– Ты дебил? Жить совсем не хочешь? А мне потом доказывай, что не верблюд?!
– Н-нет – говорит, и вдруг скороговоркой "вы не могли бы довезти меня сколько-нибудь в сторону Тулы?". Прифигел я с такой наглости – я тут сижу думаю, полениться или всё же выйти морду дурную набить, чтоб неповадно было, а ему ещё и прокатиться завернуть? Лампочку включил даже, посмотреть, что он за существо такое. А, оказывается, не он. Она. Сама беленькая, носик остренький, хвостик кисточкой, из-под капюшона свешивается – ну точно Белый Таракан из сказок Вени Дыркина. Меня аж на смех пробило.
– Чудо дикое, у тебя с головой как? Стоишь тут как памятник ниндзя-неудачнику, кто ж тебя возьмёт, если никто не увидит? Ещё бы чуть – я б тебя вообще снёс. Выдумала – в час ночи на пустой дороге стопить…
– Вписалась не к тем людям, пришлось вот так, непланово…
– Ладно, залезай, пока совсем не примёрзла. До Тулы еду.
– Спасибо – аж просияла, как будто я ей золотую гору подарил. Эмо что ли? Да вроде нет, одежда человеческая, грима нет, даже, пожалуй, нарочито нет. Включил попогрейку, печку прибавил, подумал – и кондиционер заодно. Мокрая же вся, сушить надо. Обошла машину, влезла – ну точно, зуб на зуб не попадает. Кто ж так стопом ходит, ну ё-маё…
– А хотите я вам сказку расскажу? – приступила к своим обязанностям девушка – про белого таракана?
Тут я уже не выдержал, пополам сложился.
– Сам беленький, носик… остренький… хвостик… кисточкой… – и ржу как конь. Нет, как два коня.
– Вы знаете, да? – чуть растерянности и снова деловито – тогда другую…
– Ты в зеркало на себя посмотри. Сама беленькая, носик остренький, и хвостик кисточкой. Мокрой!
Дальше ржали как три коня…
23.05.22, дорога на Порто-Франко.
Миновал базу "Северная Америка". Такой же бетонный забор с колючкой, два хаммера возле дороги, а у ворот целый танк, не "Абрамс", помельче, но вполне настоящий, с пушкой и на гусеницах. На воротах лёгкий кипеш, кто-то выезжает, и, похоже – не первый, по дороге пыль висит, не клубится, как только что поднятая, а медленно так оседает. Ну и я отпущу подальше и следом, не сильно приближаясь – кому охота пыль глотать? А сзади следующий пристроился, который с "Северной Америки", тоже на границе видимости. На предмет индейцев оно так спокойнее…
Дорога постепенно ближе к морю забирает, растительности прибавилось, в кустах кто-то кого-то жрёт, но в сторонке. Рядом с дорогой только кости валяются, тоже жрали, значит, но не сегодня. Как гласит памятка, нападения диких зверей на движущиеся автомобили случаются редко, не то что на пешеходов, а на Территории Ордена наиболее опасные животные целенаправленно отстреливаются, но всё же – бывает. Да и двуногие бывают явно – не от зверья же танк сюда приволокли, даже слону БТРа мало не будет. А вот двуногим, да с "граником", да грамотно укрывающимся в складках местности… Мало ли у кого какие представления о новой жизни, да…
И точно – только подумал, загремело спереди. Два глухих бабаха и очередями, причём не раз-два-три, а щедро так, на пол-рожка. Ну, двое в драку, третий… в тёплое место, да. Тем более дорожка тут за холмик в низинку заворачивает и растительность там густовата. Не, нечего мне там делать. А холмик вроде ничего, ровненький, трава на нём, конечно, всё скрывает, но ничего крупного не должна. Вряд ли тут бесхозный металлолом по кустам валяется, если даже вагоны из-под поселенцев в переплавку идут. Сбросил скорость, повернул и в горку полез. Нормально, лезет машинка, подбуксовывает на раздавленных стеблях, но лезет. Секунд через двадцать на вершинку выскочил, тут травы почти нет, ветер задувает хорошо, земля сухая. Красота кругом, но не до того сейчас – нашариваю глазами, кто ж там за поворотом пальбу затеял. Не понятно ни шиша – стоит две машины, грузовичок небольшой, явно не на ходу, вон как нос опущен, а рядом уаз-буханка и кто-то суетится. Да, зря я от бинокля отказался, придётся, видимо, здесь покупать…
Но стрельбы нет, только суета. Видимо, закончилось уже всё. А, ну да, есть же радио. Это только лохи педальные, вроде меня, его включить забывают. Щёлкаю тумблером, сканирование… ага, есть. На английском, конечно, но медленно, с расстановкой, так что понятно всё. Запрашивают, вот зе щит. А в ответ: "факинг энималз". Ну, раз "факинг" с отчётливым таким "г" – это наши, которые язык письменный учили, а потом уж разговаривать на нём пытаются. Не читаются эти буквы, однако и я, случись произносить – так и брякну во весь нижегородский акцент. Благо с одной речки… А стрельба, значит, по фауне велась…
Тут в динамике снова голос, ещё один, говорит быстро и неразборчиво. Ну, для своих-то разборчиво, а я кое-как понимаю вопросительную фразу и что-то про вершину холма. Опа, это меня запрашивают. Надо ответить, а то кто их знает, шарахнут с бронепоезда, вон, виднеется впереди, для прицельной стрельбы далеко, а если по площади шарахнет – такой дуры и половины дозы хватит… Подбирая слова, объясняюсь – новоприбывший, услышал стрельбу и покинул дорогу. Сообразив, что с языком у меня фиговато, патрульный повторяет запрос в расстановочку – как я туда попал. Заехал, говорю, по склону. Виды тут хорошие, посмотреть, что за шум за поворотом. Он как-то сбивается с темпа, переспрашивает – просто взял и заехал? Ну да, говорю, какие проблемы, склон ровный, грязи нет… Помощь нужна? Нет, говорю, но проблем, акуна матата, если впереди не стреляют и зверей уже нет, то я дальше поеду, в Порто-Франко хочу. Ну, окей, поезжай аккуратнее, звери впереди ещё будут, останавливаться не стоит.
Я и поезжаю – разворачиваться, правда, в три приёма пришлось, тесновато тут, и на спуске если тормознуть хорошо, машинка боком ползти начинает, ну так не надо сильно тормозить, рулить надо. Рулю, выхожу снова на грунтовку с еле заметными следами земляных работ – равняли тут грейдером когда-то, колеи присыпали, наверное. На равнине не трогали, а у ложбинки, видимо, хуже сохло. Но сейчас даже в самой низине никаких следов воды, такая же пыль на кустах. Переваливаю склон и скоро добираюсь до грузовичка и уазки. Пока ехал – и бронепоезд нарисовался, ему-то что, рельсы прямые. А, не поезд, один вагон, и тот маленький, двухосный. Но забронирован по-взрослому, и вооружён тоже не детски – не пулемёт даже, а пушка, миллиметров двадцать. Был бы советский – 23, а какой у буржуев в этом калибре стандарт, я как-то и не в курсе. Миллиметром больше, миллиметром меньше – один хрен, если ты не на танке. Однако находятся отчаянные головушки – на пустынном окрасе брони характерные серые пятна. Свежие что ли, или климат так народ разбаловал, что и не подкрашивают? Бронепаровозик коротко вякает гудком и катится дальше, а я притормаживаю возле двоих мужиков, пытающихся выволочь из ложбинки возле насыпи побитый и обгоревший грузовик. Получается у них не очень, надо бы помочь, заодно и разведать, как в Порто-Франко с работой. Одно дело, когда как фраер напомаженный в двери тычешься и совсем другое, если вместе лямку тянул, хоть и одноразово.
23 марта, пятница, Тула.
Дорога недолгая – тут и есть-то сто километров. Едем, смеёмся, фигню всякую рассказываем. С машиной "познакомил" – имя собственное у пепелаца есть, Аявриком зовут. Как возник вопрос, чтоб такое купить, чтоб и кочевать удобно, и цена не от двух самолётов, и жрал не в два горла, я сперва на "Явр" нацелился. Он вообще-то RVR, но японские дизайнеры известные извращенцы, написали как ЯVR, им всё равно, а по-русски это уже другая буква. Ну и яврик-яврик… Аяврик, как в том кино про чукчу и его собаку. А когда выяснилось, что в Явр никак наша фантазия не упихивается – выбрали зверушку подлиннее, Space wagon. Близкого родственника, можно сказать, ну и имя по-родственному общее.
Она случаи разные рассказывает из вольных путешествий. Как вышла из дома, в кармане сто рублей, через неделю вернулась – в кармане сто рублей, а сама загорелая вся, ну, так получилось, в Крым скаталась нечаянно… В общем, "Кто сказал, что я без башни, у меня их целых две – Останкино и Чобан-кале".
К двум ночи въезжаем в город, закидываю попутчицу в какой-то переулок недалеко от Штыков, тут, говорит, верная вписка, и вообще чудесные люди живут. Я бы тоже вписался, но в такой ситуации навязываться – явно напрашиваться на доступ "к комиссарскому телу", а напрашиваться-то и не хочется совсем. "Спорчу песню", это и к бабке не ходи. Самое смешное, что и тела не очень хочется, мне б душу тёплую, посидеть-погреться. Но чтоб это всё объяснить… а, проехали. Жду на всякий случай, когда наверху в подъезде хлопает дверь и отчаливаю. Город я знаю так себе, долго петляю через одинаковые переулки, неожиданно оказываюсь около вокзала, где и встаю ночевать. На сей раз никаких проблем с засыпанием не испытываю. Снится мне дорога – не грунтовка, не автобан, просто дорога. Даже не знаю, с каким покрытием – любая дорога. И я по ней еду, как Макаревич в лифте. Хотя эту песню мы не пели и не слушали. Только "Я сюда ещё вернусь".
