— Оставь волосы в покое, всё в порядке. Я уже минут пятнадцать стучу.
— Что ты хотел? Ты меня разбудил… — произношу недовольно.
— А как же ужин, на котором мы хотели поговорить?
— Который час?
— Половина восьмого. Я уже заходил к Стёпе, но он сказал, что ему нужно отъехать до дома и взять кое-какие вещи…
— Что? Он уехал?
— Да, но сказал, что скоро вернётся.
Я возвращаюсь в комнату и начинаю искать телефон.
— Чёрт, где же телефон?
Кирилл заходит внутрь и поднимает пустую бутылку виски.
— Зря времени не теряешь, — произносит он, хмыкнув.
— Не твоё дело! Лучше помоги телефон найти!
— Он на кровати, — спокойно говорит Кирилл.
Я хватаю телефон и вижу сообщение от Стёпы:
«Я заходил к тебе, но ты либо спала, либо я не знаю… Я буду ждать тебя утром на нашем месте. Хочу поговорить без лишних ушей. Там решим, что делаем дальше. Целую. PS: за меня не волнуйся, я поехал домой, так как, чтобы ночевать здесь придётся взять кредит.»
Чёртов виски!
Я удаляю сообщение, чтобы Кирилл его не увидел, но моё беспокойство отражается на лице, и он взволнованно спрашивает:
— В чём дело?
— Что? Ты о чём? Всё в порядке… — отвечаю, отведя взгляд.
Кирилл тяжело выдыхает.
— Кать, что я сделал, что ты смотришь, говоришь и ведешь себя так, будто мы не знакомы? Не понимаю тебя… Ты мне не доверяешь? Ещё недавно ты собиралась бежать со мной подальше отсюда, а сейчас словно первый раз меня видишь. Я не враг тебе.
Кирилл попадает в точку. Я и правда не знаю, что со мной. То ли это влияние Стёпы, что я перестала доверять кому-то кроме него. То ли я просто запуталась.
Я сажусь на кровать.
— У тебя есть выпить? — спрашиваю с надеждой в голосе.
— Опять? Нет уж, малышка, твой разум должен быть ясным. Не поможет тебе алкоголь, уж поверь мне.
Кирилл садится рядом.
— Ты ведь искала меня? — спрашивает серьёзно.
— Да…
— А когда нашла то, что почувствовала?
Я отвечаю не сразу. Пытаюсь понять свои эмоции.
— Не знаю… Сначала я очень обрадовалась, но потом подумала, что, возможно, ты не сможешь помочь мне, — отвечаю искренне.
Проходит несколько минут в тягостном молчании.
— Я виноват в том, что ты попала в ту передрягу. И я должен всё исправить, — с этими словами Кирилл достаёт конверт. — Здесь карта, которой хватит чтобы обосноваться в новом городе и не работать несколько лет. Если этого будет мало, то не вопрос. Обращайся в любой момент. Я не из тех, кто заставляет женщину быть со мной. Я лишь хочу загладить вину…
Кирилл встаёт и выходит. У меня ощущение, что я что-то испортила безвозвратно. Конверт остаётся лежать на кровати.
Сама не понимаю почему так веду себя. Что меня тормозит? Почему не могу убежать с Кириллом, забыв всё это как страшный сон? Ответ вспыхивает в голове сам собой, что я даже соскакиваю с места. Макс обидел меня, причем не один раз, пытался изнасиловать, бил, но Кирилл ни разу не предложил расквитаться с ним. Не предложил помочь в его разоблачении. Ощущение, что он старается всеми силами меня уговорить не лезть в это дело. Разве так поступает мужчина, которому дорога женщина? Тем более по словам Кирилла, у него есть и связи, и деньги, но он предлагает просто уехать подальше. Вот, где проблема и источник моего недоверия.
Встряхиваю головой, понимая, что всё ещё немного пьяна. Решаю пойти в душ, чтобы прийти в себя. Сразу после я должна поговорить со Стёпой, где бы он ни был.
Я снимаю джинсы и слышу, как из них что-то с грохотом выпадает. Поднимаю с пола ключи. Они от машины Стёпы, которые я забрала у Кирилла. Значит Стёпа уехал на такси. Отлично.
***
На часах десять вечера. Я выхожу из отеля, оглядываясь по сторонам. Жара спадает и становится легче дышать.
Окна ресторана выходят на центральный вход, и я замечаю, что за столиком сидит Кирилл в полном одиночестве. Какой же он красивый… Часть меня хочет всё бросить и умчаться с ним навсегда… Но я не смогу спокойно жить, зная, что Макс не понесёт наказание за то, что сделал со мной и с теми людьми, которые мне помогали.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Я спешу уйти, чтобы остаться незамеченной. Не хочу больше никаких объяснений. На сегодня хватит.
Я сажусь в Стёпину машину и пытаюсь вспомнить как ей управлять. Кое-как тронувшись, я медленно направляюсь домой к Стёпе. Вцепляюсь двумя руками в руль, впиваюсь взглядом на дорогу и стараюсь ни в кого не въехать.
— Всё получится, всё получится… — повторяю, как заведённая, стараясь себя подбодрить.
Наконец, я оказываюсь на месте. Вижу знакомую пятиэтажку и невольно улыбаюсь. Я была здесь счастлива какое-то время и воспоминания захлестывают меня. Помню, как мы шли из магазина, нагруженные пакетами. Была морозная зима и местами скользкая дорога. Стёпа решил прокатиться на небольшой катульке, балансируя с помощью пакетов. В один момент что-то пошло не так и он упал носом вперёд. Пакеты разлетелись в разные стороны, а я в панике подбежала к нему. Всё обошлось, за исключением небольших ссадин. Помню, что нас взял такой смех. Мы собирали по всему двору яблоки, мандарины, пакет молока, который было уже не спасти, и многие другие «жертвы». Даже сейчас, вспоминая это, становится смешно.
Выхожу из машины и оглядываюсь по сторонам. Во дворе гуляют собачники и подростки. Я направлюсь к подъезду и вижу домофон. Какой номер квартиры Стёпы? Совсем вылетело из головы. Не успеваю достать телефон, чтобы позвонить ему, как дверь открывается, больно ударив меня по плечу. Уже собираюсь начать возмущаться, как вижу Стёпу.
Сказать, что он удивлён меня здесь видеть — значит не сказать ничего.
— Катя?! Ты что здесь делаешь?! — удивлённо спрашивает.
— Да просто прогуливаюсь… Что за тупые вопросы?! Ты уехал ничего мне не сказав!
— Да не кричи ты так! Я думал ты с Кириллом, не хотел мешать…
— Мы же договаривались обо всё поговорить! — продолжаю кричать я.
— Я и хотел сделать это утром. К тому же я не смог достучаться в твой номер и подумал, что ушла куда-то… или с кем-то.
— Ушла?! Что за бред?! Я уснула!
— В восемь вечера? — Стёпа с интересом смотрит на мой прикид.
Я вспоминаю, что хожу в его дурацкой футболке.
— Я выпила бутылку виски и меня вырубило… — сознаюсь я, покраснев.
Стёпа наклоняется ко мне и принюхивается.
— Да от тебя и правда алкоголем несёт! — заключает Стёпа.
Он выглядывает во двор и видит свою машину. Его лицо вытягивается.
— Ты пьяная садилась за руль?! Ты совсем разум потеряла?! Да ты толком водить не умеешь!
— Не верещи, пожалуйста, у меня голова от тебя болит! И я не пьяная!
— Она болит от того, что ты напилась! Отдай ключи! Сейчас же!
Я протягиваю ему ключи.
— Позволь узнать, куда это ты собрался на ночь глядя?! — спрашиваю я, уперев руки в бока и переводя тему.
— Эм-м-м… Просто хочу пройтись… — Стёпа неуверенно отвечает.
— Ты никогда не умел врать! Говори правду!
Стёпа молчит. Решаю сменить тактику. Криком делу не поможешь.
— Пожалуйста, Стёпочка, хотя бы ты не ври мне…
Он вздыхает, сдаваясь.
— Ладно, пошли ко мне.
Мы поднимаемся в его квартиру. На меня снова обрушиваются воспоминания. Мы были так счастливы, когда только съехались… Запах его квартиры, такой родной, такой уютный…
— Есть хочешь? Извини за беспорядок… — начинает Стёпа, хотя я знаю, что беспорядок это и есть вся его квартира. Его стиль.
— Да, умираю с голоду. Всё в порядке, у тебя замечательно.
— Это всё похмелье, вот есть и хочется, — укоризненно говорит Стёпа.
— Перестань, а то мне уже стыдно.
— Так и должно быть. Каждый день пьёшь.
Я молчу. Стёпа прав. Сказать честно, то я и сейчас бы не отказалась выпить, но не буду. Это временное спокойствие, которое не имеет смысла.
— Предлагаю макароны по-флотски. Как тебе? — предлагает Стёпа, открывая холодильник.
