спросила девушка.
— Ох, не ожидал такой враждебности, — оторопело пробормотал могущественный волшебник. Похоже, маглы не ощущали от него такой угрозы, как маги. — Нет, я вообще не поклонник алкоголя. Только мед, сваренный моим другом священником, да вино иногда. Даже не знаю какое, — почти честно признался он. Все же уже опробованное он запоминал.
— Ни того ни другого у нас нет, — весело сообщила барменша. — У нас есть скотч, эль…
— Эль подойдет, — выбрал Виктор, и девушка стала наливать в бокал из крана. — А у вас тут, наверное, все на виду. Меня вот заметили, как только я с поезда сошел.
— Может, потому что поездом приехал небедный парень, маскирующийся под своего? — предположила она. — Ну и размером с медведя.
— Эмм, а в чем выражается моя «не бедность»?
— Одежда, похоже, надета в первый раз, ухоженные руки, кожа, волосы, — перечисляла барменша, ставя перед ним бокал с элем. — Наверняка какой-нибудь банкир, решивший слиться с местными.
— Не угадали, — усмехнулся Виктор, делая глоток эля. — Я вообще-то школьный учитель.
— И что это за школа? Итон?
— Нет, просто государственная школа, — честно ответил он, не уточняя, что это за государство. — Немного севернее отсюда.
— Ну, значит, сынок богатеньких родителей решил ради экзотики или еще чего попробовать себя в школе для простолюдинов, — пожала она плечами, но уже без былой уверенности.
— Я вырос в приюте, так что о родителях ничего не знаю, — улыбнулся он. — Так что пока два один в мою пользу.
— Либо ты мне просто врешь, — предложила она очевидный вариант.
— Мне нет нужды врать, — он сделал еще глоток, уже побольше. — Моя жизнь и так слишком невероятна, чтобы в нее кто-то поверил.
— Например? — с недоверчивой усмешкой спросила девушка. Хотя Виктор и без чтения мыслей чувствовал, что ей интересно.
— Ну, однажды я помогал полиции в штате Флорида и раскрыл культ, похищавший подростков для жертвоприношения. Главой культа оказался местный священник.
— Да? А где конкретно это было?
— Городок Мур Хейвен.
— Хм, а когда это было? — вот теперь она даже не скрывала своего интереса. Похоже, она что-то про это слышала.
— Апрель 1988-го года. Меня тогда звали спецагент Джо…
— Блэк, — закончила она за него. — Никому в Бюро не известный агент, на счету которого куча случаев сотрудничества с полицией, дюжина раскрытых дел и больше сотни спасенных людей. Мог бы сразу Бэтменом назваться.
— Эх, всегда поражался тому, как людям проще поверить в ложь, чем в правду, — усмехнулся он, большим глотком допив свой эль. — Кстати, приятная горчинка у этого эля. Еще один, пожалуйста.
— Того агента все описывали как мужчину около сорока, — сообщила барменша, наполняя бокал. — А тебе больше двадцати пяти не дашь, значит, тогда и вовсе было двадцать. Ладно бы еще его сыном прикинуться попытался.
— Естественно, описывали, — подтвердил Виктор. — Кто бы поверил, что я агент, если бы я себя не состарил?
— И никто из полицейских не заметил грим?
— Я мастер перевоплощений, — таинственно улыбнулся он. — Ну и расследований, как выяснилось.
— Ну тогда у нас есть для тебя работенка, Джо, — с всё той же саркастичной усмешкой сообщила девушка.
— Слушаю, — подобрался Виктор, чувствуя, что хоть это и насмешка, но дело реальное.
— У нас тут древние могилы уже три месяца грабят. Найди, кто это делает, и я поверю в твои россказни.
— Кто-нибудь новый переезжал сюда за последние полгода-год?
— Пфф, — пренебрежительно фыркнула барменша. — Уж такие совпадения мы бы и сами могли соотнести. Сюда приезжают только туристы, а не новые жители. Это маленькая деревенька. За весь год изменений — новый священник.
— А он не человек? — ухмыльнулся Виктор.
— Он священник, — напомнила девушка. — Они не грабят могилы.
— Ага, и не руководят сатанинскими культами, — покивал мужчина. — Еще они не насилуют своих дочерей и вообще милейшие люди. Почти святые.
Он допил эль и положил на стойку десятку фунтов.
— Где копают хоть?
— Сейчас придет моя помощница, и я сама покажу, — пообещала она.
— Меня, кстати, Виктор Вега зовут.
— Рейчел Маклауд.
— Маклауд? — удивился он. — Забавно, я встречал одного Маклауда, правда, в Париже.
— Да? И как его зовут? — заинтересовалась девушка.
— Дункан. Но он вроде бы в Нью-Йорке живет.
— Дункан… — повторила она задумчиво. — Действительно забавно.
— Эмм, ты его знаешь?
— Нет, просто это знаменитое у нас имя, — было видно, что она не всё рассказывает, но Виктор решил, что без чтения мыслей будет интереснее. — Видимо, кто-то из эмигрантов назвал сына в честь местной легенды.
— Наверное, — кивнул мужчина, сделав совсем другие выводы.
