связь. На экране Саби и Жанна. Они на скамейке в каком-то парке. Вечер, людей вокруг не видно, горят фонари, лениво падает снег.
– Том, - говорит Жанна и плачет. - Забери нас отсюда, Том!
– Вы где?
– Не знаю… - У Жанны истерика. Сабрина смотрит на нее и тоже начинает плакать.
– Жанна, успокойся, - просит Том. - Спроси у кого-нибудь, где вы?
– У кого? Здесь никого нет! - Жанна срывается на крик. - Мне страшно, Том! Забери нас отсюда!
– Конечно, заберу, - ласково говорит Том. - Милая моя, хорошая, пожалуйста, успокойся, не пугай Саби. Скажи, вы в Мегаполисе? На Земле-3?
– Нет… не знаю… Нас везли в космическом челноке… Потом на мобиле… У нас на головах были черные мешки… Нам их позволили снять только сейчас. Посадили на скамейку, оставили портативный визор-фон и уехали…
Пока она говорит, мы жадно вглядываемся в экран. У них там зима, и в Мегаполисе сейчас зима… Темно, вечер, и в Мегаполисе вечер… Деревья в парке припорошены снегом, но скамейка и аллейка чистые, значит, искусственно нагреваются… Фонари под старину, вроде как чугунные… Что-то очень знакомое…
– Это Парк Присутствия, - уверенно говорит Лонг. - Они в Мегаполисе, в двух кварталах отсюда.
* * *
Еще полчаса спустя мы все разъезжаемся по домам. Вернее, поначалу я собираюсь вернуться в клинику, как и обещал Рабишу, но в последний момент передумываю и поворачиваю к "Преданью Старины". Мне хочется домой. Только сейчас ощущаю, до чего же, оказывается, я устал. Вымотался вдрызг, и не только, вернее, не столько от гонки. Хотя к изнеможению примешивается чувство радости от хорошо выполненного дела. Одной проблемой стало меньше. Осталось только разобраться с Пауком и вытащить Грига. Но я не хочу сейчас об этом даже думать. Все завтра. А сегодня будет теплая ванна, рюмка коньяка и спокойный, продолжительный сон в собственной кровати - короче, все, как у нормальных людей, а то я уже почти забыл, как это делается!
В прихожей меня встречает Сятя. Он вертится вокруг, верещит, "виляет хвостом". В общем, изо всех сил выказывает свою радость и преданность. И мне хорошо от его присутствия - оказывается, это здорово, когда дома тебя ждет кто-то близкий. Вот если б кроме Сяти меня ждала еще и Ирэн! Без нее моя квартира вдруг кажется пустой. Унылой. М-да. Ремонт, что ли сделать?
Отдаю Барабашке приказ приготовить ванную, а сам тереблю браслет коммуникатора. Мне хочется позвонить Ирэн. Просто так позвонить. Услышать ее голос. Пожелать спокойной ночи.
Набираю код.
– Ирэн?
– Да. Ты прости, но я сейчас не могу разговаривать, - чуть запыхавшимся голосом откликается она и говорит несколько слов в сторону.
Ей отвечает мужчина. Фоном играет медленная музыка. Я мрачнею, а она снова что-то говорит в сторону. Мужчина смеется, и я отчетливо слышу его слова:
– Ну-ка дай клипсу, я с ним поговорю…
Тут связь прерывается, а потом мой коммуникатор пиликает, и в строке абонента значится: "Ирэн".
– Да? - сухо откликаюсь я.
– Брайан, - с отчаянием говорит Ирэн. - Не слушай его! - Тут ее голос уплывает и доносится вроде как издалека: - Я не позволю вам больше использовать меня!
Я слышу короткий мужской смешок, а потом мужчина говорит:
– Брайан? Это Паук. Мы тут с Ирэн довольно мило проводим время. Я пригласил бы тебя присоединиться, но вначале ты должен кое-что сделать для меня. Надеюсь, ты не забыл, что именно? Сегодня вечер воскресенья, и у тебя осталось всего два дня.
– Что с Ирэн? - Мой голос хрипит и дрожит.
– С ней? Все в порядке. Пока. До двенадцати часов утра среды она будет жить, а что потом… Это зависит от тебя, Брайан. Только от тебя. Кстати, не пытайся найти ее или меня. Любая твоя попытка будет тут же караться. Например, смертью одного из твоих приятелей.
– Мразь! - шипит Ирэн. - Брайан, не думай обо мне! Не слушай его! Ты знаешь, кто он. Это Би-ы-а-ах…
Слышится звук удара и стон Ирэн, а потом связь окончательно прерывается.
В панике терзаю бедный коммуникатор, снова и снова пытаясь вызвать Ирэн, но она молчит, а потом вдруг откликается механический секретарь и сообщает, что этот номер больше не существует.
– Не существует… не существует… - бормочу я, а мои руки машинально набирают код Мартина.
– Уф, Брайан, - устало откликается он. - Нас с Биллом только что отпустили. Этот Санчес настоящий бульдог, так вцепился со своими вопросами, что я уж думал: конец! Но, спасибо Биллу, отбились. Свалили все на неопытность Клифа. А он, бедный, так убивался, так себя казнил, что Хью ему даже премию отвалил, чтоб поддержать морально. И про тебя Хью сказал. Что, вот мол, без Макдилла гонку хрен выиграешь. Билл тут же выторговал для тебя более выгодный контракт…
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
