— Ты выбрал правильный путь, Майкл! Иди же ко мне!
Забыв обо всем, я побежал, куда глаза глядят. Я все еще слышал ее голос, казалось, что он не удаляется от меня… Неужели, она бежит за мной?
Я бежал, бежал, бежал… Кругом эти двери, развилки, комнаты… Мне показалось, что я схожу с ума… Я слышал то голос миссис Хайд, то голос ее мужа, то голоса обоих сразу… Я бежал, бежал, бежал… Внезапно я понял, что место, где я нахожусь, не очень-то похоже на старинный английский дом, скорее на советскую больницу (к сожалению, мне довелось ее видеть). Стены, покрашенные салатовой краской, штукатурка, убогие скамейки… Я открыл дверь, выкрашенную белой краской, и обомлел от ужаса. На больничной продавленной кровати сидел мужчина спиной ко мне. На нем была смирительная рубашка. В этой комнате, в отличие от других, совсем не было дверей, только входная. Мужчина повернулся ко мне лицом и я не сдержал крик. Это был я, но лет на десять старше, осунувшийся и болезненный. И тут я услышал голос. Это был голос дворецкого, такой же отрешенный и безучастный, как и при нашей первой встрече. Он сказал:
— Уходите отсюда, мистер Уотсон. Вы же сами видите, что из этой комнаты нет выхода…
— Что здесь происходит? — спросил я, переводя дух.
— Уходите отсюда… уходите… Спросите у местных жителей, они знают…
В этот момент мужчина на кровати, которого я никак не хотел назвать собой произнес что-то нечленораздельное, я на секунду посмотрел на него, а когда обернулся, дворецкого уже не было.
Я побежал, побежал без оглядки. Побежал сам не знаю, куда… Было еще много-много комнат, а выхода не видно… На мое счастье в одной из них было окно. Я, не очень понимая, что делаю, выпрыгнул в него. Я оказался в саду этого проклятого дома, тогда уже я помчался изо всех сил. В голове до сих пор звучали голоса обитателей дома. И тут… Люди! Наконец-то, люди! Они сидели в каком-то трактире. Я сел за столиком к компании не очень трезвых мужчин. Сначала долго молчал… Потом решился и спросил:
— А кто живет в том доме у перекрестка? — я указал на пугающее меня здание.
Мужчины переглянулись. Один из них сказал, явно сомневаясь в правильности своего решения:
— Никто. Уже больше ста лет. Там жила семейная пара. Однажды муж застукал свою женушку в постели с каким-то мужиком, соседом по-моему… Да, Райан? (его друг молча кивнул). Так вот, застукал он их, и убил обоих. Его самого к виселице приговорили. С тех пор дом пустует. Но говорят, что приведения их там до сих пор обитают. Муж с шарфиком бабским ходит, вроде как след висельный на шее прикрывает… А жена его мужиков все соблазняет, стерва… Не зря, все-таки он ее, не зря…
Он говорил что-то еще, я уже не слышал. У меня в голове прямо-таки роились мысли: они погибли более ста лет назад… приведения? Так не бывает, или все же…. БЫВАЕТ…
* * *
Я пришел домой. Только тогда заметил, что ранен (видимо, когда из окна выпрыгнул). Спать, есть я не мог. И тут увидел тот проклятый конверт, с которого все началось. Осторожно достал оттуда письмо. И тут я увидел то, что раньше было недоступно моему взгляду. Ужас обуял меня. Дата в конце письма. Ужас обуял меня. Число я не запомнил, зато никогда не забуду год — 1876…
ОТ АВТОРА
Хотелось бы внести некие пояснения. Не хотелось бы, чтобы рассказ воспринимался лишь как еще один рассказ о привидениях. Для меня тот дом представляет собой наш жизненный путь. Мы, подобно главному герою, бредем по жизни практически вслепую, не зная, что нас ждет дальше, где нас поджидает опасность, к чему приведет выбор той или иной «двери»… А иногда бродим по кругу до самой смерти…
Не случайно была выбрана фамилия для героев-привидений. Но об этом я не буду писать. Надеюсь, вам понравилось…
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
