Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Подобру-поздорову
Литература
Подобру-поздорову
ПОЭЗИЯ
Руслан КОШКИН
БОСОНОЖКА
Девочка-босоножка,
скромница, егоза,
повремени немножко,
не отводи глаза.
Дай приглядеться, что же
светится в них зарёй –
так, что тепло – по коже
и по земле сырой.
Дай приглядеться, что же
светит из их окон.
Нужно на то, похоже,
ведать язык икон.
Вещее есть в них что-то.
И велика их весть,
ведь искупает оптом
морок окружный весь.
***
Снегу бы! Снегу бы выпасть,
выбелить мёрзлую твердь.
Мир не ему ли под выпас
брошен неметь и мертветь?
Выпал бы, что ли, хоть скупо –
виду б добавил белил,
по чистоте недоступной
вдруг бы тоску утолил.
С НОГОТОК
«Ну, дела! То алчбищи навал,
то раскаяние в окаянстве…» –
великан-людоед изнывал
от раздвоенности, как при язве.
«Вот бы целостность приобрести,
изведя из себя слой за слоем,
как сыпняк черноты с бересты,
всё кромешное, тёмное, злое!» –
бедолага в тоске восклицал,
горячо на светила взирая.
И услышал его, подлеца,
кто-то из обитателей рая.
И направил молитвы поток –
так, что вымолилось людоеду
обратиться в мальца с ноготок
и блаженно пуститься по свету.
***
Прокатилась кривая молва,
мол, немой был Герасим,
собачонку свою-де, болван,
сделал кормом карасьим.
Клевета! Да, был смирен и тих,
терпелив долговато.
Не любил разговоров пустых.
Было б с кем толковать-то!
Да, дворнягу пригрел он одну,
ретивым прикипел к ней.
Но чтоб друга отправить ко дну –
да гореть лучше в пекле!
И рванул за буйки, за посты,
приготовив дреколье,
чтоб в обиду не дать, чтоб спасти,
уберечь – дорогое…
Говорили потом, как один
у трактира придурок
над куделью беглецких седин
поглумиться придумал.
И покуда над ним зубоскал
изгалялся в охотку,
молча псину Герасим ласкал,
улыбаясь в бородку.
Но когда ёра гнусным словцом
собачонку «украсил»,
тут уже не стерпел и лицом
омрачился Герасим.
И, чуток почесав в голове,
отцедил пустослову:
– Шёл бы мимо ты, мил человек.
Подобру-поздорову.
***
Вот какого надо беспредела:
бить – наотмашь и любить – навзрыд.
Чтоб душа звенела и гудела.
Чтобы всё – вразнос и на разрыв.
Радость и веселье – без оглядки.
Горечь – полной мерой и до дна.
А судьба – с неё и взятки гладки,
потому задаром и дана.
Слышишь звон зазывный, бубенцовый?
Что там? Свадьба? Гульбище? Разбой?
Побоку запоры и засовы!
Не тебя ль зовёт он за собой?
Нет на это лучшего ответа,
чем вдохнуть и выдохнуть простор –
и в луга ночные, где от века
на паях со звёздами – костёр.
ЗИМОВЬЕ
Круглым кругла, белым-бела
земля была.
Без края, но не без угла,
белым кругла.
Раскачивал, бывало, бор
ветров напор.
Порой в сосновый сговор-спор
встревал топор.
Струились время и вода,
и не беда,
что пробивались не всегда
из-подо льда.
А если зябла вдруг рука,
хотя слегка,
подмогою бедняжке был
дыханья пыл.
По небу плыли облака
издалека,
и взгляд, их провожавший вдаль,
таил печаль.
И дух подкатывал под дых –
изладить стих,
и каждый вздох в словах простых,
как Бог, был тих.
И было слово, что могло
давать тепло,
бывало многажды оно
затеплено.
И вечер был, и утро вслед –
закат, рассвет.
И день был – ладились дела.
И ночь была…
КИРОВ
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Рифмовать не о себе
Литература
Рифмовать не о себе
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Ольга СОРОКИНА
Родилась в Рязани. Окончила Московский государственный университет культуры. В настоящее время работает в финансовой сфере, проживает в подмосковной Балашихе.
***
Под шарманку
впустую растраченных слов
Он сидит и молчит, мой родной птицелов.
Улетела последняя птица.
Ну а я – не успела родиться.
Он сидит за столом.
Он красив, златовлас.
Но не в силах поднять опечаленных глаз
На свою золочёную клетку,
До сих пор пустовавшую редко.
А сейчас в ней смеётся, звенит пустота.
Ничего не даётся уже просто так
Моему птицелову. И птицей
Я ещё не успела родиться.
***
Ливень смывает налипшую скверну
С лика Земли. Я ему подставляю
Плечи, ладони, лицо. Я, наверно,
Тоже отмыться хочу. Умоляю
Где-то кого-то зачем-то. Напрасно.
Он не услышит – глухой от рожденья.
Слышит другой. И рождается праздник
В робкой душе. А графитные тени
Крошатся в пыль и стекают ручьями,
Сделав доступной для нового зренья
Правду, которую мы за речами
Прятали. Ливень. Июль. Воскресенье.
***
Я сегодня убегаю дворами
От того, что так и просится в руки.
Потому что в эти руки – по штуке.
Потому что вечереет – пора мне.
Даже яблони в садах буйным цветом
Щеголяют, только я всё не смею.
Траектория воздушного змея
Вдруг ломается, срывается в лето.
Я туда же! Мне до лета два вдоха.
Доберусь и расцвету! Или сгину…
А оставшиеся смотрят мне в спину.
Провожают, не заметив подвоха.
***
Разменять по мелочам.
Разбазарить без разбора
Беднякам ли, богачам.
Из полуденного сора
Рифмовать не о себе.
Выходить на перекрёсток.
Ни в сердцах, ни о судьбе,
Просто горько, ломко, хлёстко
О несбывшемся кричать.
И молчать о сокровенном.
О разрубленном сплеча,
Не разлившемся по венам,
Не впитавшемся в нутро,
Но таком необходимом.
Чтобы встретить. У метро.
И понять: не-об-ра-ти-мо.
***
Вечернее время пахнет
Слезой нетронутой девки.
А значит, опять в руках мне
