Глава 2
Тимур
Три месяца спустя.
Лениво выпускаю изо рта кальянные кольца, вполуха слушая, как Веник заливает о своих любовных похождениях. Якобы развел на интим сразу двух девиц. Я в этом, конечно, очень сильно сомневаюсь, но спорить не пытаюсь. Пускай болтает, что хочет. Главное, что его треп действительно забавляет. А остальное в общем-то неважно.
– А я им говорю: «Девчонки, я один, а вас двое. Как будем решать эту сложную арифметическую задачу?»
Парни одобрительно гогочут. Что-что, а завладевать вниманием публики Веник умеет мастерски. Жаль только, что большинство его веселых историй -фейк.
Перевожу взгляд на танцпол, расположенный под нами, и без особого интереса наблюдаю за резвящейся толпой. Мы с пацанами арендовали застекленную вип-зону, поэтому у нас есть возможность перетереть и выпить в условиях относительной тишины. А вот внизу музыка кувалдой долбит по перепонкам – там даже не поговоришь нормально.
Внезапно входная дверь распахивается, и на пороге показывается последний недостающий элемент нашей компашки – Ранель Измайлов. Он – мой лучший друг и единственный, с кем я действительно общаюсь на равных. Это довольно парадоксально, учитывая, что, в отличие от остальных моих приятелей, Ран родом из простой семьи. И вообще, он даже не Москвич. Приехал в столицу из какой-то глубинки, крутится как может. Обычно плебсу не место в наших кругах, но Ранель вот как-то пробился. И даже заслужил определенный авторитет в глазах зажравшейся золотой молодежи.
– Всем здорово, – бросает Измайлов, по очереди пожимая пацанам руки.
Он почти никогда не улыбается, да и сейчас на его лице царствует выражение легкой скуки. Молча протягиваю ему ладонь и получаю крепкое рукопожатие. Друг падает рядом и без особых церемоний забирает у меня кальянную трубку. Меняет мундштук и делает глубокую затяжку.
– Ну че, Тим, как там твой старик? – выпускает дым наружу. – Женился?
– Угу, – подтверждаю мрачно.
– Как свадебка? Шик, блеск и перья из жопы?
– Хрен знает, – пожимаю плечами. – Я там не был.
– Пропустил женитьбу бати? – в глазах Ранеля читается удивление. – Жестко. Он тебя за это не придушит?
– Да мне плевать, – дергаю головой. – Мне его новая семейка даром не упала.
– Семейка? Выходит, там не только женушка?
– Нет. Баба с багажом оказалась, – чувствую, как во мне снова закипает злость.
Не знаю, почему, но моя ненависть к отцовской шаболде увеличивается прямо-таки в геометрической прогрессии. Даже говорить о ней неприятно. Аж зубы сводит.
– Значит, у тебя теперь будет сводный брат, – друг откровенно потешается. – Ну, или сестрица.
– Сестрица-тупица, – брезгливо морщусь. – Докатился, блин.
– И как она из себя?
– Без понятия, я ж ее не видел. Но наверняка такая же напыщенная овца, как и ее мать, – выдаю с досадой. – Сам знаешь, яблочко от яблоньки.
– Ну да, – задумчиво тянет друг, опустив взгляд на танцующих. – Ладно, Тим, не загоняйся ты так. Подумаешь, женился твой пахан на старости лет… С кем не бывает? Может, они месяцок поживут да разбегутся. Классическая история.
– Хрена с два эта хищница его отпустит. Вцепилась мертвой хваткой, – цежу, гневно сжимая бокал. – Она ж нищенка, Ран. До знакомства с отцом в какой-то сраной лаборатории работала, чужие экскременты под лупой разглядывала. А тут такой улов – олигарх, вдовец… Не-е-ет, теперь ее из нашего дома ни крестом, ни чесноком не вытравишь.
Измайлов ухмыляется, а потом сочувственно хлопает меня по плечу и говорит:
– Забей, Тим. Все равно ты скоро в свою хату съезжаешь.
– Побыстрее бы, – выдыхаю. – Еще этот долбаный ремонт затягивается…
Делаю очередной глоток и устало опускаю веки. Пришел сюда расслабиться, а в итоге опять напрягаюсь. Надо сворачивать разговоры об отцовской гадюке. А то так весь вечер улетит в трубу.
– Смотри, – Ран кивает куда-то на танцпол. – Свежее мясо.
Перехватываю направление его взгляда и замечаю кучку молоденьких девочек. Судя по виду перепуганных зверьков, они тут новенькие. Да и вообще, на заядлых клубных чик не похожи. Жмутся друг к другу, боязливо озираются по сторонам, неуверенно переминаются с ноги на ногу, явно не зная, куда идти дальше.
Снова отпиваю из бокала и, оторвавшись от спинки дивана, подаюсь вперед. Всматриваюсь. Особое внимание привлекает одна из них – блондинка в короткой джинсовой юбке. Фигурка у нее щупловата, зато фейс просто идеальный. Огромные, широко распахнутые глаза, естественные пухлые губы и живая мимика – девчонка вся такая воздушная, невинная, непорочная… Прям так и тянет испортить.
Просто прелесть, какая дурочка.
– А вон та, с бантом на голове, ничего, – комментирует Ран.
Опять вглядываюсь в толпу, пытаясь понять, о ком говорит друг, и вдруг вижу на волосах своей блондинки небольшую заколку в виде маленького бантика. Вырядилась как долбаная школьница, ей-богу.
Но от этого лишь сильнее хочется.
– Эта сегодня моя, – навожу на нее два пальца, делая вид, что целюсь.
Девчонка плавно пританцовывает, не догадываясь о том, что ее скоро ждет.
– С хрена ли твоя? – друг возмущенно пихает меня в бок.
– Понравилась, – имитирую выстрел.
– Ладно, забирай, – ворчит, поразмыслив. – Но учти, уступаю только потому, что у тебя семейная драма и тебе реально надо выпустить пар. А так бы мы с тобой еще поборолись.
– И ты бы все равно проиграл, – усмехаюсь.
– Да пошел ты, – огрызается беззлобно.
– Иду-иду, – поднимаюсь на ноги и одергиваю футболку. – Не скучай. Завтра на созвоне.
