Мартин едва шевелил своей рапирой. Потом он вдруг парировал, и рапира вылетала из рук Фоя, падая позади него и поднимая пыль из его кожаного колета.
— Все равно, какая польза становиться в позицию против тебя, большой скотины, — сказал наконец Фой, — когда ты просто рубишь сплеча. Это не искусство.
— Нет, мейнгерр, но так бывает на деле. Если бы мы фехтовали на мечах, то я изрубил бы вас уже давно в куски. И для вас тут особого позора нет, и для меня нет особенной заслуги: мои руки длиннее и удар тяжелее — вот и все.
— Как-никак, я побежден, — сказал Фой, — ну, возьми рапиру и дай мне случай поправиться.
Они начали фехтовать на легких рапирах, снабженных для безопасности на концах оловянными кружками, и тут счастье переменилось. Фой был проворен, как кошка, и имел глаз сокола, и два раза ему удалось тронуть Мартина.
— Убит, старик! — сказал он после второго раза.
— Верно, — отвечал Мартин, — только помните, что я-то убил вас прежде, так что вы только привидение и больше ничего. Хоть я и научился обращаться с этой вилкой, чтобы сделать вам удовольствие, но не намерен употреблять ее. Вот мое оружие!
Схватив большой меч, стоявший в углу, он стал вертеть им в воздухе.
Фой взял меч из рук Мартина и стал рассматривать. Это было длинное, прямое стальное лезвие, оправленное в простую рукоять, и с одним словом, вырезанным на нем: «Silentium» — «Молчание».
— Почему его зовут «Молчание», Мартин?
— Думаю, потому, что он заставляет людей молчать.
— Откуда он у тебя? — спросил Фой шутливо. Он знал, что этот вопрос задевал за живое фриса.
Мартин сделался красен, как его борода.
— Мне кажется, он когда-то служил мечом Правосудия в небольшом городке Фрисландии. А как он попал ко мне, я забыл.
— И ты еще называешь себя хорошим христианином, — сказал Фой тоном упрека. — Я слышал, что этот меч должен был отсечь твою голову, а ты как-то ухитрился стянуть его и удрать.
— Было что-то в этом роде, — пробормотал Мартин. — Только все это было так давно, что я уж позабыл. Я так редко бывал трезв в то время — прости меня, Господи, — что не могу всего ясно припомнить. А теперь позвольте мне лечь спать.
— Старый ты лгун, — сказал Фой, покачивая головой, — ты убил этого несчастного слугу правосудия и удрал с его мечом. Ты сам знаешь, что дело было так, и теперь тебе стыдно признаться.
— Может быть, может быть, — уклончиво отвечал Мартин, — на свете случается так много вещей, что всего и не запомнишь. Мне хочется спать.
— Мартин, — сказал Фой, садясь на стул и снимая колет, — что ты делал, прежде чем записался в святые? Ты мне никогда не рассказывал всей своей истории. Ну расскажи, я не перескажу Адриану.
— Нечего и рассказывать…
— Ну, говори скорей.
— Если вам интересно знать, я сын крестьянина из Фрисландии.
— И англичанки из Ярмута, это я знаю.
— Да, — повторил Мартин, — англичанки из Ярмута. Мать моя была очень сильная женщина, она могла одна поднимать телегу, когда отец смазывал колеса; это случалось иногда, большею же частью отец поддерживал телегу, между тем как она мазала колеса. Люди сходились смотреть на нее, когда она проделывала такую штуку. Когда я подрос, я поднимал телегу, а они оба мазали колеса. Наконец, они оба умерли от чумы, упокой, Господи, их души! Я получил ферму в наследство.
— Ну и…? — спросил Фой, пристально смотря на него.
— Ну, и поддался дурной привычке, — неохотно докончил Мартин.
— Стал пить? — допрашивал безжалостный Фой.
Мартин вздохнул и опустил свою большую голову. Совесть у него была чувствительная.
— Вот ты и начал выступать борцом, — продолжал его мучитель, — ты не можешь отречься от этого, взгляни на свой нос.
— Да, я был борцом, Господь еще не коснулся моего сердца в то время, и, правду сказать, ничего в этом не было дурного, — добавил он. — Никто не побеждал меня, только один раз, когда я был выпивши, меня побил один брюсселец. Он переломил мне переносицу, когда же я перестал пить… — он запнулся.
— Ты убил испанца-борца здесь, в Лейдене? — докончил Фой.
— Да, — согласился Мартин, — я убил его, это верно, но ведь славная была борьба, и он сам виноват. Этот испанец был молодец, да, видно, уж суждено мне было покончить с ним. Я думаю, мне его смерть зачтется на небе.
— Расскажи-ка мне подробнее про это, я в то время был в Гааге и хорошенько не помню всего. Я, конечно, не сочувствую таким вещам, — шутник сложил руки и принял набожный вид, — но раз все это кончено, можно послушать рассказ о борьбе. Ведь ты не станешь хуже оттого, что расскажешь.
Вдруг беспамятный Мартин обнаружил необыкновенную памятливость и в мельчайших подробностях рассказал про эту достопамятную борьбу.
— И вот после того как он дал мне пинка в живот, — закончил он, — чего, как вы знаете, не имел права делать, я вышел из себя и изо всей силы набросился на него, левой рукой ударив что было мочи по его правой, которой он защищался…
— И что же потом? — спросил Фой, начиная возбуждаться, так как Мартин рассказывал действительно хорошо.
— Голова его ушла в плечи, и когда его подняли, оказалось, что у него сломана шея. Мне было жаль его, но помочь ему я не мог — видит Бог, не мог. Зачем он назвал меня «поганым фрисландским быком» и ударил в живот?
— Конечно, это он сделал напрасно. Но ведь тебя арестовали, Мартин?
— Да, во второй раз приговорили
