- Я готова.
- Хм... "Массажистом в травматологии"? - поднимает на меня взгляд.
- Полгода.
- И как успехи?
Садится в роскошное кожаное кресло-качалку.
- Мне кажется, хорошо.
- Кажется? Если тебе что-то кажется, это на этаж ниже, Зотова. К доктору Маркову. Там у нас психиатрия.
Какой тяжёлый человек!
- Я хорошо справлялась.
У него очень дорогой кабинет. Очень. Сюда, наверное, заглянула фея-крестная и выполнила все его капризы. И фея у него состоятельная!
- Допустим... Внутричерепное давление из-за затрудненного оттока ликвора, - шлепает себя пальцами по шее сзади. - Приступай.
Нажимая на панель в подлокотнике, опускает подголовник кресла, открывая мне доступ к шее.
- Вы серьезно?
Массаж ему делать??
- Нет, я так шучу по понедельникам, Зотова. По вторникам шучу про массаж тестикул, а по средам про массаж простаты.
Открыв рот, в шоке хлопаю глазами, поймав приступ тахикардии.
- Вот, думаю, про что по четвергам шутить… Так что у нас с ликвором?
Ладно. Захожу за спину, кладу руки ему на плечи.
- Без прелюдий. Сразу технику покажи.
Ааа... Черт! Ему нужна техника.
Сосредоточившись, вдавливаю пальцы в основания черепа. И начинаю прорабатывать.
- Ну... - задумчиво. - В целом, неплохо. А теперь тоже самое, но как при травме шейного отдела.
Продолжаю, обходя позвонки.
Кабинет мало чем напоминает врачебный. Ну может только стальной напольной вешалкой у двери. Ее верхушка похожа на корону. Может, Руслан Таирович туда пристроил свою? И эту корону точно не сбить. Она заслужена.
Он говорит по телефону.
- В отделении нет мест. Нет, никуда "доставить" кровать мы не можем. Даже в коридор. "Место" это не только кровать, это ещё и ресурс. Нет. Я не могу взять на реабилитацию. Поищите ещё варианты.
Сердце мое сжимается от этого разговора. Потому что когда я звонила ему по поводу Ника, он ответил всё тоже самое.
Но изнутри системы я что-нибудь придумаю.
Следующий звонок… Опять отказ.
Мне немного неловко делать ему массаж. Почему?..
Потому что он красивый, уверенный в себе мужчина, наверное. Он - это десять из десяти. Умный, успешный, серьезный, увлеченный, свободный, богатый, притягательный... Нет. Восемь. Снимем пару баллов за грубость. И еще один балл поставим под сомнение - может он любовник так себе.
Но глядя на его пальцы обеих рук, в которых он сейчас филигранно и синхронно крутит карандаши… Мужчина с такими пальцами, приложенными в нужные места - это, наверное, космос. Карандаши мелькают с такой скоростью, что размазываются в пространстве.
Эх…
А я… я - это точно не десять из десяти. И он не проявляет ни капли внимания ко мне как к женщине. Я ему не понравилась… И я чувствую себя неловко, что мне дозволено делать массаж такой царственной особе, которая меня легко может унасекомить одним взглядом.
- Хватит, - скользит рукой себе на шею, смещая мои руки. - По швам черепа не работаешь. На троечку, короче.
- Ну я же не мануал.
- Да ты вообще у нас пока никто, Таисия Валерьевна. Мы будем искать твои таланты, как "распределяющая шляпа". Если нам повезет - найдем.
Маэстро читал Гарри Поттера? Обнадеживает. А я думала одни медицинские энциклопедии.
Щелкает позвонками. Кивает мне на стул, намекая, чтобы я присела.
На вешалке висит фонендоскоп и плечики с коротким белоснежным халатом.
Мне кажется, если его сжать, он захрустит от своей белоснежности.
Хасанов не просто рядовой врач, он здесь царь и бог. Ибо посажен на свою должность "сверху". И сколько жалоб не писали, ни одной из них не дали ход. Сплетен ходит множество. Но все они невнятные, да и не интересны мне.
Грубости придется терпеть...
- Я принята?
- На испытательный срок.
- А на какую должность.
- На должность моего универсального ассистента.
- Эм... Что я должна делать?
- Всё, что я скажу и именно так, как я скажу.
- А поподробнее?
Вздыхает...
- Все, значит - всё. И в клинике и вне её. Рабочий день не нормирован. Периодически придется работать и в ночную смену. Есть возражения?
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
- Нет... - закрываю глаза.
- Ну и славно. Массаж простаты и тестикул, пожалуй, исключим.
- Большое Вам спасибо, - поджимаю губы, не удержавшись от нотки сарказма.
- Иди, возьми у старшей сестры халат и обувь. Без халата здесь гуляю только я. Завтра жду тебя в семь тридцать. Попрощайся сегодня с миром как следует и не опаздывай завтра.
Он меня взял!..
В полубессознательном состоянии выползаю из кабинета. Подхожу к ресепшену.
У стойки та самая Ксения в халате. Стоим, ждём старшую медсестру.
Бросает на меня любопытный и мне кажется, что недоброжелательный взгляд.
- Взял?
Киваю.
Ухмыльнувшись, качает головой.
Двигает ко мне по стойке один из пластиковых стаканчиков с пилюлей для пациентов.
- Что это?
- Цианид! - закатывает глаза. - Вшей в воротничок. Будет совсем хреново - раскусишь.
- Миленько тут у вас…
Глава 2 - Первые инструкции
- Никита... Ник... - бужу с утра брата, сжимая плечо.
- Чо надо? - раздражённо бубнит сквозь сон.
Опять полночи сидел в компе!
- Никита!
- Отстань... Достала...
Поджимаю губы, выпрямляясь.
Медленно стягиваю со спинки кровати его полотенце. Намотав на кулак, со всего размаха, припечатываю по спине.
- Эй!!
И ещё разок! И ещё!
Меня срывает, едва нахожу силы остановиться.
Подорвавшись, в положение сидя, закрывается руками.
- Ты совсем двинулась?!
- Доброе утро, - сдуваю выбившуюся прядь с лица.
Швыряю в него скомканное полотенце.
Растерянно хлопает своими светлыми голубыми глазами, взъерошивая соломенную копну на голове.
Ненавижу подростков! Стоит чуть-чуть расклеиться, мгновенно садятся на голову.
Но брата, всё-таки, очень люблю.
- В общем, так. Таблетки я твои разложила в ячейки. Все подписала. Массаж делать больше не могу. Поэтому берешь массажер и делаешь сам. Каждые четыре часа. Его мышцы атрофируются, пока дело дойдет до них.
- Да это не поможет ничего... - закатывая глаза, падает на подушку.
- Я устроилась ассистентом к доктору Хасанову. И наступит момент, когда ты попадешь к нему на консультацию. Если мы не покажем хоть малейший прогресс, он тебя не возьмёт! А после операции есть шанс двадцать процентов, что...
- Двадцать процентов... - оскаливается. - И потом ещё сколько пыток? И все равно нет гарантии.
Да, он пережил множество болезненных процедур. И боится повторения. Но по другому никак!
- А лучше играть целыми днями в приставку, сидеть в телефоне и жизнь провести в инвалидном кресле? Собрался, тряпка! Таблетки, упражнения, массаж!
- Просто отвалите от меня. Мне норм.
Закрывает глаза. По лицу судорога отчаяния. Но быстро прячет под маской равнодушия.
Мне хочется рыдать от бессилия.
Но ни слезы, ни уговоры не действуют. Он дурак маленький. Хотя уже не маленький - шестнадцать лет. Он потом об этом всю жизнь будет жалеть - об упущенном шансе!
Я уже год бьюсь за него и с ним, теряя последние силы.
Сломал позвоночник, трюкач чертов! Допрыгался на своем скейте!
- Ах, тебе норм?! - срывается мой голос.
Хватая за футболку, беспощадно стаскиваю его с грохотом на пол.
И волоку из комнаты.
- Норм ему! Ленивый засранец!
Он дерётся и вырывается.
Вытаскиваю в коридор.
- Что ты делаешь?!
Худой, жалкий, в трусах... Дурак!
- Для начала, сам доползи до кресла своего и сядь в него. Или ты думаешь, до конца жизни буду тебя таскать??
- Ненавижу тебя!
- Хочешь к своей матери в деревню от уличного туалета до крылечке кататься??
- Нет!! - сквозь зубы.
- Ну, а раз нет: мой дом - мои правила! И ты пашешь!
