Ты говоришь – я самый лучший
Из всех, кто нравился тебе.
Что я желанный и любимый,
Мечта, пришедшая во сне:
Я – тот, которого отныне
Нет и не будет на земле.
Что я и горечь, и отрада,
Простор и тонкая стезя.
Я – тот, которого не надо
И без которого нельзя.
Я так тобою огорошен,
Что сам себя не выношу.
Я словно снегом с неба брошен
В сухую майскую жару.
Кто не любил, тот не страдает.
Слепому ни к чему глаза.
Мой майский снег, увы, растает,
И возвратится в небеса.
Я с ним тебя не отпускаю,
И ты исчезнуть не спеши.
Поверь, я только приступаю
К раскрепощению души.
А что затем – никто не знает,
Но все уверены – она
Однажды точно улетает,
Чтоб не вернуться никогда.
И оттого несчастней, горше
Вдруг отразится на судьбе,
Когда любовь с душою больше
Не возвращаются к тебе.
***
Причём здесь ты
Скажи, прошу тебя, причём здесь ты.
Я самого себя боюсь и прогоняю
Тебя, как будто точно знаю
И вижу – нам не миновать беды.
Я не боюсь ни смерти, ни теней,
Лишь одиночества судьбой навязшим,
И оттого мне в будущем страшней,
Чем в самом диком, подлом настоящем.
Ты восхитительна, горда, ты хороша,
Умна, красива, взгляд твой бесподобен,
И в твоём теле прячется душа,
К которой прикоснулся перст господен…
А я, что я, куда мне до тебя…
Хоть я хожу в учёных и поэтах,
И твердо подо мной лежит земля.
Но сколько прожито уже сюжетов
Бесчисленных романов о любви,
О том, как чувство прорастает чувством.
О том, как быстро прогорают её дни,
И следом ничего: всё грустно, пусто…
Но расскажи, причем, причём здесь ты.
Смешно мне быть седеющим мальчишкой…
Мы опоздали, нет на нас вины
Все слишком поздно,
Слишком, слишком, слишком…
***
Жду письма
Жду письма…
Зачем?
И сам не знаю.
Как же я тобою околдован…
Знаю, что нельзя, а принимаю
Всё, что ты ни скажешь, с полуслова.
В окна нити от дождя мгновенья тоньше,
Ветер осени за ними всё острее…
Ты пиши мне больше, больше, больше.
День от этих писем чуть светлее.
Чтоб под вечер, подбираясь снова
К берегам любовного томления,
Не придумать ничего другого,
Кроме, как писать стихотворения…
Что ж, я в этом не оригинален:
Занимаясь тем, чем предков предки,
Выправляя за свои печали
Только преотличные отметки.
Не сводя ни время, ни природу,
Принимая, что пришло – уйдёт,
Выпуская с рифмой на свободу
Тайное желание своё…
Но, то ль рифмы не стройна певучесть,
То ли зов её не тот, что прежде,
Жду письма, переживая участь
Всех, кому отказано в надежде.
С вечера и до прощанья с ночью
Жду, но прежде, чем сойдет тепло камина,
На его углях сжигаю строчки
Те, что память для тебя хранила…
***
Ворвавшись в твой сон
В доме твоём и тепло, и уют,
И всё в нем совсем, как прежде:
Вместе с тобой твои дети живут,
Рядом с детьми – надежды.
В доме твоём всё и просто, и мудро,
Как зимний пейзаж в окне,
Где среди ночи по самое утро
Ты думаешь обо мне.
Ты пишешь стихи про любовь и счастье,
И просишь меня прочесть.
Казённый дом и дорога в ненастье —
Всё, что реально есть.
Но, что не мечтается, то непременно,
Случится в ночном раю.
Меня ты целуешь, а я, наверно,
Ворвался в твой сон…
И не сплю.
***
Как-то летом
В деревню, к тетке, в глушь…
(А. С. Грибоедов. Горе от ума)
Всё повторяется и всё одно и то же.
Пока дни осени прозрачно холодны.
Затем зима, и, слава тебе Боже,
Что там совсем недолго до весны.
С весны и лето твердо солнцем правит,
В тепло на солнышко – мальцы и старики,
Где воробей в черемухе картавит,
И тени безобразно коротки.
Где так по-пушкински «всё комары, да мухи»,
И что ни ночь – любовные допросы.
И вот уже ты лечишься от скуки,
Ныряя в погреб, где засели осы.
А там вино и прорва всякой снеди,
И ты готов всем этим поделиться…
Она на раме, на велосипеде,
А сзади кто-то, чтоб мне провалиться!
Предмет любви – тихоня и зазнайка —
Тебя, как есть, совсем не замечает.
Одета просто: шорты, кеды, майка,
Которая не весть что прикрывает.
Ты ночь не спишь, ты прячешься в засаде,
И всё в порядке, и твой первый номер.
Ты в эту глушь приехал её ради,
И рвался жить, но в одночасье – помер…
Что лучше: быть убитым на дуэли —
Упасть от пули, от удара шпаги.
Всё, как у Пушкина: зима, Нева, метели,
Расплавленный сургуч, да лист бумаги,
Рояль, свеча и плотная портьера,
Дрожащих строчек пыл и быстротечность…
И скрип шагов по снегу до барьера,
И дальше-дальше в поле, в небо, в вечность.
Ты ни о чем и никого не просишь —
Ни с кем не в дружбе, и ни с кем не в ссоре…
Совсем не к месту прослезилась осень,
С ней лето по боку, деревня, пляж, и море…
Ты с рюкзаком стоишь в дверях вокзала.
Затем в купе, где ты и три соседа…
Вот поезд тронулся, а девушка махала
Ему рукой вослед с велосипеда.
***
Под Новый год
Вышла…
Под дверью цветы.
Курьёз…
Жёлтые розы?
Не мне…
Но кому же?
Снег по стеклу…
Приходил Дед Мороз,
Водки попил, был, наверно, простужен!
И никого. Вот и весь мой народ.
Я до утра в телевизор глазею…
Помню свой сорок второй Новый год,
На сорок третьем чуть-чуть не сдурею…
Вот они двадцать…
Пришла седина
Белой гирляндой по рыжему пледу.
Помню, как ты, не спросив у меня,
Переписал нашу встречу на среду…
Вот и среда.
И приёмный покой.
Врач, что прикуривал мне сигарету.
Самый красивый и самый родной,
Ты только был.
И тебя больше нету…
***
Как капельки прошедшего дождя
Две капельки прошедшего дождя
Как водится, в одну реку слились.
А мы с тобой, в себя не приходя,
Без слов прощаний, молча разошлись.
За нами в унисон отшлёпал дождь,
Река нежнее обняла мосты…
Я верил в то, что если ты придёшь,
То это в самом деле будешь ты.
Но нет тебя и кто навстречу шаг
Предпримет первым, кто из нас двоих?
Все капельки рождаются в дождях
И исчезают, растворяясь в них.
Они летят с небес к немой земле,
Драже прозрачным прячутся в ветвях…
Мой телефон молчит, и я звоню тебе.
Я – всё о нас с тобой, а ты – всё о дождях.
О прошлом и о том, что всё ж не зря,
Что встретились с тобой и разошлись…
Две капельки прошедшего дождя
Погибли оттого, что пролились…
***
Я так хочу любить тебя
Я так хочу любить тебя,
Всё принимая, как награду —
Как дождь в жару средь бела дня,
И солнце в пору листопада.
Творение долгих зим и лет,
Почти что вечное молчанье,
Нераскрываемый секрет
Глухого недопонимания,
Упрямой ревности тесьма,
Друзей насмешек, и расплата —
Слова прощального письма,
Ушедшего без адресата…
Я так хочу твоей любви,
Но сердцем чувствую прохладу,
Как будто слышу изнутри:
Оставь его, оставь, не надо.
Другие вы, другая ты
В воспоминаниях и наследстве…
Не возродить из немоты
Любовь, заброшенную в детстве.
***
Всё уверенно повторяется
Всё уверенно повторяется
От начала и до конца.
Научиться бы не печалиться,
Не искать и не помнить лица.
Для которого жизнь размечена,
Наплывая из глубины,
Мы с тобою судьбой повенчаны,
И судьбой же разлучены.
Словно красным вином по скатерти
Она – подлая – пролилась,
Заслоняя в душе и в памяти
Взгляд небесно-прозрачных глаз…
***
Как ты была права
Солнцем не отогреешь,
Синие холода.
Знаю, ты не приедешь
Завтра и никогда.
Белая жизни проседь,
Как запоздалый приз…
В ноги бросает осень
Свой отжелтевший лист.
Позже снег мокрый ляжет
Там, где ещё трава…
И нас ничто не свяжет,
Как ты была права…
***
Ты расскажи мне о себе
Ты расскажи мне о себе.
О том, о чем ты умолчала.
Мы начинаем всё сначала,
Наперекор самой судьбе.
Наперекор дождям и дням,
Что пронесли мы друг без друга,
За край отмерянного круга,
Под стать непрошеным гостям.
Ты расскажи, чего же для,
И как ушла ты в эти дали,
Что там, где мы друг друга ждали,
Так долго не было тебя.
И я уже почти забыл
Твой цвет волос и губ дыханье…
Нелепых слов, что на прощанье
Я будто бы не говорил.
И ты в ответ не отвечала,
Обиду схоронив в себе…
Наперекор самой судьбе
Давай с тобой начнём сначала…
***
Накануне
Ничего не пишешь.
Ни о чем не спросишь.
Может быть, ты ищешь
