Комментарии:
«ЛГ»-рейтинг
Литература
«ЛГ»-рейтинг
[?] Борис Костин. Симеон Полоцкий. – Минск: Лiтаратура i Мастацтва, 2011. – 240 с. – (Свет минувшего). – 1100 экз.
«Человек праздный непременно придёт в растерянность при первом намёке на душеполезное занятие, порой требующее насилия над собственной персоной и далеко не ясными видами на будущее. Человек, осенённый небесным даром творца, строит свою философию исходя из божественного происхождения прекрасного, отменно сознавая, что в вечной жизни сей труд зачтётся ему как нравственный подвиг…» Книга представляет собой жизнеописание знаменитого церковного деятеля, писателя и стихотворца, переводчика и просветителя XVII века Симеона Полоцкого, причём автор особо оговаривается, что охватить в одном издании всё его творческое наследие есть задача невозможная. Но тем не менее благодаря этой книге читатели могут представить себе эту яркую и в чём-то даже противоречивую, но невероятно масштабную фигуру.
[?] Анна Никольская. Кадын – владычица гор. – М.: Игра слов, 2011. – 114 с.: ил. – 1500 экз.
За эту сказку автор стала лауреатом II Международного конкурса им. Сергея Михалкова, целью которого, как известно, являются открытие и поддержка новых имён в литературе для детей и подростков. Написана книга по мотивам алтайских легенд. «Давным-давно, в незапамятные времена, за седыми перевалами и говорливыми реками Алтая, на краю обитаемого мира, куда не залетает и ворон, затерянная земля лежала… Бесчисленные голубые озёра были богаты хариусом, ускучем, налимом и тайменем. А первозданные пастбища давали пищу стадам, отарам и табунам…» Но и в этот золотой век проникает зло. Семиглавый людоед Дельбегень не даёт покоя мирным жителям, и никто не в силах его победить. Следуя предсказанию старого шамана, сразиться с людоедом отправляется юная дочь хана Алтая, которой помогает всё живое: «В тайге дерево дереву упасть не даёт, среди людей человек человека поддержит».
[?] Евгений Замятин. Полное собрание сочинений в одном томе . – М.: «Издательство АЛЬФА-КНИГА», 2011. – 1258 с.: с портр. – 5000 экз.
«Бор – дремучий, кондовый, с берлогами медвежьими, с крепким грибным и смоляным духом, с седыми лохматыми мхами. Видал и железные шеломы княжьих дружин, и куколи скитников старой, настоящей веры, и рваные шапки Степановой вольницы, и озябшие султаны наполеоновских французишек… Не петровским аршином отмеренные проспекты – нет, то Петербург, Россия. А тут – Русь, узкие улички, – вверх да вниз, чтоб было где зимой ребятам с гиком кататься на ледяшках, – переулки, тупики, палисадники…» В этот объёмный фолиант вошли все произведения Е.И. Замятина (1884–1937) – роман, повести, рассказы, былины, драматические произведения и киносценарии. Замятин не был эмигрантом – в смысле непримиримым изгнанником. Покинув Россию, он жил в Париже с советским паспортом, а когда в столице Франции в 1935 году открылся Конгресс деятелей культуры, Замятин входил в состав советской делегации.
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
«Жизнь висит на волоске»
Литература
«Жизнь висит на волоске»
ПОЭЗИЯ
Максим ЗАМШЕВ
* * *
Осень вертлявая, первая осень солдата,
Словно кокотка, с которой привык ночевать.
Нет у неё ни подруги, ни свата, ни брата,
И ни о ком не горюет, о ком горевать?
Мысли крепки, нелюдимы… и вшиты погоны
В громкие судьбы мальчишек свирепой рукой.
Тучи по небу ползут, как пустые вагоны,
Им не расскажет никто, как вернуться домой.
Невозвращенье… Оно постоянней вращенья,
В памяти, что в лабиринте античном, темно.
Точка, с которой ушёл, заслужила прощенья,
Не заслужила забвенья, но не суждено.
Осень как осень, – коварная, лживая, злая,
С рябью холодной, со всхлипами серых утят.
Ночи спокойной кому-то безмолвно желая,
Наши шинели взлетают и низко летят.
С пятнами туч разминуться – простая
задача,
Омут небесный в такую погоду глубок.
Осень вертлявая, первая осень солдата,
Зёрнами в землю бросает большую любовь.
К чувствам земным свысока нелегко
наклониться,
Солнце едва показалось – и снова во тьму.
Твёрдая кровь на губах молодого горниста…
К этой побудке уже не успеть никому.
* * *
Прошлогодней давности стихи,
Как на удивление тихи.
Женщины, с которыми расстался,
Как в жару мороженое, тают.
Их любовь другие сохранят.
У злодея наготове яд.
Не театр мир, а закулисы,
Хитрость и коварство – это к лисам,
Глупость и упрямство – это волчье.
Занавес давно разорван в клочья,
Зрители исчезли кто куда.
Ничего в бокалах, кроме льда.
Будто новогодние шары,
Рифмы удивительно стары.
У злодея на столе сирени,
У героя новые мигрени,
Волк не знает, для чего овца.
Всех томит отсутствие конца.
Бесконечность пострашнее смерти,
Память – это древний тёмный знак.
Боги не поймут, как мы посмели
Их отправить в поднебесный мрак.
Время рассчитать совсем не трудно,
Главное, чтоб сын вернулся блудный.
Прошлогодней давности Любови
Вынесут сравнение любое.
В гримуборной зеркала осколки
Отражают ламп неровный свет.
Суетятся лисы. Воют волки.
Зал пустой. Билетов лишних нет.
* * *
Мне кажется, что жизнь моих друзей
Не кончилась, а закатилась в угол.
А юность возле огородных пугал
Застыла. Ей не стать уже резвей,
Не выгадать ни часа, ни минуты,
Всё началось задолго до поры,
Как рыбы, от усердия надуты,
Со дна подняли старые миры.
И, соблюдая правила игры,
Мои друзья, задвинув крепко шторы,
Оставили пустые разговоры,
Чтоб вслушаться в напев земной коры.
А жизнь? Она длинна и бестолкова,
Мизантропична и не так нужна,
На огороде выросла стена, –
Забвенья непреложная основа.
Ведь юность – эфемерная княжна –
Нуждается в защите от былого.
Мои друзья, таланты, ротозеи,
Пропойцы, пожиратели небес,
Вы презирали всякого лакея,
И вас не спутал, хоть и путал, бес.
Зачем же вы разлуки чёрствый хлеб
По нищим разбросали слишком рьяно?
Великий город окнами ослеп,
Ничтожный раб зализывает раны.
На свет пробраться стало тяжелее,
Ветра всё одиночней и всё злее,
А камень преткновенья под ногой
Всегда не тот, всегда совсем другой.
* * *
Как жаль, что луны не коснуться,
как раньше, руками,
Остались вопросы, а прошлого будто и нет.
Живя на равнине, становишься ровным,
что камень,
И датой рожденья мараешь обратный билет.
Гремучая смесь одиночества с мыслью о благе
Отчизны, в которой смертельна
октябрьская стынь.
В промокших полях отзывается хохот бродяги,
И поезд качается с призрачной тенью
впритык.
На ветках не птицы, а сгустки вчерашней
обиды,
Готовится снег на себя уронить облака,
Глаза отыскали печальные русские виды,
И этим глазам запретили моргать на века.
Пустые леса в ожиданье свирепого гула,
Охотничьи ружья долги отдают тишине.
Друзьям уж пора выходить из тяжёлых
загулов,
Но что-то их держит, но что-то их держит
на дне.
Наверно, луна им обманы пускает вдогонку,
И пальцы до хруста, до крови сжимают бокал.
Эх взять бы её, отложить бы спокойно
в сторонку…
Но бред это всё, человек и в грехах своих мал.
На карте почти не видна заповедная область,
Такой географии вряд ли окажешься рад.
А осень винить небольшая, как водится,
доблесть,
Особенно если ты сам перед ней виноват.
* * *
Если думать, что горизонт – черта,
Ему нужна параллель.
Без неё не получается ни черта,
Какая-то бесформенная канитель.
