Человек в шляпе следовал за ним, расчищая свой путь широкими взмахами секача. Его движения были исполнены совершенной механической неотвратимости, лицо выражало бесстрастность пустоты, глаза – видели только Марка, а ноги шагали, будто подчиняясь такту маятника часов самой Смерти. Ничего не подозревающие люди продолжали выходить из дверей, и те, кто оказывался на пути маятника, становились жертвами Ее кровавого косильщика.
Марк оцепенел.
Поливая мятущуюся толпу багряным дождем, из чьей-то рассеченной шеи ударил фонтан крови… дико заверещала кукольная блондинка, лишившись половины носа… с ломким "крац!" треснул чей-то череп… вонзившееся между лопаток тяжелое лезвие оборвало высокий испуганный вопль, и еще одно тело рухнуло вниз (позволяя взгляду Марка на миг выцепить из общей картины фигуру в длинном черном пальто на дальнем плане, нагибающуюся, чтобы поднять отрубленные пальцы)… кто-то завыл, жертвуя руками, чтобы защитить лицо, и толпа вновь окропилась веером алых жирных плевков…
Человек в шляпе приближался, и Смерть благосклонно принимала его щедрые дары.
Лишь только когда чей-то маленький кулак с силой врезался Марку в плечо, он сдвинулся с места.
Белла.
Они побежали к эскалатору. Выскочив из-за дверей служебного помещения, им навстречу пронесся щуплый парень лет двадцати или немногим больше в милицейской форме, на ходу расстегивая кобуру табельного пистолета. Марк с Беллой наконец оказались на скользящих вверх ступенях и остановились, переводя дыхание.
Раздались два выстрела. Затем еще один.
Они молча переглянулись. Постепенно стоны и крики стали отдаляться внизу, превращаясь в гул потревоженного улья. Наверное, вход в метро сверху уже перекрыли, а оставшиеся внизу люди были не в силах расстаться со зрелищем, поскольку на всем убегающем ввысь длинном эскалаторе Белла с Марком поднимались в полном и неестественном одиночестве. Пустынный туннель показался Марку дорогой, ведущей к темным небесам, где обитали кошмары безумцев. Картина с кровавым жнецом, расчищающим себе путь сквозь людскую толпу, все еще стояла у него в глазах.
– Боже… – едва слышно произнесла Белла. – Это… просто какое-то…
Марк собирался взять ее за руку, когда оба услышали быстрые тяжелые шаги за спиной и одновременно повернулись, глядя вниз.
К ним спешил человек в шляпе.
Темно-синий плащ на нем почти целиком перекрасился в черный цвет, но Марк все-таки различил два аккуратных круглых отверстия в середине груди. Человек в шляпе споро перешагивал со ступени на ступень, настигая их. Его лицо по-прежнему ничего не выражало.
Тут в самом низу появился кто-то еще. Шатаясь, к эскалатору приблизился пробегавший недавно им навстречу молодой милиционер и остановился у начала ступеней. Марк с Беллой успели подняться уже примерно на двадцать метров, но и при таком расстоянии с беспощадной детальностью взгляду открывалась разрубленная левая треть лица, свисающая вниз с целой щекой и мотающаяся как тряпка от любого движения. За его спиной на участке платформы, различимом в арке эскалаторного туннеля, следом высыпали люди. Милиционер поднял пистолет, держа обеими руками. Кто-то вознамерился ему помешать, указывая на Марка с Беллой, но тот лишь отпихнул локтем протестующего человека и вновь прицелился.
Двадцать пять метров… Теперь человек в шляпе находился ровно на середине пути между ними и продолжал подниматься.
– Вниз! – Марк резко потянул Беллу за собой, увлекая ближе к ступеням.
Пуля ударила всего в метре под их ногами. Человек в шляпе не обратил на это ни малейшего внимания и двигался дальше, а милиционер внизу не опустил оружия.
Секунды умерили свой привычный бег на время, растягиваясь и растягиваясь…
"На этот раз… Только не промажь… Только не…" – мысли Беллы и Марка в тот момент слились в совершенном единении.
Голова мужчины дернулась почти одновременно со звуком выстрела; шляпа слетела и исчезла из поля зрения где-то среди ступеней идущей вниз соседней линии эскалатора. Он остановился, глядя на них.
– Вы должны умереть, – сказал человек без шляпы и упал лицом вниз.
* * *
Ни Марк, ни Белла не сохранили в памяти, как преодолели оставшуюся часть пути наверх, миновали турникеты и вышли на темную, освещенную огнями ночную улицу. Они медленно побрели по заплаканной мелким дождем Владимирской в сторону киевской оперы.
– С ним что-то сделали… я не знаю… – проговорил Марк, когда здание театра осталось позади. – Я не знаю, что сказать…
– Молчи, прошу тебя, – глухо ответила Белла. – Просто заткнись…
Спустившись еще немного вниз и свернув к Бессарабской площади, они поймали такси и отправились на Левый берег.
– Прости, – не выдержал Марк, когда они въехали на мост Патона. – Я идиот…
– Я знаю…
Спустя минуту Белла добавила:
– Нас никто не собирался выслеживать. Они послали убийцу. А ты… Может, только это нас и спасло…
Еще два звонка
– Я не понимаю, – Вера уже в третий или четвертый раз прошлась по комнате, поочередно сжимая запястья; ее взгляд то и дело возвращался к мобильному на журнальном столике.
– Что? – откликнулся Стас, сделав большой глоток из горлышка литровой пластиковой бутылки. Несмотря на бурные протесты Веры, он не упустил момент прикупить крепленого пива в круглосуточном ларьке на их обратном пути домой. Что ж, трудный вечер выдался не только у нее.
– Не понимаю, почему она до сих пор не перезвонила. Уже почти час ночи.
– Ты об этой девушке? Как там ее?
– Белла, – Вера опустилась в соседнее со Стасом кресло. – Мы договорились, что она позвонит, как только они с другом попадут на Левый берег. Что-то не так.
– Далась она тебе…
– Там, во Львове, что-то произошло. Я почти уверена, это как-то связано с… тем, что мы видели сегодня. Со всем, что происходит в компании.
– Что-то произошло там, что-то случилось здесь… С чего ты вообще взяла, что ей известно больше, чем нам? Лично я в этом сильно сомневаюсь, – Стас вновь приложился к бутылке.
– А что нам известно? Что? – развернулась к нему Вера. – Может, ты готов дать всему этому хоть мало-мальски разумное объяснение? Отлично! Тогда я готова выслушать!
– Ладно, не заводись. Просто позвони ей сама.
– Ее телефон не отвечает. Если бы ты весь вечер не заливался пивом, то был бы в курсе, что я пыталась это сделать уже несколько раз.
– Серьезно? – холодно усмехнулся Стас. – Я бы сказал, что провел самый незабываемый вечер как минимум за последние…
Его оборвал входящий звонок на мобильный Веры.
– Это она! – Вера схватила телефон.
– Мои поздравления забывчивой королеве, – отсалютовал Стас почти опустевшей бутылкой.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
