увязнуть в депрессии.
Днем получается хорошо, работа и новый коллектив не оставляют времени думать о личном.
Вечерами я тоже держусь. Много читаю, подтягивая свои знания, изучаю архив компании, ее достижения. Могу просто заниматься домашними делами. Часами перебирать вещи в шкафах, мыть окна, подоконники, драить кафель, полы. Что угодно, потому что это тоже отвлекает.
Но ночами…
Ночами гораздо тяжелее. Все то, что я драпирую в себе в течение дня, ночью беспощадно оголяется. Душит, давит, режет на части. Швыряет меня от жгучей обиды до черной ненависти.
Боже… сколько проклятий я отсыпала на его голову. Сколько вопросов ему задала… Сколько слез выплакала.
Не могу. Не могу пока успокоиться. Сама себе обещаю, что завтра легче станет. А потом приходит утро — и все по новой.
— Болит еще? — спрашивает тихо.
— Уже меньше…
Тяжело вздохнув, Таня тянет ко мне руки и обхватывает или мою ладонь.
— Машка… я, правда, не знаю, как ты справляешься. Я даже после своего развода в себя год приходила, а ты… а у тебя ведь… изменил…
— Таня! Хватит! — выдергиваю руку, — ты меня до слез хочешь довести?
— Все, молчу! Больше не спрашиваю, — раскрывает ладошки, — я все поняла.
Зажмурившись, я резко выдыхаю. Черт, так стыдно! На Танюшку сорвалась…
— Прости, Тань… — берусь за бытылку и обновляю наши бокалы, — болит еще, да… только давай не будем об этом…
— Но он хоть звонит?..
— Нет, конечно! Зачем? Мы совершенно чужие друг другу.
Не звонит. Не пишет. Не приезжает.
Но я даже под пытками не признаюсь, как сильно это ранит. Я ждала чего угодно — навязчивого внимания, угроз, даже шантажа, но чтобы полного игнора… К этому я оказалась не готова.
— Да уж… — вздыхает Таня.
— Давай, не будем о нем… пожалуйста.
— Давай, — поддерживает она, — расскажи работе. Как там, сильно круче, чем у нас?
— Ооо!.. Даже сравнивать нечего! Это совсем другой уровень!
— Знаю, — улыбается кисло, — а у нас как в болоте… Трофимов злой, как черт ходит, на меня рычит, будто это я виновата, что ты уволилась.
Таня не знает, из-за чего на самом деле рычит начальник. И знать ей не нужно. Но если с моим уходом он пустит бизнес Трофимова под откос — он еще больший подонок, чем я о нем думала.
— Слушай, а правда говорят, что у вас начальник молодой?
— Ну… — перед мысленным взором всплывает образ Сергея, — ему примерно как Руслану.
— Да? — загораются любопытством ее глаза, — симпатичный или… как?..
Симпатичный. Какое точное определение подобрала ему Таня. Приятный, располагающий.
Совсем на моего бывшего мужа не похожий. Брюнет, немного ниже Руслана и уже в плечевом поясе. Темные, с хитринкой, глаза, открытая улыбка.
— Симпатичный, — подтверждаю я, — это брат Светы…
— Резниковой? Серьезно?
— Да, двоюродный.
— Женат?
— Разведен, — отвечаю я, вспоминая, с какой тоской он говорил об этом.
— То есть, — подытоживает Таня, — молод, симпатичен и свободен? И к тому же, брат твоей подружки?
— Выходит, что так, — киваю с улыбкой.
— А тебе не кажется, Сокульская, что это судьба?
— Он меня в ресторан позвал, — проговариваю, на нее поглядывая.
Мне его приглашение не интересно, но по-женски, льстит. Как заживляющая мазь на рану.
— В ресторан? — округляет она глаза, — и ты согласилась?
— Пока не знаю…
— Соглашайся, Машка! Не будь дурой!
— Но это не свидание, это деловой ужин, — предупреждаю сразу.
— Конечно — конечно!.. Кто спорит?
— Таня!
Но подругу уже не угомонить. Плотоядно усмехаясь, она разве что руки не потирает. Наполняет наши бокалы и поднимает тост:
— За тебя, Маня! И за твоего начальника! Как, кстати, его зовут?
— Сергей.
— Ммм… Сергей — раздевайся поскорей…
— Да, Таня!.. — прыскаю со смеху.
Пригубив, ставит бокал на стол и тянется за кусочком сыра.
— Ну а если серьезно, Машка, переспи с ним.
— Нет.
— Да! Переспи и типа по секрету расскажи Светке, а там и до Лебедева твоего дойдет.
Нет. Во-первых, я не хочу, во-вторых, Света ни за что не выдаст чужую тайну, а в-третьих — Лебедеву плевать.
— Зачем? — спрашиваю тихо.
— Пусть на своей шкуре прочувствует.
— Мы развелись, Таня. Он прекрасно осознает, что у меня может появиться другой мужчина. И ему все равно.
— Да нет…
— Да, Таня! Да! Все, нет Лебедева, забудь, — восклицаю я, — у него другая жизнь, у него бизнес, сделки, бабки, статус… Ассистентка красивая!.. Меня там нет!
— Тогда переспи с ним для себя! Отомсти ему!
— Думаешь, мне легче от этого станет?
— Конечно! Тебе срочно нужно поднимать свою самооценку! И для здоровья полезно!
— Да ну, нет… бред какой-то… Ложиться с чужим человеком в постель из-за мести?..
— Хотя бы сравнить, — продолжает давить Таня, — у тебя же, кроме твоего бывшего и не было никого.
— Не хочу… — качаю головой, — не то что, что заниматься, даже думать об этом не хочу.
Чтобы кто-то другой целовал, прикасался… спал рядом…
Нет, точно не в ближайшие лет десять.
Глава 22
Руслан.
Вечер тянется как резина. Партнеры наши новые пьют за выгодную сделку. Еще одни, купившиеся на бесплатный сыр, ушлепки. Только мы с Амелией знаем, что всего через полгода от их фирмы останется одна требуха.
Майер, сидя напротив двух слегка окосевших от дорогого вискаря мужичков, четко разъясняет им алгоритм работы, но те настолько опьянены «успехом», что только делают вид, что слушают.
Что ж, значит, скоро их ждет сюрприз.
Я подобной мелочью заниматься брезгую, но Амелия хватается за каждую мало-мальски выгодную сделку. Ни одной копейки не упустит.
Откровенно заскучав, отпускаю взгляд гулять по залу. Все просто жрут, а мы даже здесь работаем. За*бало.
Не увидев ничего интересного, вдруг стопорюсь на знакомой женской фигуре.
Ира Просекина.
Сидя на одном диване с каким-то парнем, ласково жмется к его плечу.
Хах… Вот это новости! Значит, у них там с Олегом обоюдка?..
Равноправие, бл*дь…
Оперевшись локтями в стол, впериваю в нее взгляд. Терпеливо жду, когда заметит.
Замечает ее мальчик. Испуганно хлопает глазами, а потом шепчет ей на ухо. Ира резко оборачивается и, встретившись со мной глазами, поджимает губы.
Ну-ну…
Выпрямив спину, какое-то время смотрит в стол. А затем встает и, что-то сказав своему спутнику, идет на выход из зала.
— Прошу прощения. Отлучусь на минутку, — предупреждаю «партнеров» и выхожу из-за стола.
Иду за Ирой по коридору и выхожу в отведенную для курения стеклянную лоджию.
Стоя ко мне спиной, она вынимает из маленькой сумочки пачку сигарет. Выбив одну, чиркает зажигалкой.
— Угостишь?
— Не знала, что куришь, — бормочет, зажимая фильтр губами, — тоже нервы?
— Стресс.
Прикуриваю от ее зажигалки и, сделав первую
