ее взглядом и посмотрела на дисплей – ребят в сети уже не было. В чате висели пожелания приятного отдыха и наказы не забывать ребят. Сталкер к этому времени уже был освобожден из Черной комнаты. Даша вновь улыбнулась, написала «До встречи», чуть помедлив, добавила самолетик из набора смайлов, вышла из приложения. Упаковала ноутбук в чехол и вместе с сумочкой вынесла в прихожую.
До того как пришло такси, Даша с мамой успели попить кофе, обсудить различные способы общения на период, когда дочь будет находиться в другой стране. Остановились на том, что самым удобным способом является интернет – видеосвязь, сообщения в социальных сетях и, конечно же, фоторепортажи, которые Даша почти клятвенно обещала отправлять матери хотя бы раз в день. Этого оказалось достаточно, хотя девушка была настроена на то, что мама потребует ежечасный отчет.
Словно подслушивая за дверью и дожидаясь окончания дискуссии, зазвонил телефон Зои Сергеевны – машина стояла у подъезда.
Удивительное чувство – ожидание и трепет. Всю дорогу в аэропорт Даша отгоняла от себя мысли о том, как она прилетит, как будет выглядеть ее номер, каким на самом деле окажется город, в который она отправляется, какие там люди. Ей казалось, что преждевременные фантазии могут как-то повлиять на ход событий и что-нибудь изменить. Она не была суеверной, но внутреннее «я» постоянно отмахивалось от этих мыслей. К тому же в окне замаячили огни аэропорта. Девушка рассчиталась с водителем, забрала вещи из багажника, отказавшись от услуги учтивого таксиста в помощи с чемоданом, и медленно пошла к главному входу терминала, который отправит её на серебристой птице к песчаным пляжам острова в Средиземном море. Даша остановилась перед огромным зданием, по рукам и спине пробежала дрожь. Трое парней, которые появились откуда-то сбоку, учтиво пропустили девушку вперед. Отказавшись и от их помощи занести чемодан, она сделала глубокий вдох и уверенно шагнула в помещение.
Глава 3 «Аэропорт»
“Странник: Скажи, у тебя бывает такое – идешь по дороге, сидишь в транспорте, кафе или каком-то другом общественном месте – неважно, а напротив тебя или где-то неподалеку, в зоне видимости, сидит девушка. Ну, или парень в твоем случае. В общем, пусть это будет Человек. Возможно, Он не один – это не имеет большого значения. Ты встречаешься с ним взглядом. В голове внезапно возникает мысль – это Он! Тот самый Человек, которого ты искала всю жизнь, пробираясь сквозь колючие тернии городского безумства, беспощадную иронию судьбы, вонючие болота человеческой алчности и вранья. А Он все это время ждал тебя, испытав на себе не меньшую, а возможно и большую боль предательства и обиды. Ты читаешь Его глаза, как книгу, которую не сумела прочесть та, что была или есть с Ним рядом. Видишь в глубине Его зрачков образы, рвущиеся наружу, молящие о спасении. Вы пересекаетесь взглядом, затем еще раз и еще. Ты уже чувствуешь неловкость. Стараешься увести глаза, хочешь провалиться на месте, раствориться в воздухе.
Но тебя как магнитом тянет смотреть на Него снова и снова. И Он смотрит. И так же пытается отвести взгляд. Вы оба чувствуете, что между вами образуется энергетическая связь, переплетая ваши души, словно кровеносные сосуды, образуя единый организм. Вы становитесь ближе. На расстоянии. Молча. И эта связь становится все крепче. И именно в тот момент, когда ты решишься сделать шаг, подойти и сказать что-то глупое, невпопад, но очень важное, обязательно отвлечет невидимая злая сила. Кто-то спросит, который час или попросит объяснить, где находится станция метро или просто необходимо свернуть, отойти – неважно. Важно, что Человека уже нет. Он вышел. Ушел. Испарился. И остается внутри тебя пустота, пещера сожаления и одиночества. Вырванный кусок души, беспомощно пульсирующий в луже безразличия, растоптанный слепыми прохожими. Ты не в силах его поднять, вернуть, оживить. Пустота внутри тебя режет грудь, наполняется отравленным воздухом отчаяния. И ты понимаешь, что заполнится она не скоро.
Бесовка: Странник, ты влюбился что ли?))))
Странник: Нет.)))) Просто почему-то об этом подумал сейчас и поинтересовался, было у тебя такое когда-нибудь или нет.)))”
Аэропорт. Уникальное место. Здесь своя жизнь, свое государство. От множества голосов кружится голова. Греческий, арабский, английский, немецкий, французский языки переплетаются в одну неразборчивую звуковую какофонию. Невольно вспоминается история о Вавилоне.
О непреодолимом желании людей засунуть свой нос туда, куда собака свой хвост не совала. Отчего в итоге они и поплатились, так и не достроив эту несчастную башню, рассорившись друг с другом из-за непонимания. И так было во все времена. Сейчас нас отличает лишь дипломатичность. Хотя…
Игорь стоял в холле. Мимо него непрерывным потоком сновали люди. Молодой человек со спортивной сумкой на плече в веселых ярких шортах и такой же рубашке с коротким рукавом, вероятно летел на отдых. Его нелепая панама на голове и солнечные очки в стиле "а-ля, семидесятые" сообщили об этом задолго до того, как Игорь услышал его речь. К тому же парень не стеснялся в проявлении своих эмоций, разговаривая с кем-то по телефону. Создавалось впечатление, что он пытался докричаться до Камчатки: «Да, нормально все! Конечно, я взял все необходимые документы… Да, распечатал… Ну а как же, разумеется. Нас там будут встречать… Как это кто? Представитель туроператора… Ну а как же… Даже если мы прилетаем ночью, это ведь их работа… Не нужно переживать, мама. Я ведь не один туда лечу… Конечно, с Катей… Где она? Она сейчас в кафе… А я иду на улицу подышать… Мама, не волнуйся, не потеряюсь…». Парень потерялся в толпе, и его голос смешался с гулом аэропорта.
Игорь глубоко вздохнул, посмотрел на часы, провел указательным пальце по стеклу, затем стукнул по нему два раза и продолжил свои наблюдения. В противоположную сторону шли две девушки лет двадцати пяти. Одна из них была блондинкой. Собранные на затылке в хвост волосы словно маятник часов раскачивались влево и вправо при каждом шаге. С нарисованными бровями девушка немного перестаралась. Как, впрочем, и с нарощенными ресницами. У Игоря от всего этого зрелища даже зачесались веки. В остальном ничего примечательного – футболка с абстрактным рисунком, джинсы и светлые кроссовки. Девушка размахивала руками, упорно доказывая что-то своей подруге. Игорь перевёл взгляд на неё. Рыжие кудряшки благодаря яркому освещению отливали бронзой. Цвет наверняка был не натуральным, хоть и довольно завораживающим. Недаром в средневековье рыжих девушек считали ведьмами и сжигали на кострах. Есть в этом цвете что-то магическое, колдовское. Не хватало платья в пол, амулета на шее
