Мой судорожный вздох заставляет мужчину рядом со мной нахмурить брови, но, к счастью, он не просыпается. Поворачивается на бок, спиной ко мне, и зарывается головой в подушку.
Без его руки, которая обнимала меня все это время, я вдруг ощущаю парализующий холод во всем теле. Такой же холод закрадывается и в мое сердце.
Господи, что же мне теперь делать? Поздороваться с ним, как ни в чем ни бывало? Провести в его постели оставшиеся дни, а потом уехать? Кем я после этого буду в своих глазах? В его глазах?
Соскользнув с кровати, я нервно шарю глазами по комнате, в попытке отыскать нижнее белье и халат, в которых я была вчера вечером. Халат замечаю на полу у самой двери, но ни следа трусиков и лифчика обнаружить мне не удается. Накануне мы раздевались впопыхах, срывая друг с друга одежду, совершенно не заботясь о ее сохранности… Я даже помню звук, с которым падали на пол оторванные пуговицы рубашки Стаса. А теперь…
Отчаявшись отыскать белье, я подхватываю с пола одеяло и кутаюсь в него.
– Ты далеко собралась? – доносится из-за моей спины хрипловатый со сна голос Стаса.
Прижав к груди одеяло, я поворачиваюсь к нему, смущенно встречая вопросительный взгляд синих глаз.
– Я… Я просто… – растерянно переступаю с ноги на ногу, понимая, что пока еще не готова к этому разговору и к этой встрече. – Я хотела уйти к себе.
– Зачем?
Простой вопрос. Но такого же простого ответа у меня нет. Все что есть – это какофония чувств и эмоций в душе и совершенная неспособность понять, чем обернется для меня прошедшая ночь.
– Я просто хотела подумать… — пытаюсь объяснить ему свое состояние.
Он садится на постели, рукой ерошит тёмные волосы на затылке.
– Сожалеешь? – мужественное лицо Стаса остается абсолютно спокойным и невозмутимым, но в голосе я различаю стальные нотки.
– Я… Я не знаю, – по крайне мере, это честно.
– Ясно.
Он встаёт на ноги и, абсолютно не стесняясь своей наготы, тянется к прикроватной тумбочке. Открывает верхний ящик. Достает оттуда конверт.
– Это тебе.
– Что там?
– Возьми и посмотри, – он небрежно бросает конверт на край кровати.
Я медленно подхожу и беру белый прямоугольник в руки. Дрожащими пальцами вскрываю его, заглядываю внутрь.
– Это билет, – произношу сдавленно. – На сегодня.
– Хотел отдать тебе еще два дня назад. Но сначала мне пришлось уехать, а вчера… – он вздыхает, хмурится. – Ты свободна, Александра.
– Что это значит? — грудь сдавило, словно тисками, подтопку мой голос звучит глухо и сдавленно.
– Именно то, что я сказал. Ты вольна делать все, что хочешь. Уехать, – он пронзает меня пристальным взглядом. – Или остаться здесь. Со мной. Без срока и условий.
– Почему?
– Потому что я так хочу.
Я закрываю глаза. Делаю глубокий вдох. Мужчина, который знает, чего хочет… А как же я?
– Дело в том, что я не знаю, чего хочу я, Стас. Мне нужно время.
Сжав конверт в пальцах так сильно, что белеют костяшки, я отворачиваюсь от мужчины и делаю шаг в противоположном от него направлении. Мне больно, страшно, волнительно. Но я чувствую, что сейчас это — единственно правильно.
Все время, пока я иду к двери, я ощущаю на себе тяжелый взгляд мрачных и задумчивых глаз Крестовского.
– Я отвезу тебя в аэропорт, – доносится хриплый голос.
– Спасибо, не нужно. Я доберусь на такси, – бросаю на прощание и выхожу из его комнаты.
Притворяю дверь в спальню, которая целую неделю была моей, и медленно оседаю на пол. Я в полной растерянности. Противоречивые чувства разрывают мое сердце и души на мелкие кусочки. Впервые в жизни я совсем не знаю, как поступить, а самое главное – я не могу разобраться в своих истинных желаниях. Одно известно наверняка – Дениса рядом со мной больше никогда не будет. Но только мысли сейчас не о нем…
Стас Крестовский – человек, вызывающий во мне трепет, смешанный с дикой почти животной страстью. Но любовь ли это? Можно ли полюбить мужчину всего за одну неделю? Сомневаюсь. Но, говорят, все познается в сравнении. Мой муж никогда не относился ко мне так, как Крестовский, он не уделял мне столько внимания. Стас… Даже когда он уезжал по делам, я незримо ощущала его заботу и присутствие рядом. Я влюбилась в отношение этого человека ко мне? Или же мои чувства куда более глубокие?
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
И что значит его предложение? Без обязательств? Как в омут головой? А что, если я надоем ему через день, через неделю или месяц? Уйти от него потом будет сложнее, гораздо сложнеее…
Мотаю головой в разные стороны, понимая, что не имею ответа ни на один из тревожащих меня вопросов. Выход один – уехать и попытаться разобраться в себе.
Мне не требуется много времени, чтобы собраться. Закидываю в чемодан несколько вещей и, закрыв его, окидываю стильную комнату полным трепета взглядом.
– Я буду скучать, – одними губами лепечу я и плотно притворяю за собой дверь.
Я подхожу к лестнице, ведущей на первый этаж, и останавливаюсь, чтобы переложить чемодан из одной руки в другую, как вдруг мой взгляд случайно цепляется за большое панорамное окно, из которого открывается вид на бассейн. Я вижу Стаса, как крепкими руками он рассекает кристально чистую воду. Мужчина выглядит сосредоточенным и умиротворенным, и это совсем не вяжется с тем, что я испытываю в настоящий момент... Я ощущаю себя выбитой из колеи, выпотрошенной, раздавленной. С тяжёлым сердцем отвожу глаза от окна и медленно спускаюсь вниз. В доме нет никого, а это означает, что попрощаться лично и поблагодарить за гостеприимство хозяйку этого прекрасного особняка я не смогу.
Такси уже ожидает — «Убер» работает везде, даже на Капри. Делаю глубокий вдох и, не оглядываясь, спешу покинуть место, где я была по-настоящему счастлива. Пусть недолгое время. Пока таксист грузит чемодан в багажник, я перевожу взгляд на дорогу и замечаю автомобиль Арианы.
– Мы можем подождать пару минут? – обращаюсь к седовласому мужчине, на что в ответ он утвердительно кивает.
– Саша! – Ариана высовывается из окна, преграждая выезд машине такси. – Я сейчас выйду. Подожди.
– Ари, – несмело начинаю я.
– Что ты, черт возьми, творишь, Саш? – на лице девушки отражается недоумение. – Куда ты собралась?
– Я уезжаю. Я должна вернуться домой, – изо всех сил пытаюсь скрыть неконтролируемую дрожь в голосе.
– Где мой брат? – Крестовская скрещивает руки на груди.
– В доме, – отзываюсь. – Ари, мне уже пора. Я рада была с тобой познакомиться. Спасибо вам с мамой за такой теплый прием. Это путешествие станет поистине одним из лучших в моей жизни.
– Саша, ты мне зубы не заговаривай. Что случилось у вас с моим братом? – в лоб спрашивает она.
– Ничего, – резко выдыхаю я. – Просто мне нужно время. Я должна сама разобраться со своей жизнью, прежде чем пускать в нее кого-то ещё.
– Я думаю, ты совершаешь ошибку. Вы оба, – Ариана выглядит действительно расстроенной. – Я никогда не видела Стаса таким, каким он был с тобой. А уж поверь, своего брата я знаю очень хорошо.
Ответить мне на это нечего. Таким, какой я была с ним, я себя тоже никогда раньше не видела, но это – не панацея. Наша история началась неправильно. Пусть хотя бы конец будет правильным.
– Я надеюсь, мы ещё увидимся, – после непродолжительной паузы произносит она и, резко притянув меня к себе, крепко обнимает.
– И я, – улыбаюсь сквозь слезы. – Береги себя. И, все же, подумай, чтобы сказать Марку..
– Подумаю. Но не обещаю, – Ариана сдавленно усмехается. – Отличного тебе полета.
– Спасибо, Ари.
Таксист мчит так быстро, что я едва успеваю рассмотреть красивые пейзажи за окном. В голове мелькает целая тьма мыслей, одна из которых будто стучит набатом, не давая возможности переключиться на что-то другое. "Ты совершаешь ошибку". Даже если и так – пусть. Но это моя ошибка и мой выбор.
Оказавшись в аэропорту, я быстро прохожу регистрацию, а до вылета у меня остаётся немногим меньше двух часов. При других обстоятельствах я бы не раздумывая осталась в Италии как минимум на месяц. Здесь потрясающе. От мыслей о стране мечты губы машинально растягиваются в лёгкой улыбке. Ностальгия окутывает с головой, возвращая в приятные воспоминания самой лучшей недели моей скучной жизни. Достаю из сумочки мобильный и, открыв в нем галерею, утыкаюсь в альбом под названием "Италия". Живописные места, счастливая я и настоящий мужчина – первое, что бросается в глаза, когда я смахиваю по экрану, пролистывая одну фотографию за другой.
