Форма входа
Читем онлайн Нерв - Владимир Высоцкий
Шрифт:
-
+
Интервал:
-
+
Закладка:
Сделать
ЧЕРНОЕ ЗОЛОТО
Дальний рейсМы без этих колес, словно птицы без крыл.Пуще зелья нас приворожилаПара сот лошадиных силИ, наверно, нечистая сила.
Говорят, все конечные пункты землиНам маячат большими деньгами.Километры длиною в рубли,Говорят, остаются за нами.
Хлестнет по душам нам конечный пункт.Моторы глушим и плашмя на грунт.Пусть говорят — мы за рулемЗа длинным гонимся рублем,Да, это тоже, но суть не в том.
Нам то тракты прямые, то петли шоссе.Эх, еще бы чуток шоферов нам!Не надеюсь, что выдержат всеНе сойдут на участке неровном.
Но я скатом клянусь — тех, кого мы возьмемНа два рейса на нашу галеру,Живо в божеский вид приведемИ, понятно, в шоферскую веру.
И нам, трехосным, тяжелым на подъемИ в переносном смысле и в прямом.Обычно надо позарез,И вечно времени в обрез!Оно понятно — далекий рейс.
В дальнем рейсе сиденье — то стол, то лежак,А напарник считается братом.Просыпаемся на виражах,На том свете почти, правым скатом.
На колесах наш дом, стол и кров за рулемЭто надо учитывать в сметах.Мы друг с другом расчеты ведемОбщим сном в придорожных кюветах.
Земля нам пухом, когда на ней лежим,Полдня под брюхом что-то ворожим.Мы не шагаем по росеВсе наши оси, тонны всеВ дугу сгибают мокрое шоссе.
Обгоняет нас вся мелкота, и слегкаНам обгоны, конечно, обидны.Но мы смотрим на них свысока,А иначе нельзя из кабины.
Чехарда дней, ночей, то лучей, то теней…Но в ночные часы переходаПеред нами стоит без сигнальных огнейШоферская лихая свобода.
Сиди и грейся, болтает, как в седле,Без дальних рейсов нет жизни на земле.Кто на себе поставил крест,Кто сел за руль, как под арест,Тот не способен на дальний рейс.
Дорожная историяЯ вышел ростом и лицом(Спасибо матери с отцом),С людьми в ладу — не понукал, не помыкал,Спины не гнул — прямым ходил,И в ус не дул, и жил, как жил,И голове своей руками помогал.
Дорога, а в дороге «МАЗ»,Который по уши увяз.В кабине тьма, напарник третий час молчит.Хоть бы кричал, аж зло берет:Назад 500, вперед 500,А он зубами «Танец с саблями» стучит.
Мы оба знали про маршрут,Что этот «МАЗ» на стройке ждут,А наше дело — сел, поехал — ночь, полночь!И надо ж так — под Новый год,Назад 500, вперед 500,Сигналим зря, пурга, и некому помочь.
«Глуши мотор, — он говорит,Пусть этот «МАЗ» огнем горит!Мол, видишь сам, что больше нечего ловить,Куда не глянь — кругом 500,И к ночи, точно, занесет,Так заровняет, что не надо хоронить!
«Я отвечаю: «Не канючь!»А он за гаечный за ключИ волком смотрит, он вообще бывает крут.А что ему — кругом 500,И кто кого переживет,Тот и докажет, что был прав, когда припрут.
Он был мне больше чем родня,Он ел с ладони у меня.А тут глядит в глаза, и холод по спине.А что ему — кругом 500,И кто там после разберет,Что он забыл, кто я ему и кто он мне.
И он ушел куда-то вбок.Я отпустил, а сам прилег,Мне снился сон про наш веселый оборот:Что будто вновь кругом 500,Ищу я выход из ворот,Но нет его, есть только вход, и то не тот.
Конец простой — пришел тягач,И там был трос, и там был врач,И «МАЗ» попал, куда положено ему,И он пришел — трясется весь,А тут опять далекий рейс…Я зла не помню, я опять его возьму.
Черное золотоНе космос — метры грунта надо мною!Здесь в шахте не до праздничных процессий.Но мы владеем тоже внеземнойИ самою земною из профессий.Любой из нас — ну, чем не чародей?!Из преисподней наверх уголь мечем.Мы топливо отнимем у чертейСвои котлы топить им будет нечем!
Взорвано, уложено, сколотоЧерное надежное золото.
Да, сами мы, как дьяволы, в пыли.Зато наш поезд не уйдет порожним.Терзаем чрево матушки-земли,Но на земле теплее и надежней.Вот вагонетки, душу веселя,Проносятся, как в фильме о погонях.И шуточку: «Даешь стране угля!»Мы чувствуем на собственных ладонях.
Взорвано, уложено, сколотоЧерное надежное золото.
Воронками изрытые поляНе позабудь — и оглянись во гневе!Но нас, благословенная земля,Прости за то, что роемся во чреве.Не бойся заблудиться в темнотеИ захлебнуться пылью — не один ты!Вперед и вглубь! Мы будем на щите!Мы сами рыли эти лабиринты.
Взорвано, уложено, сколотоЧерное надежное золото.
«Наш Федя с детства связан был с землею…»Наш Федя с детства связан был с землею,Домой таскал и щебень и гранит.Однажды он домой принес такое,Что мама с папой плакали навзрыд.
Студентом Федя очень был настроенПоднять археологию на щит,Он в институт притаскивал такое,Что мы кругом все плакали навзрыд.
Привез он как-то с практикиДва ржавых экспонатикаИ утверждал, что это древний клад.Потом однажды в эллипсеНашел вставные челюстиРазмером с самогонный аппарат.
Диплом писал про древние святыни,О Скифах, о языческих богах,При этом так ругался по-латыни,Что Скифы эти корчились в гробах.
Он древние строенияИскал с остервенениемИ часто диким голосом кричал,Что есть еще тропа пока,Где встретишь питекантропа,И в грудь себя при этом ударял.
Он жизнь решил закончить холостуюИ стал бороться за семейный быт.Я, говорил, жену найду такуюОт зависти заплачете навзрыд.
Он все углы облазилВ Европе был и в Азии,И вскоре раскопал свой идеал,Но идеал связать не могВ археологии двух строк,И Федя его снова закопал.
Тюменская нефтьОдин чужак из партии геологовСказал мне, вылив грязь из сапога:«Послал же бог на головы нам олухов!Откуда нефть, когда кругом тайга?!
Сколь денег — в прорву!.. Лучше бы на тыщи теПостроить детский сад не берегу!Вы ничего в Тюмени не отыщите,В болото вы вгоняете деньгу!»
И шлю депеши в центр из Тюмени я:«Дела идут, все боле-менее!Мол, роем землю, но пока у многих мнение,Что меньше «более» у вас, а больше «менее».
А мой рюкзакПустой на треть,А с нефтью как?— Да будет нефть!
Давно прошли открытий эпидемии,И с лихорадкой поисков — борьба.И дали заключенье в академии:«В Тюмени с нефтью — полная труба!»
Нет бога нефти здесь — перекочую я.Раз бога нет, то нет и короля.Но только вот нутром и носом чую я,Что подо мной не мертвая земля.
И шлю депеши в центр из Тюмени я:«Дела идут, все боле-менее».Мне отвечают, что у них сложилось мнение,Что меньше «более» у нас, а больше «менее».
Пустой рюкзакДоели снедь.А с нефтью как?— Да будет нефть!
И нефть пошла, мы, по болотам рыская,Не на пол-литра выиграли спор!Тюмень, Сибирь, земля ХантымансийскаяСквозила нефтью из открытых пор.
Моряк, с которым столько переругано,Не помню уж, с какого корабля,Все перепутал и кричал испуганно:«Земля! глядите, братики, земля!»
И шлю депеши в центр из Тюмени я:«Дела идут, все боле-менее».Мне не поверили, и оставалось мнение,Что меньше «более» у нас, а больше «менее».
Но подан знак:«Бурите здесь!»А с нефтью как?— Да будет нефть!
И бил фонтан и рассыпался искрами.При свете их я бога увидал,По пояс голый, он с двумя канистрамиХолодный душ из нефти принимал.
И ожила земля, и помню ночью яНа той земле танцующих людей.Я счастлив, что, превысив полномочия,Мы взяли риск и вскрыли вены ей.
И шлю депеши в центр из Тюмени я:«Дела идут, все боле-менее».Что прочь сомнения, что есть месторождение,Что больше «более» у нас и меньше «менее».
Так я узнал:Бог нефти есть,И он сказал:«Да будет нефть!»
Депешами не простучался в двери я,А вот канистры в цель попали, в цвет.Одну принес под двери недоверия,Другую внес в высокий кабинет.
Я доложил про смену положения:Отрекся сам владыка тьмы и тли,Вчера я лично принял отречениеИ вышел в нефтяные короли!
Песня о морякахЛошадей двадцать тысяч в машины зажаты,И хрипят табуны, стервенея, внизу.На глазах от натуги худеют канаты,Из себя на причал выжимая слезу.
И команды короткие, злыеЗимний ветер уносит во тьму:«Концы за борт!», «Отдать носовые!»И «Буксир, подработать корму!»
Капитан, чуть улыбаясь,Все, мол, верно, молодцы,От земли освобождаясь,Приказал рубить концы.
Только снова назад обращаются взоры,Крепко держит земля, все и так, и не так.Почему слишком долго не сходятся створы,Почему слишком часто моргает маяк?
Все в порядке, конец всем вопросам,Кроме вахтенных, всем отдыхать.Но пустуют каюты — матросамК той свободе еще привыкать.
Капитан, чуть улыбаясь,Молвил только: «молодцы!»От земли освобождаясь,Нелегко рубить концы.
Переход двадцать дней, рассыхаются шлюпки,Нынче утром последний отстал альбатрос.Хоть бы шторм! Или лучше, чтоб в радиорубкеОбалдевший радист принял чей-нибудь SOS.
Так и есть: Трое — месяц в корыте,Яхту вдребезги кит разобрал.Да за что вы нас благодарите?Вам спасибо за этот аврал.
Капитан, чуть улыбаясь,Бросил только: «Молодцы»,Тем, кто, с жизнью расставаясь,Не хотел рубить концы.
И опять будут Фиджи, и порт Кюрасао,И еще черти в ступе, и бог знает что,И красивейший в миреФиорд Мильфорсаун,Тот, куда я ногой не ступал, но затоПришвартуетесь вы на ТаитиИ прокрутите песню мою,Через самый большой усилительЯ про вас на Таити спою.
Скажет мастер, улыбаясь,Мне и песне: «Молодцы!»Так, на суше оставаясь,Я везде креплю концы.
И опять продвигается, словно на ринге,По воде одинокая тень корабля.В напряженьи матросы, ослаблены шпринги,«Руль полборта налево!» — и в прошлом земля.
Затяжной прыжокХорошо, что за ревом не слышалось звука,Что с позором своим был один на один…Я замешкался возле открытого люкаИ забыл пристегнуть карабин.
Мне инструктор помог — и коленкой пинокПерейти этой слабости грань.За обычное наше «Смелее, сынок!»Принял я его сонную брань.
И оборвали крик мой, и обожгли мне щекиХолодной острой бритвой восходящие потоки.И звук обратно в печень мне вогнали вновь на вдохеВеселые, беспечные воздушные потоки.
Я попал к ним в умелые, цепкие руки.Мнут, швыряют меня, что хотят, то творят.И с готовностью я сумасшедшие трюкиВыполняю, шутя, все подряд.
Есть ли в этом паденьи какой-то резон,Я узнаю потом, а покаТо валился в лицо мне земной горизонт,То шарахались вниз облака.
И оборвали крик мой, и выбривали щекиХолодной острой бритвой восходящие потоки.И кровь вгоняли в печень мне, упруги и жестоки,Невидимые встречные воздушные потоки.
Беспримерный прыжок из глубин стратосферы.По сигналу «Пошел!» я шагнул в некуда.За невидимой тенью безликой химеры,За свободным паденьем, айда!
Я пробьюсь сквозь воздушную ватную тьму,Хоть условья паденья не те,Даже падать свободно нельзя, потомуЧто мы падаем не в пустоте.
И обрывают крик мой, и выбривали щекиХолодной острой бритвой восходящие потоки.На мне мешки заплечные, встречаю, руки в боки,Прямые, безупречьные воздушные потоки.
Ветер в уши сочится и шепчет скабрезно:«Не тяни за кольцо, скоро легкость придет!»До земли триста метров, сейчас будет поздно…Ветер врет, обязательно врет.
Стропы рвут меня вверх, выстрел купола… стоп!И как не было этих минут.Нет свободных падений с высот, но затоЕсть свобода раскрыть парашют.
И обрывают крик мой, и выбривали щеки,У горла старой бритвой уже снуют потоки.И жгут костры, как свечи мне, в приземлился в шоке,Бездушные и вечные воздушные потоки.
И рванул я кольцо на одном вдохновеньи,Как рубаху от ворота или чеку.Это было в случайном, свободном паденьиВосемнадцать недолгих секунд.
А теперь некрасив я, горбат с двух сторон,В каждом горбе спасительный шелк.Я на цель устремлен, и влюблен я, влюбленВ затяжной, неслучайный прыжок.
Мне охлаждают щеки и открывают веки.Исполнены потоки забот о человеке.Глазею ввысь печально я, там звезды одиноки,И пью горизонтальные воздушные потоки.
Холода[40]Холода, холода…От насиженных местНас другие зовут города,Будь то Минск, будь то Брест…Холода, холода…
Неспроста, неспростаОт родных тополейНас суровые манят места,Будто там веселей.Неспроста, неспроста…
Как нас дома ни грей,Не хватает всегдаНовых встреч нам и новых друзей,Будто с нами беда,Будто с нами теплей.
Как бы ни было намХорошо иногда,Возвращаемся мы по домам.Где же наша звезда?Может, здесь… может, там…
«Кто старше нас на четверть века…»Кто старше нас на четверть века, тотУже увидел близости и дали.Им повезло — и кровь, и дым, и потОни понюхали, хлебнули, повидали.
И ехали в теплушках, не в тепле,На стройки, на фронты и на рабфаки.Они ходили в люди по землеИ в штыковые жесткие атаки.
Но время эшелонное прошло.В плацкартах едем, травим анекдоты.Мы не ходили — шашки наголо,В отчаянье не падали на ДОТы.
И все-таки традиция живет,Взяты не все вершины и преграды.Не потому ли летом каждый годИдем в студенческие наши стройотряды.
Песок в глазах, в одежде и в зубах.Мы против ветра держим путь на тракте,На дивногорских каменных столбахХребты себе ломаем и характер.
Мы гнемся в три погибели, ну что ж,Такой уж ветер. Только, друг, ты знаешь,Зато ничем нас после не согнешь,Зато нас на равнине не сломаешь.
КанатоходецОн не вышел ни званьем, ни ростом.Не за славу, не за плату,На свой необычный манер,Он по жизни шагал над помостомПо канату, по канату,Натянутому, как нерв!
Посмотрите! Вот он без страховки идет!Чуть правее наклон — упадет. Пропадет!Чуть левее наклон — все равно не спасти!Но зачем-то ему очень нужно пройтиЧетыре четверти пути!
И лучи его с шага сбивали,И кололи, словно лавры,Труба надрывалась, как две.Крики «Браво!» его оглушали,И литавры, а литаврыКак обухом по голове!
Посмотрите! Вот он без страховки идет!Чуть левее наклон — упадет. Пропадет!Чуть правее наклон — все равно не спасти!Но спокойно. Ему остается пройтиУже три четверти пути!
Ах! Как жутко… Как смело. Как мило!Бой со смертью три минуты!Раскрыв в ожидании рты,Из партера глядели уныло…«Лилипуты, лилипуты!» —Казалось ему с высоты.
Посмотрите! Вот он без страховки идет!Чуть правее наклон — упадет. Пропадет!Чуть левее наклон — все равно не спасти!Но спокойно. Ему остается пройтиВсего две четверти пути!
Он смеялся над славою бренной,Но хотел быть только первым.Такого попробуй угробь!Не по проволоке над ареной,А по нервам, по нервам, по нервамОн шел под барабанную дробь!
Посмотрите! Вот он без страховки идет!Чуть левее наклон — упадет. Пропадет!Чуть правее наклон — все равно не спасти!Но — замрите! Ему остается пройтиНе больше четверти пути!
Закричал дрессировщик. И звериКлали лапы на носилки…Но прост приговор и суров:Он уверен был или растерян —Но в опилки, но в опилкиОн пролил досаду и кровь!
И сегодня другой по канату идет.Тонкий шнур под ногой. Упадет, пропадет.Вправо, влево наклон — все равно не спасти…Но зачем-то ему тоже нужно пройтиЧетыре четверти пути!
БАЛЛАДА О ЛЮБВИ
На этой странице вы можете бесплатно читать книгу Нерв - Владимир Высоцкий бесплатно.
Похожие на Нерв - Владимир Высоцкий книги
- Стихотворения - Семен Надсон - Поэзия
- Ухожу. Оставляю любовь… Друзья и близкие о Владимире Зайцеве. Воспоминания. Стихи - Ирина Рубашкина - Поэзия
- Зов души и голос сердца. Стихи - Александр Долгов - Поэзия
- Звучит мелодия любви - Евгений Меркулов - Поэзия
- Последняя свеча - Владимир Ваганович Наджаров - Поэзия
- Русь – бриллиант в драгоценной оправе. Стихи о Родине и любви - Зоя Храмцова - Поэзия
- Я не люблю… - Владимир Высоцкий - Поэзия
- После всего. третья книга стихов (посмертная) - Ирина Кнорринг - Поэзия
- Глаза слижут лоси (сборник) - Бразервилль - Поэзия
- Поэзия периода Великой Отечественной войны и первых послевоенных лет - Валентина Михайловна Курганова - Поэзия