несёт чашку к губам, отхлёбывает обжигающий кофе, блаженно прикрывает глаза.
— М-мм, умеешь ты…
— Моро, я устала.
— Хорошо. — Он ставит чашку на стол. Щурит глаза. — Хочу, чтобы ты стала моей любовницей. Я обеспечу тебе всё. Хочу, чтобы ты была только моей.
Я кусаю губы, встаю и иду к окну. За ним живёт своей жизнью Париж… Я оборачиваюсь.
— Нет…
В глазах Моро непонимание и какая-то растерянность. Он явно ждал совсем другой реакции.
— Что? Почему? Ты будешь жить, как королева. Обещаю.
— Мне не нужно содержание. — Повторяю спокойно.
— А что тебе нужно? — Моро выпрыгивает из кресла, как чёрт из табакерки, быстро подходит ко мне, цепляет сильными пальцами подбородок, заставляет смотреть ему в глаза. — Что, нравится быть проституткой? Нравится разные члены примеривать? — Говорит жёстко, грубо, с нотками брезгливости в голосе. — Я думал, ты другая. — Усмехается, отпускает мой подбородок и идёт к двери. У самого порога останавливается и припечатывает. — Проститутка — состояние души. Ты из них, Агата.
Я смотрю, как автомобиль, в который он сел, покидает мою улицу… Сказка закончилась…
Я хандрю… Слова Моро ранили меня. Почему мне важно его мнение? Потому что я хочу быть с ним… Но я пытаюсь спрятать эту мысль даже от себя. Я снова потерянно брожу по квартире, как тогда… когда умер папа и я осталась одна. Состояние души… Да что он знает о моей душе?!
Я не звоню оператору. Не могу никого видеть. Не хочу никого чувствовать. Заканчивается тем, что Марк сам звонит мне на следующий день после обеда.
— Ну ты обнаглела, Лея! Сколько тебя дожидаться? Моро уже двух девочек заказал, а ты всё в тени отсиживаешься!
Что? Почему мне больно? Мне не должно быть больно. Мне должно быть всё равно… Моро — такой же клиент, как все остальные. Но в душе будто калёным железом в открытую рану ткнули… Мне больно физически. Моро уже заказал девочек…
— Марк, прости. — Лепечу растерянно. — Я плохо себя чувствую. Дай мне ещё пару дней, и я вернусь в строй. Обещаю. Адаптация, наверное… Можешь ставить мне клинов… если они, конечно, есть.
— Смеёшься?! Тебя, сучка ты такая, десять дней не было, а мне уже чего только не пообещали, чем только не грозили. Хоть самому задницу подставляй, но им твоя нужна. Моя слишком волосатая.
— Марк, хватит! Давай без подробностей. — Ему удалось развести меня на улыбку.
— Не делай так больше, куколка. — Хохочет в ответ Марк.
— Обещаю… Прости, дорогой.
— Ладно. — Милостиво соглашается оператор. — Слушай, клинов я твоих подвинул. Они ж у тебя почти все посты*, мать твою. А знаешь, как геморно постам объяснять, почему его любимая девочка принять его не может? Короче, день ещё даю. Потом Патрик. Старик чуть не рыдал, когда я ему сказал, что ты на долгом выезде. Ты же знаешь, он уже год только тебя вызывает.
— Серьёзно?
— Не придуривайся. — Хмыкнул в трубку Марк. — Послезавтра к одиннадцати он тебя ждёт, детка. Будь умницей… Не обижай дедулю. Он, как всегда, оплатил восемь часов. Таких надо в. опу целовать, даже если она волосатая.
— Фу, Марк! Хватит про волосатые части тела. Уже уговорил. Схожу.
Марк ржёт, а я отбиваю звонок и иду в кровать. В голове испорченной шарманкой крутятся слова Марка: «Моро уже двух девочек заказал…» Козёл! Господи, какой же мудак! И это он мне какие-то обвинения выкатывает?
Я сворачиваюсь калачиком, обхватываю живот руками и даю волю слезам. Я позволила себе им увлечься. Это, чёрт побери, трудно — прожить десять дней бок о бок с таким мужчиной, как Моро, и не позволить себе мечтать о большем… Я ведь знала, что так будет. Я не дура, всё понимаю… Даже предложение о содержании он счёл великой честью…
Звонок мобильного прерывает мои внутренние терзания. Мадлен…
— Привет, подруга! — Голос у неё звонкий и весёлый. От него на душе становится чуточку теплее.
— Привет, милая!
— Как съездила?
Я сажусь в кровати и растираю слёзы по щекам.
— Отлично…
— Что-то мне не нравится твоё настроение. По кофейку? — Мадлен тут же включается в моё спасение из сетей хандры.
— Мадлен, не хочу никуда выходить… — Вяло пытаюсь отбиться.
— Не-не, подруга, ты это брось. Жду через полчаса в нашей кофейне… — И она отбила звонок.
Как с нею спорить?
--
* пост — постоянный клиент
Глава 22
Я стаскиваю себя с постели, натягиваю первое, что попалось под руку, и бреду в небольшое уютное кафе. Стоило шагнуть за стеклянную дверь, и запахи свежайшей выпечки, ванили и кофе, корицы и шоколада укутали уютным пледом. Здесь нельзя грустить. Здесь живёт радость.
Мадлен, красивая, словно белокурая фея из сказки, уже ждёт меня за столиком. Она окидывает меня придирчивым взглядом. Читаю в нём неприкрытое осуждение.
— Н-да… похоже, поездка не пошла тебе на пользу… Моро укатал? — она понимающе хохотнула.
— Откуда знаешь, что я с Моро ездила? — улыбнулась светлой фее.
— Ой, брось… — отмахивается Мадлен изящной ручкой. Подвеска на золотом браслете сверкнула молнией. — Так что случилось-то? Он же, вроде, душка… Обижал? — она поджимает губы и прищуривает глаза.
— Мадлен… — я пытаюсь съехать.
— Влюбилась? — допытывается подруга.
— Мадлен…
Фея ставит чашечку с кофе на блюдце.
— Я тебе говорила? — тыкает в меня тонким пальчиком. — Учишь вас, дур, учишь, а вы всё не слышите. Клиент только клиент. Всё! Не мужчина, не сказочный принц. Только клиент! Ты нарисовала себе красивую историю? Пфффф… — Мадлен закатила глаза и припечатала. — Дурочка!
— Мне хорошо с ним… было… Он предложил содержание, а я отказалась… — выдавливаю, останавливая поток слов подруги. Обеими ладонями судорожно сжимаю тонкий фарфор чашки.
Мадлен шумно тянет воздух тонким носом.
— И правильно сделала. Что это содержание дало бы тебе?
Пожимаю плечами.
— Возможно, какую-то защиту и дало бы…
— Брось! На содержание стоит идти только по большой нужде. А ты не нуждаешься. У тебя сейчас клины, с которыми просто переспать любая баба мечтает. А Моро бы тебе такие границы нарисовал, что и дышала бы по его разрешению. Послушай… — она накрывает мою руку своей, нежно поглаживает. — Забудь. Всё, что с вами было, забудь. Так надо.
— Понимаешь… я ни с кем не забывала, что рядом со мной клиент. Ты же знаешь… Даже, когда секс «вау!», я всё равно помню, что мой партнёр — клиент. А с Моро… Я с ним улетала… забывая обо всём на свете. Я хотела его, как мужчину. С ним всегда так, но в Токио… Понимаешь? Даже с моим первым никогда так не было.
Мадлен молчит,
