А ведь и я зачастую бываю такой же бутафорной! Меня научили, где и чему надо восхищаться, и я порой делаю вид, что мне что-то нравится… Чем я жила до того, как приехала в Индию? Всегда казалось, что моя жизнь очень насыщенна, интенсивна, ярка, но сейчас она промелькнула передо мной всего за несколько мгновений… Все то, что я считала ярким и интенсивным, теперь не имеет никакого значения. Пугающее и радостное открытие. Но было не только это. Не только. Через всю эту бутафорию живым нервом проходит стремление, сначала смутно угадывающееся, не имеющее цели, затем все яснее и яснее заявляющее о себе, и вот наконец взрывающееся разрывом со старой жизнью и поездкой сюда, отчаянным рывком в поиске неизвестно чего.
…И зачем все это нужно Кармапе? И эта дурацкая церемония вручения красных ниточек и эта пустая лекция, эти формальные фразы, которые он произносит уже в который раз скучающей и монотонной интонацией? Ведь ему всего семнадцать… Тигриные глаза, губы… Глухо пульсирующее желание… Лапы, взгляд, — он смотрит на меня как мальчишка! Пока другой монах переводит на английский слова Кармапы, он пялится на меня то ли как ребенок, то ли как зверь… Схватить его, увлечь за собой, кувыркаться в высокой траве, смеяться, смотреть в глаза. Страстный тибетский мальчик в монашеской одежде… Интересно, ему снятся эротические сны?
Ничего я не понимаю в этом буддизме для масс. Что значит видеть свою мать в каждом существе? Разве мать — это то существо, которое мне ближе всех? Почему? Мне было бы понятно, если бы они учили в каждом создании видеть Далай-Ламу, Будду, но мать??? Нет уж, если я свою мать буду в каждой травинке видеть… Идея сострадания мне тоже непонятна. Из того, как они об этом говорят, складывается впечатление, что главное это не то, что ты переживаешь, а то, что ты делаешь — помогай, отдавай и так далее. Как будто помощь заключается только в том, чтобы отдать! А если я отдам, а человек из-за этого станет еще жаднее, алчнее, еще более укрепится в своих омрачениях? Нет, я не согласна, что есть какие-то действия, которые определенно можно отнести к помощи, к чему-то, что приведет человека к лучшему… К лучшему? А что такое лучшее? Ведь то, что лучшее для меня, может быть совсем не лучшим для другого… Ну и чем же тогда руководствоваться? Получается, что буддисты исходят из того, что их «лучшее» и есть «настоящее», если свои действия от считают помощью другим людям?
Живописные тропинки парка Норбулинга привели меня к мелкому ручью с декоративным мостиком. Тут я и остановилась, чтобы разобраться в своих мыслях. Лучшее-худшее — что это вообще такое? Если я хочу просветления, то для меня будет лучшим все, что меня туда приведет. Но ведь это совершенно не обязательно будет тем, что будет мне приятно! Как раз наоборот, — чем ярче мои страдания, тем невыносимее становится моя жизнь и тем яростнее я стремлюсь к свободе от НЭ. Так получается, что для моей цели — для свободы, сострадающий и желающий мне помочь человек должен создавать мне такие ситуации, в которых у меня возникнет страдание, если в данный момент я хочу именно этого! Но разве меня кто-то спрашивает — что мне сейчас хочется? Разве об этом говорит хоть один буддист? Я такого не слышала. Они все про какие-то добрые дела говорят, и разумеется, что все остальные так и понимают — отдай последнее, выслушай, не выражай гнев… Непонятно.
Что же такое сострадание? Ведь не совместное же страдание? Я раньше думала именно так — если я вижу, что кто-то страдает, значит и я должна начать испытывать то же самое, и это было критерием моей «большой души». Какой бред! Вместо одного страдающего теперь есть два страдающих. Это что ли просветление?
Нет, никакой ясности нет. Пора возвращаться назад. Хотя можно было бы посидеть в прохладной красивой гомпе с черным полом и безупречной тибетской живописью, но мне хочется чего-то другого, я не могу сейчас сидеть. Мне нужно действие.
Глава 44
Стоило мне подойти к «калитке», как она тут же открылась, — неужели кто-то сидит и непрерывно смотрит в камеру? Каору в своем коттедже была одна.
— Каору, ты что — сутки напролет смотришь в глазок?:)
— Не будь глупенькой, Майя, ты живешь в двадцать первом веке. Вдоль тропинки расставлены инфракрасные датчики, кроме того камеры реагируют на движение крупных объектов. Компьютер сличает образы, и если образ совпадает с тем, что есть в базе данных, дверь автоматически открывается. Если нет — идет сигнал на пульт и предпринимаются адекватные меры в зависимости от дальнейшего хода событий. Очень просто, никаких чудес.
— А если кто-то натянет на себя маску с моей фотографией?
— Ну здесь же не база ВВС США! Для всех жителей Дарамсалы — это просто частная школа йоги, каких здесь несколько десятков, и кому придет в голову заниматься этой ерундой с масками только затем, чтобы увидеть очередные курсы йоги или массажа?? Кроме того, не следует недооценивать возможности компьютеров. Сличаются не просто лица, сличаются повадки — как человек идет, какие у него параметры, так что никакой проблемы нет. Если даже предположить, что кто-то проникнет сюда — что он увидит? Как люди сидят и пишут что-то в своих блокнотиках? Со скуки можно сдохнуть… Пошли, отведу тебя к Мишель.
Коттедж Мишель был раскрашен в защитные цвета и вообще выглядел довольно воинственно.
— Здесь живут «коммандос»?
— Да, — Каору посмотрела на меня и неожиданно фыркнула от смеха. — Такая раскраска — это шутка, шутка, такая же, как и само слово «коммандос». Но то, чем они занимаются — совсем не шутка.
Открыла дверь, втолкнула меня внутрь и исчезла.
Я ожидала увидеть что угодно, но оказалась совершенно неготовой к тому, что увидела на самом деле. От неожиданности я даже села прямо там, где стояла.
Десять лет спустя
— Василий, принеси халат!
— Сейчас, сейчас, Майя… не видишь что ли, я занят? Почему каждый раз, когда я сажусь за газету, тебе сразу что-то надо… я уже задвинулся… ну хорошо, несу, несу… да несу же!
— А куда Гришка запропастился? Опять что ли после школы на речку пошел со своими этими… не нравится мне эта компания… ты слышишь вообще, что я говорю, Василий? Я с тобой разговариваю!
— Сегодня же в семь «Спартак» играет! Чуть не забыл, вот черт… — шелест газеты достиг апогея. — По четвертому будет…
— Что?? Ну нет, хватит с меня твоих «Спартаков», — Майя вышла из ванны с головой, обмотанной полотенцем, — я буду смотреть шоу с Познером, так что как хочешь… вон к Ивану иди, там посмотришь свой футбол…
Отбросив газету, Василий всплеснул руками и с ненавистью уперся взглядом в жену.
— Ты же знаешь, что его Зойка меня терпеть не может, ну куда я пойду?
— Не знаю, Василий, как хочешь… — совершая немыслимые ужимки перед зеркалом, Майя рассматривала прыщик, вскочивший еще на той неделе. — И не забудь, что завтра мы идем к Бирюковым, внучка родилась, как ни как… и сам скажи Гришке, чтобы вовремя приходил… подарок ведь надо купить… может ту хрустальную вазочку, помнишь, мы с тобой видели… почему всегда я должна об этом думать, а? Что у меня — дел других нет? Ты вот никогда сам не позаботишься…
— Ну началооось, пааашло…
Дикая фантазия… а что еще может прийти в голову при виде вот ЭТОГО? Картина, открывшаяся моим глазам, была настолько удручающей, что другого слова просто не подберешь, и всплывшая откуда ни возьмись идиотская фантазия о том, как будущая кондовая Майя в бигудях собачится с мужем, на самом деле была очень даже к месту.
Мишель сидит на подушках, мирно грызя яблоко, и пялится в телевизор с самым что ни на есть идиотским видом. Ближе ко мне сидит тот японец, с которым она кувыркалась на тропинке, жует чипсы и тоже весь в телевизоре. Крикет! Они смотрят крикет! Обалдеть можно… В Индии не смотрят футбол или хоккей, там никому не нужен большой теннис или плавание или легкая атлетика — в Индии смотрят крикет… сутки напролет по нескольким каналам идет репортаж с хода событий одной из самых тупых игр, которые когда-либо изобретались человечеством. Один мужик разбегается, кидает мяч, второй бьет по нему лаптой, мяч отлетает, его ловят и все счастливы. И ВСЕ! И на этом весь спорт. Подсчитываются какие-то очки, конечно, кто-то выигрывает… звезды, интервью, но как можно смотреть на это? Тысячи раз повторяются два движения… швырнул — ударил, швырнул — ударил, швырнул — ударил… час за часом, день за днем… миллионы индусов смотрят в экран… швырнул — ударил… зомби… у них скоро мозг через уши потечет. И теперь я вижу, как непримиримые «ультра» сидят и смотрят это!
Не отрывая взгляда от телевизора, Мишель шлепает по подушке рядом с собой, приглашая сесть
— Чаю хочешь, дорогая?
«Чаю»? «Дорогая»?? А голос-то у нее какой… мерзкий какой-то, натурально из моей фантастической антиутопии. Пробираясь к Мишель, я чуть коснулась японца.
