у меня здесь живёт такая замечательная женщина? Ума не приложу…
Всё-таки это был просто странный сон.
Но когда же я умудрилась заснуть?
— Ну, признавайся, — улыбается мама, оглядывая меня, — мужчина какой появился?
— Что? — смеюсь в ответ. Хотя раньше, признаться, этот вопрос меня изрядно раздражал. — Не появился никакой мужчина, перестань…
— Ой, Тоня, я же всё вижу. Ты даже похорошела так…
— Правда что ли?
Я всё-таки подхожу к зеркалу в прихожей. Любопытно, в каком это месте я похорошела. Вот только отражение заставляет меня тонко вскрикнуть. От этого звука даже обыкновенно невозмутимый Барсик отшатывается и, дурной, ударяется боком о стену.
— Что такое? — хватается за сердце мама.
— Я не понимаю… — выдыхаю скорее, вторя своим мыслям, чем в ответ ей. — Как такое возможно?
Отражение сверлит меня лукавым взглядом. Там не Тоня Курочкина, сбитая, рыжеволосая тридцатилетняя предпринимательница, о, нет. Похорошела — это мягко сказано. Там опальная принцесса Эсмара, жена принца Ричарда, Виктория. Глаза лани, карамельные локоны, тонкие черты лица, нежная светлая кожа, молодой вид.
— Разве я раньше не была рыженькой? — осторожно спрашиваю у матери, боясь даже перевести на неё взгляд.
Чувство такое, будто я попала в очень странный сон.
Но логичнее было бы, если бы сном оказалась книжка Алиса, кутюрье Гарольд, эльф Иларион и все прочие товарищи волшебной страны.
— Ах, помню… — отзывается мать, и я всё же подхожу к ней, всматриваясь в мягкие, знакомые до боли черты лица с надеждой. — В шестнадцать или семнадцать лет. Сколько тебе точно было? Без спросу перекрасилась в рыжий… Модно тогда это было. А я тебя и не ругала. Молодые все глупые. Вот выросла — и смотри, какая красавица. И ничего лишнего, ничего пошлого в тебе нет. Даже странно, что не замужем ещё.
По телу прокатывается волна мурашек. Как же это так? Мать видит внешность Виктории, и признаёт её за мою родную. Зовёт меня Тоней. И ведёт себя как всегда практически.
— Ну, идём, не буду уж тебя мучать. Я сама сериал посмотрела тот новый. Ложись спать. Завтра же у тебя выходной? Выспись хорошенько. Там я борщ успела сварить. И блины есть. С мясом. С творогом.
В ответ на эти слова в животе предательски бурчит. Словно сейчас и вправду возможно думать о еде.
Я выглядываю в окошко и вижу всё те же новостройки, всё тот же маленький парк, что и всегда. На кухне, поставив подогреваться еду, включаю ноутбук, проверяю сообщения — подруги маяться всё от тех же чаяний, что и обычно, спам как всегда беспощаден, а мужик из соседнего подъезда продолжает звать на свидание.
Кажется, я совершенно спятила.
В один прекрасный день просто взяла и сошла с ума.
Не могло же мне привидится, что я выглядела иначе? Что попала в магический мир и уже там обзавелась таким вот красивым телом?
Какой бред…
Просматриваю фото на своей странице и только ресницами хлопаю. В современной одежде, моей одежде, с каждого кадра смотрит Виктория. Мол, такой я была всегда. А та, другая — всего лишь фантазия. Всего лишь чушь…
И чем больше я смотрю на все эти фото, видео, чем больше общаюсь с людьми вокруг, тем больше проникаюсь к этой мысли, вживаюсь в неё, верю в неё.
Ну да, чего это я? День был солнечным, даже жарким, вот и припекло видимо… Не было никакой рыжины в волосах, не было никакой аварии, не было никакого Эсмара.
Всё вокруг кричит об этом.
И я не должна зацикливаться на своих фантазиях. Стоит как можно скорее забыть о них, чтобы не сойти с ума.
И на следующий день я и вправду почти что забываю…
В выходные у меня больше всего продаж, поэтому, разумеется, бутик не закрывается, когда я отдыхаю, у меня есть замечательная работница, которая приходит на смены два дня в неделю. Раньше я работала без перерыва, ночевала в подсобке даже, но потом выгорела. И, наконец, поняла, что жить нужно больше. Потому что, если я не живу, не отдыхаю, для чего я вообще зарабатываю деньги? Этот вопрос заставляет остановиться у окна, замереть, прочувствовать полнее колющий удар сердца.
Для мамы ведь. Мама болела раньше. Конечно…
Но отдых всё равно важен. После странного глюка в матрице я веду себя, как обычно. Стараясь не думать, не думать, не думать о другом мире. О людях в нём. О своём дурацком предназначении. О принадлежности… кому-то.
Но, клянусь, иногда я слышу странные звуки и будто бы голоса. Словно отголоски чьего-то сна. Словно кто-то меня зовёт.
Зовёт почему-то Викторией…
Но я не хочу. Не хочу сходить с ума. Не хочу закупориваться в волшебном мире, где я якобы принцесса. Всё это бред. Лишь фантазия, чтобы сбежать из временами скучной реальности…
Но раз мой мозг уже такие кульбиты выдаёт, нужно что-то менять. Первый час я привожу себя в порядок, пью кофе и переписываюсь со своей работницей по рабочим моментам. Не покидает странность происходящего. Мне всё ещё нужно разбираться с поставками, обсуждать скидки, говорить о новой коллекции, советоваться, какие фасоны купальников лучше взять в этот раз… Конечно, нужно продолжать. А что изменилось, Тонь?
Что изменилось?
С этими мыслями я договариваюсь с подругами о встрече, мы идём обедозавтракать в уютный ресторан, перекидываемся новостями, смеёмся. Погода прекрасная. Моя машина, кстати, в полном порядке. Стоит себе на своём парковочном месте, поблёскивает на ласковом солнышке.
— А ты знаешь, что Павлик женился-то во второй раз? — начинает Вика. Она моя подруга ещё с института. Высокая, статная шатенка в элегантном костюме, подчёркивающим её фигуру в виде песочных часов. Владелица уже трёх салонов красоты. Та, с которой я больше всего говорю о своих делах, о бизнесе, о деньгах, о планах в этой сфере.
Я Нику иногда просто обожаю, но стоит признать, что ей недостаёт чувства такта. С другой стороны, я сама виновата. Вечно строю из себя камень, в ответ на всё улыбаюсь, а потом, когда остаюсь одна, реву в подушку.
Спустя несколько лет, откуда же Нике знать, что история с Пашей всё ещё задевает меня за живое, всё ещё болит.
Я, конечно же, распиналась, что плевать мне на него с высокой колокольни. И говорила, что даже рада, что так всё обернулось. Кофейни долго не живут, а вот мой магазинчик стабильно хорошо себя показывает. Да вот только рана
