Секретарь бросает Ледневу:
— Подождите.
Скрывается в дверях.
Леднев оперся о перила балюстрады.
Невдалеке снова слышит русскую речь:
— Читал сегодня эту газетенку?.. Господа социалисты стараются…
Леднев насторожился.
— Я по-норвежски ни гугу.
— Тебе повезло. Тут такое про нашего «их высокопревосходительство»!..
— Теперь все равно!
— Да! — Мнет газету, уходя, кидает в угол.
Леднев неторопливо оглядывается. Поднимает газету, расправляет… Читает название — «Арбейдер бладет».
— Ваша работа?
Газета — на столе редактора.
Мадсен — крепкий, с размеренными движениями. Прищурившись, пристально разглядывает визитера. Перед ним — унтер-офицер в английской форме. Это Леднев.
— Предположим, — неторопливо отвечает редактор.
— Вы… — посетитель глядит в газету, — Мадсен?
— Возможно.
— Моя фамилия Леднев. Я русский. — Он деловито и спокойно садится.
— Понимаю. Белогвардеец.
— Представьте, наоборот…
Мадсен заинтересован. Отложил гранки.
— …Пробираюсь на родину, — продолжает Леднев. — Пробыл в Штатах много лет. Сегодня на рассвете покинул угольную яму «Джорджии».
— Тоже возможно, — замечает Мадсен.
— Не верите…
В кабинете появился сотрудник.
— Потом… — кивнул ему редактор. Он выжидающе смотрит на Леднева.
— Итак… — посетитель переходит к главному. — Форму на меня надели (посмотрел на часы) полчаса назад… Отправка транспортов в Архангельск — завтра в два часа дня…
Мадсен привстал.
— Минуточку, это не все… справка, — Леднев положил на стол бумагу. — Выдана унтер-офицеру, — встает, щелкает каблуками, точь-в-точь как офицеры в консульстве, — седьмого полка дивизии патриотов правительства севера России…
Мадсен кричит:
— Андрес!.. Бьерн!.. Эрлинг!..
Быстро входят в кабинет сотрудники редакции.
Мадсен показывает на Леднева:
— Слушайте внимательно!
Леднев понимает: Мадсен уже союзник.
— Продолжайте, — подмигивает редактор.
— Направление на сборный пункт. — Новая бумага ложится на стол. — Выдано в русском консульстве… — снова смотрит на часы, — два часа сорок минут назад…
— Андрес, Эрлинг, — Мадсен высоко поднимает документы, — это же факты!
— Еще не все… — перебивает Леднев. — Деньги. Семьдесят — каждому «патриоту», двадцать — за милые воспоминания о лошадке генерала Шапорина.
Газетчики окружают Леднева. Редактор трясет ему руку.
— Его фамилия Леднев. Он русский. Восторги потом! Андрес, позаботьтесь о билете. — Поворачивается к Ледневу: — Поедете в Стокгольм. Только в Швеции есть представительство РСФСР… А это все, — кидает на стол бумаги, — немедленно в номер…
— …Вы, шеф полиции, не можете оградить нас! Вы срываете отправку войск!.. — генерал Гетманов не в силах сдержать себя.
Шеф полиции Бергена у телефона. Он абсолютно вежлив.
— Господин консул, меры принимаются. Сейчас меня соединяют со столицей…
Телефонист у аппарата:
— Осло…
Министр внутренних дел диктует:
— Газетку закройте. Наш сотрудник выезжает…
Министра прерывает телефонный звонок.
— Одну минутку… — говорит он телеграфисту, берет трубку телефона.
— Алло! Да, коллега!
Министр иностранных дел:
— Министерство иностранных дел на запрос в стортинге завтра ответит, что в Бергене русское консульство… не существует…
— То есть как?.. Не понял!..
— Нет правительства, нет и консульства, не так ли?
— Остроумно… — улыбнулся министр внутренних дел. Вешает трубку. Озадачен. Подыскивает формулировку. Наконец диктует: — Отправка войск — ночью. Консульство закрыть немедленно…
У трапа — шеф полиции. К нему обращается генерал Гетманов:
— А этого мерзавца уже нашли?
— Выбыл в Швецию…
Гетманов едва сдерживается.
Ночь. Порт. Мокрый снег. Свистки маневрового паровоза. Топот множества ног. Изредка вспыхивают прожекторы, выхватывая картины посадки войск на корабль. Механизм международного заговора в действии. Движутся войска. Слышны команды. Вооруженные англичане, белогвардейцы. Цепочкой поднимаются на корабль. Состав русского консульства во главе с генералом Гетмановым также приготовился к погрузке.
Стокгольм. Миссия РСФСР.
— …А вот и последняя ласточка… — Вацлав Вацлавович Воровский поднял газету к самым глазам. Утро, но в кабинете сумрачно и включена настольная лампа. — «С русской миссией в Бергене покончено…»
— Так… — заинтересовался Бородин.
— Нет! — воскликнул Воровский. — Дальше еще интереснее… «Пора и господину Воровскому…» — изображает поклон, — «большевистскому агенту, красному агитатору, убраться из Стокгольма…» Ну как?.. — Воровский отрывается от газеты, весело глядит на собеседника.
Воровский утомлен, но смех искорками вспыхивает за стеклами пенсне. Глядя на него, не сразу догадаешься, как нелегко ему здесь, в Стокгольме. Он первый полпред Советов за рубежом. Интеллигент, мягкий, воспитанный, углубленный, он из ленинской гвардии: подтянут, сосредоточен, пружинист. Бородин раздумывает над тем, что прочитал Воровский.
— Да уж, действительно, все в одну кучу!
— Хитро придумано, теперь жди сюрпризов. — Воровский озабочен. Подошел к окну. Из окна видно: около полпредства пристроились смутные личности. Они выделяются среди прохожих.
Воровский подзывает Бородина.
— Боюсь, из Стокгольма вам не выбраться! А с письмом Ильича надо спешить…
— Невероятно! Год революции! А мир полностью дезинформирован.
— Вот что. Попробуем отправить вас из Копенгагена.
— Это мысль. Еду сегодня.
— Подождите. А ведь я приготовил сюрприз.
Из ванной комнаты квартиры Воровского выходит Леднев. Он неузнаваем. Борода и усы исчезли. Перед ним Бородин. Леднев останавливается, пораженный неожиданной встречей.
— Майкл, хэлло!
— Хэлло, Питер! Мистер Леднев!..
Не Леднев, а Мравин… — уточняет супруга Воровского.
— Мравин… Странно! Забыл! А ведь это моя настоящая фамилия…
Бородин и Мравин хохочут, обнимают друг друга.
— Мы ведь с ним еще в пятом… — крякнул Бородин.
— В Риге… А сейчас — в Москву. Наконец-то!
Комната наполнилась возгласами, смехом, шумом.
Ночь.
Спокойно течет в каналах вода. Ничем не нарушается зеркальная поверхность. Тишина.
В воде повторяются, отражаясь, здания, корабли, лес мачт, паруса.
На безлюдной площади Петр Леднев-Мравин выделывает движения какого-то невообразимого танца. Прыгает на парапет, идет, балансируя, широко расставив руки.
