Повернулся к Фионе:
— Приготовить разъёмы.
— У меня нету! — взвизгнула она и загородила руками почему-то сиськи. — То есть, мне и не надо, товарищ инструктор. Я не пилот! Я… я… Костя?.. — и чуть на зарыдала.
Вот ведь память девичья, простое слово запомнить не может! Или это не девичья, а мужская алкоголическая? Тогда, боюсь, у меня для друга Филеаса плохие новости.
— Она — навигатор, товарищ инструктор, — подсказал я. — Недавно стала. Так радуется, что до сих пор никак не поверит. Ну, и любит меня без памяти — вот и сбоит иногда.
— В этом экипаже нет настроек для навигатора. — На презрительном лице товарища инструктора внятно читалось, что навигаторов не худо бы истребить, как класс. Чтоб настоящим мужикам, пилотам, под ногами не мешались. — Только для второго гонщика, чтобы перехватывать управление, если возникнет необходимость.
— Ничего, товарищ инструктор, она у меня не балованная. И без настроек управится… Садись быстро, — цыкнул я на Фиону.
Она юркнула в соседнее кресло. Мгновенно нашла ремни безопасности и пристегнулась.
А товарищ инструктор продолжил:
— Руль, — коснулся тростью руля.
— Да ладно? — восхитился я. — В жизни б не подумал, товарищ инструктор!
Он подозрительно покосился и закончил:
— Педаль под правой ногой — газ. Под левой — тормоз. Взлетать нельзя. Стартуешь по моей команде от стоп-линии, — махнул тростью.
Я посмотрел. Кивнул, что линию увидел.
— Первый круг — прогревочный.
Угу, значит колёса у этой штуки всё-таки есть, не магнитную же подушку прогревать? Ну, и то слава тебе господи, на колёсах оно привычнее. Я с умным видом кивнул.
— Второй круг — разгонный, — продолжил инструктор. — Второй круг проходишь с максимально возможной скоростью и останавливаешься в зоне торможения, там отмечено. Допустимая погрешность остановки — полметра в обе стороны. Всё ясно?
— Ясно, товарищ инструктор.
— На старт.
Инструктор развернулся и пошёл к стоп-линии.
Я осторожно придавил педаль газа. Тарелка плавно, неторопливо тронулась.
К стоп-линии я подъехал раньше инструктора и постарался, как мог, выровнять возле неё машину. Габаритов пока не чувствовал, поэтому сложно сказать, насколько удачно получилось.
Вместо стартового пистолета инструктор поднял трость.
Скомандовал:
— Ready! — Хрен его знает, с чего вдруг так резко сменил языковую направленность. — Steady!Go!
Из трости забил искрящимся фонтаном новогодний фейерверк. Если бы я от этого внезапного зрелища не так офигел, то, конечно, быстрее бы тронулся.
Глава 22
В жизни б не подумал, что езда на иномирном транспортном средстве типа «летающая тарелка» будет так похожа на привычные гонки посредством игрового симулятора. Ей-богу, я будто дома в родное кресло сел.
Набор скорости, заход в повороты, разгон по прямой — руки и ноги моментально привыкли к рулю и педалям, всё сами делали. Разве что картинка перед глазами размывалась маленько, в виртуале она чётче. Ну и дома Фиона не вопила в соседнем кресле, как ошпаренная:
— Костя! Мы разобьёмся! Мы почти в ограждение врезались! Костя, что ты творишь?! Боже мой, какой ужас.
Я терпел сколько мог, потом рявкнул:
— Ща высажу!
— А можно? — обрадовалась Фиона.
— Можно, в кресло катапульта встроена. Как заорёшь погромче, сработает. Только сказку для товарища инструктора сама сочиняй, у меня сочинялка закончилась.
Фиона заткнулась. Ну, как заткнулась. По крайней мере, вопить перестала, просто охала.
Я запоздало сообразил, что в шлемах, которые перед стартом напялил нам на головы инструктор, наверняка есть возможность отключить микрофон. И если Фиона отключит свой, я её слышать вообще перестану. Но отвлекаться на объяснения не мог. На охи Фионы забил и скоро начал их воспринимать чем-то вроде шума в ушах. Я был занят: старался запомнить трассу.
Пронёсся через стоп-линию, скучающий товарищ инструктор мелькнул за окном.
Выйдя на трассу заново, на ровном участке я постарался прибавить скорости. До боли, до зубовного скрежета знакомая тема — набрать максимальную скорость и минимально сбросить её перед поворотом, так, чтобы только-только вписаться.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Не впишешься — улетишь с трассы. Будешь осторожничать и слишком сильно тормозить — победу не привезёшь никогда.
По большому счёту, именно это умение — чуять трассу, понимать, как сильно можно разогнаться, чтобы успеть затормозить, и то, насколько надо затормозить — и есть то главное, ради чего люди вообще гоняют. Ну, я, по крайней мере.
Почувствовать грань и пройти по ней. По самому-самому краю. Промчаться на пределе возможностей, своих и машины. Привезти победу — или оказаться выкинутым на обочину. Когда сидишь в игровом кресле — тебя, понятное дело, никуда не выкинет. А в реале всё будет гораздо жёстче.
На собственной шкуре я такого пока не испытывал, и не сказать, чтобы сильно стремился, поэтому гнал пока не в полную силу. Нужно было приноровиться к машине — во-первых, а во-вторых, откуда знаю, что у меня за соперники? Может, я с закрытыми глазами лучшее время привезу? И товарищ инструктор этот — ну очень уж мутный тип. Чёрт его знает, что там у него на уме.
Не спеши, Костя, здоровее будешь — это мне чуйка подсказывала, а она в таких вещах ещё ни разу не подводила. Поэтому второй круг я проехал, конечно, быстрее первого, но, по ощущениям, мог и еще быстрее. Просто рисковать не стал.
Остановился, как было велено, в зоне торможения, постаравшись вписаться в допуск — чуял задницей, что товарищ инструктор будет придираться в том числе и к этому.
Нажав кнопку, открыл дверь.
— Второй круг — одиннадцать минут тридцать семь секунд, — появившись в поле моего зрения, сказал товарищ инструктор. — Ещё три круга. Не улучшишь время — буду бить. Обоих, — и постучал тростью о ладонь.
Так выразительно, что Фиона вжалась в кресло.
Н-да, умеет товарищ инструктор вдохновить на победу, ничего не скажешь. А ещё говорят, что педагогика — сложная наука! Чего тут сложного, спрашивается? Не улучшишь время — будут бить. И посмотрел бы я на того, кто на моём месте не захотел бы его улучшить.
Эх, а в родном-то мире спортсмены, небось, и не догадываются, как им прёт. У нас-то всё тихо-мирно, старым добрым матом воспитывают.
— Ясно?
— Ясно, товарищ инструктор, — пискнула Фиона. — Мы очень-очень постараемся улучшить время!
Товарищ инструктор поднял трость. Я поспешно опустил дверь машины.
— Ready! — раздалось в шлеме через мгновение после того, как дверь мягко встала на место. — Steady!Go!
Я рванул с места.
— Костя, — пропищала Фиона, — а ты сумеешь улучшить время?
— По-моему, это ты сказала, что тебе всё ясно, — набирая скорость, проворчал я, — вот и улучшай сама.
— Ну, Костя! Он ведь не шутит! Он правда будет нас бить. Прямо этой ужасной палкой.
Плечи у меня ещё болели.
— Когда мы всех порвём, я у него эту палку отберу, — пообещал я. — Засуну в задницу и такой фейерверк забабахаю, что у товарища инструктора искры из глаз посыплются.
Фиона восторженно взвизгнула:
— А когда мы всех порвём?
— Скоро, — заходя в первый поворот, пообещал я. — Как только поймём, где тут «все», так прям сразу.
Время я улучшил почти на восемь секунд.
— Ещё круг, — приказал товарищ инструктор.
Десять секунд.
— Ещё!
Девять.
К пятому кругу до того устал, что уже в глазах рябило. А разозлился ещё сильнее, чем устал. Интересно, чего инструктор таким образом добиться пытается? Я ведь не смогу бесконечно улучшать время! Хочет, чтобы я с трассы вылетел? Так не вопрос, изобразим. Глядишь, доложит Жан-Полю, что гонщик из Кости — как из говна пуля, и тот нас в покое оставит… Блин, вот я дурак! Надо было сразу сообразить, а не носиться тут в жопу раненым бизоном.
На следующем круге, выбрав поворот посложнее, я улетел с трассы. Для этого, как ни странно, пришлось приложить определённые усилия — бороться с собственной ногой.
