дети задыхаются. Увы, в этих играх никогда нет победителей.
Глаза заплаканные. Увидев меня, встает с дивана, подходит к окну. Шмыгает носом. Смотрит куда-то очень далеко, не вдаль, в себя.
— Мам, хочешь чаю?
— Длинная пауза. Очнувшись от своих мыслей, отвечает:
— Бабушка, всегда говорит, что чай — лучшее лекарство от всех душевных недугов. Пойдем проверим. — Едва заметная улыбка проскользнула по ее грустному лицу.
Беру спички, зажигаю газовую плиту, ставлю чайник. Сидим за столом, слушаем звуки закипающей воды в чайнике.
— Мам, почему вы с папой так часто стали ругаться?
— Наверно, вошло в привычку. По-другому уже не получается. Вырастешь, поймешь. Чайник закипает, доставай чашки.
Я добавляю в чашку чая пару листиков мяты, сорванных в бабушкином саду и ломтики лимона. По словам бабушки, чай с мятой помогает успокоиться и стать мудрее в своих мыслях и поступках. Одну чашку ставлю маме, вторую отнесу папе в комнату. Вдруг поможет.
Мечтаю, что, когда вырасту, у меня будет свой дом. И обязательно с садом. Летним солнечным утром я буду раскрывать окна, чтобы дом наполнился его ароматами. Посажу в своем саду много цветов, особенно пионов, а еще сливу, яблоню и вишню. На них обязательно будут прилетать птицы. Мечтаю слушать их пение.
Не зря же говорят, что мой дом — моя крепость. Мой дом станет моей крепостью. Нам хватает непонимания и осуждения вокруг, и я хочу сделать свой дом тем местом, которое будет беречь, согревать и утешать, если будет нужно. И да, мой дом не будет открыт для каждого, а лишь для тех, кто придет в него с солнцем внутри.
Я очень хочу, чтобы эта мечта случилась в моей жизни. Именно случилась. Не осталась пылиться на полке, никогда не тронутой и не прожитой книгой. А случилась, чтобы я смогла прикоснуться к ней руками и сердцем.
Сегодня я снова засыпаю со своей мечтой, хожу по своему дому, в котором покой и тишина. Он же и дарит тишину внутри. Сбудется, обязательно сбудется.
Каждый человек, каждое
обстоятельство — это твой урок
Рассматриваю черно — белые фотографии в старом альбоме. Одни из них аккуратно вклеены, другие беспорядочно лежат между листами. На некоторых снимках узнаю бабушку, молодую красивую женщину с грустными глазами. Один снимок особенно красив. На ней бабушка лет пятнадцати с распущенными длинными волосами в поле ромашек. В ее руках целый букет белоснежной нежности, а голову украшает ромашковый венок. Рядом с ней девочка лет десяти, в белом платьице, от смеха запрокинувшая голову назад. Ее лицо плохо видно, но сразу заметно, что она и моя бабушка сильно похожи.
Беру снимок и иду с ним на кухню, где бабушка занята приготовление обеда.
— Бабуль, кто это на фото? — Бабушка берет снимок и долго смотрит на него. На ее губах улыбка, а в глазах слезы. Одна крупная прозрачная капля, срываясь с ресниц, падает прямо на снимок. Бабушка спешит скорее стереть ее.
— Это я и моя сестра. Ее давно нет в живых, осталось на память всего несколько снимков.
— Почему ты о ней никогда не рассказывала?
— Мы не были с ней дружны. Знаешь, доченька, есть люди родные по крови, а есть родные по духу. И это могут быть совсем разные люди. Я всегда думала, что родные люди даны друг другу поддержкой, опорой и любовью. Я и до сих пор в это верю. Но с ней так не выходило.
— А что с ней случилось?
— Она умерла от болезней, в одиночестве. Я приходила к ней пару раз, но кроме холода и отчуждения между нами ничего уже не было.
— Очень грустно, бабуль.
— Доченька, цени в людях душу. Порой человек не может тебе ничего дать, кроме частички своей души. Знай, что это самое ценное, чем он с тобой делится. Но для моей сестры удобные люди и материальный смысл были гораздо важней, из — за них она могла отвернуться даже от самого близкого человека.
Бабушка опустила глаза вниз, кажется, ей очень больно вспоминать прошлое.
— Что мы все с тобой о грустном да о грустном. А давай лучше о жизни, что сейчас. Доварим суп, например. Сбегай за зеленью в огород, доченька. Заменим мрачные мысли на тарелку горячего супа. Часто помогает.
— Уже бегу, бабуль.
Сад укутало в одеяло тишины. Утренние птицы уже отпели, укрылись от жары в ветках прохладной листвы деревьев. Солнце залило все вокруг, своим горячим светом оно будто говорит о том, как сильно любит все, к чему прикасается. Под яблоней в теньке уютно расположилась грядка с укропом. Срываю одну веточку за другой, замечаю капельки свежести на некоторых из них. Удивляюсь как они драгоценными камнями переливаются в лучах солнца, ослепляя, завораживая. Вдыхаю аромат свежесорванного укропа, еще один неповторимый запах лета. Аромат, по которому так сильно скучаешь в другие времена года.
Мне трудно представить, что моя сестра станет мне чужой когда-нибудь. Неужели так бывает. Взрослые порой кажутся мне такими странными, разве есть что-то сильнее любви родного человека.
Приношу пучок укропа бабушке, она уже успела убрать суп с плиты. Накрыла его полотенцем, дает ему попреть. Она сидит на диване, в руках все тоже старое фото с двумя счастливыми девочками.
— Бабуль, ты грустишь? Прости, я не хотела.
— О чем ты, родная?
— Я не хотела делать тебе больно, если бы знала, не показала бы тебе это фото.
— Фотографии — это наша ниточка с прошлым, как и воспоминания.
— Да, но часть из них делают больно.
— Ты права, некоторые воспоминания хочется похоронить в своей памяти навсегда. Но порой Бог посылает нам людей и обстоятельства с одной лишь целью — помочь нам найти свою дорогу, обрести себя настоящих. Шрамы могут украшать, особенно душу. Главное остаться на стороне света. Помни, каждый человек, каждое обстоятельство — это твой урок.
— Твоя сестра была тебе уроком?
— Конечно, доченька. Она учила меня искусству прощения. Долгие годы я не понимала и не хотела ее понять. Но однажды поняла, что никто и никогда не должен
