задела.
Пока ждём такси, мы молчим, Женя стоит и перекатывается с пятки на носок, видимо у него и правда сильно замёрзли ноги. Вдруг он говорит:
–Яна, мой отец…Та сцена, которую он устроил в кафе на прошлой неделе… Он не такой, точнее не всегда такой. Он человек определённого склада характера и взглядов, а я… Мой образ жизни, мой выбор профессии, работы – всё это очень его злит. Но он просто не понимает.
Я хочу что-то ответить, но не нахожу слов, и тут подъезжает такси, которое спасает меня от неловкого момента.
В такси мы едем молча, Женя уткнулся в телефон, а я смотрю в окно. В этот час Москва непривычно пустая, и мы доезжаем буквально за 20 минут.
В кафе довольно многолюдно, но, к счастью, свободные места есть. Мы садимся за маленький стол у окна и заказываем еду и напитки. Если честно, я очень голодна после такой долгой и напряжённой смены.
Я сижу на диване, а Женя напротив меня на стуле. Он скрещивает руки на столе и кладёт на них голову, заглядывает мне прямо в глаза, и я теряю дар речи. Вид у него очень уставший и какой-то грустный, но взгляд пронзает меня насквозь, и по телу идут мурашки.
–Ну, Яна, я тебя слушаю.
Я не могу оторвать глаз от его лица, и не знаю, с чего начать, поэтому спрашиваю:
–Ты специально злишь своего отца?
–Ты решила побыть моим психоаналитиком. – он смеётся, и я впервые замечаю ямочки у него на щеках. – Но вообще да, специально.
– А меня?
–И тебя специально.
–Почему?
–Потому, что так хочу и могу. – он ухмыляется и откидывается на спинку стула.
–Почему ты так ведёшь себя с отцом, я могу понять, но со мной…Не понимаю. Я тебя чем-то обидела?
–Интересно – интересно. – он закусывает губу и смотрит на меня оценивающе. – Про отца тебе понятно, а про себя – нет. Ты либо хорошая актриса, либо у тебя амнезия, как в бразильском сериале. Или может быть ты не Яна Трофимова, а самозванка?
–Женя, я правда не понимаю. – я в отчаянии. Мы же только познакомились. Что я ему сделала? Судорожно пытаюсь напрячь память и вспомнить, каких мальчиков я обижала в детстве. Вроде не было ничего такого выдающегося. – Мы знакомы?
–Ну если ты называешь меня по имени, то явно знакомы. Или у тебя амнезия случается каждые полчаса, как у той рыбки из мультика? Если так, то сочувствую. – он улыбается, но выглядит всё равно напряжённым.
–Я имею в виду раньше, были ли мы знакомы. Мы же учились в одной школе. Но я тебя совсем не помню.
–Хм, интересно. Расскажи, что ты помнишь. Он складывает руки на груди.
–Ты учился на год старше, мы не были знакомы, ты уехал из города в 6 классе. Всё.
–А потом?
–Потом мы встретились в кафе, и я конечно же тебя не узнала, ты сильно изменился. Только потом, когда твой отец обратился к тебе (отца я твоего узнала сразу, когда в первый раз увидела), я навела справки.
–Ну начало и концовка сходятся, но ты пропустила 90% рассказа.
–90%? Между школой и нашей совместной работой мы не виделись 6 лет. Ты хочешь, чтобы я рассказала тебе, как я жила эти годы? Женя, я правда не понимаю. – Я роняю руки на колени. К чему он клонит? В действительности чувствую себя той глупой рыбкой с амнезией.
–Не виделись – да, всё верно. Но…– он задумчиво смотрит на меня, как будто решает говорить дальше или нет. – наша, так сказать, дружба по переписке разве она не имеет для тебя никакого значения?
–Что??? Какая ещё переписка? Ты что меня разыгрываешь? – мне начинает казаться, что я героиня реалити-шоу, я даже начинаю вертеть головой в поисках камер.
Женя кривит лицо, он явно злится:
–Яна, ну ты что издеваешься! – он достаёт телефон, что-то там ищет, потом разворачивает ко мне экран. Это личные сообщения в одной из соц. сетей, он начинает проматывать пальцем километр сообщений, но я не успеваю прочитать и слова.
Я смотрю на него в полном ступоре.
Тогда он открывает профиль девушки, с которой он переписывался и протягивает мне телефон.
Начинаю изучать профиль: на аватаре какая-то героиня из игры, выглядящая довольно воинственно, вместо имени какой-то никнейм. Пока я не очень понимаю, какое ко мне это имеет отношение.
Я протягиваю телефон обратно Жене и говорю:
–Это не я.
–В альбомы зайди.
Я захожу в альбомы профиля, начинаю листать фотки, сначала там идут разные картинки, по-видимому из этой игры. Но дальше я нахожу кое-что шокирующее: картинки, сделанные в фотошопе, оформлены в стиле этой игры. На этих картинках девушка, и эта девушка… я.
Мне становится дурно, голова кружится, сердце стучит, я бросаю телефон на стол, как будто он раскалился до 200 градусов, и в ужасе закрываю рот руками. Мне нечем дышать и, кажется, я сейчас упаду в обморок.
Я пытаюсь говорить через приступ паники, но не выходит.
Официант даёт мне стакан воды, видимо Женя заказал. Я делаю большой глоток.
–Это… это… Не я… Кто-то… кто-то… украл мои фотки…
Когда я немного успокаиваюсь, Женя говорит:
–Ты в порядке? – он нервно усмехается. – Теперь я начинаю верить, что это была не ты.
–Женя, расскажи мне всё.
Он вздыхает.
–Если вкратце, то 3 года назад я играл в одну популярную онлайн-игру, и в соц. сетях были разные сообщества, где можно было общаться, договариваться о совместных битвах, обсуждать персонажей и т.д. И в одном таком сообществе была очень активная девушка, аватар которой привлёк моё внимание. На главном фото стояло одно из тех, что ты видела в альбоме. Я пригляделся и очень удивился, потому что мне показалось, что она похожа на тебя. Я не видел тебя года 4, но черты были узнаваемы. Я написал этой девушке личное сообщение: «Ты случайно не Яна Трофимова?». Она ответила, что да. Мы начали общаться с тобой, т.е. с ней. Про игру в основном, ну и о разном, о жизни. Это продолжалось примерно месяц, может два. – он хмурится. – Ну а потом я собирался к отцу в Москву и предложил ей встретиться, она согласилась, но на свидание так и не пришла. Я написал ей, но она не ответила, а потом видимо добавила меня в чёрный список.
–И ты больше не искал меня?
–А смысл? Я не понял причину, но посыл о том, что
