ещё что-нибудь… Знаешь, как бывает…
— По закону она умерла. Пропавшего без вести через пять лет признают умершим. А что касается больниц, мы их все проверили, перевернули вверх дном и ничего.
— Ужас какой. А если она появится?
Повисает пауза.
— Знаешь, — наконец, говорит Роман, — давай сейчас не будем об этом. Потом как-нибудь поговорим.
Конечно, ладно, я понимаю, давай не будем. Я прижимаюсь к нему и обнимаю.
— Ну что, — вздыхает Роман через некоторое время, — наверное надо вставать. Без одеяла-то как-то не очень.
Я улыбаюсь.
— Держи, вот тебе немножко одеяла.
— Решительная ты девушка, Даша. Чуть что сразу одеяло отбираешь. Гляди какая.
Он смотрит на меня, его лицо серьёзно, но в глазах пляшут озорные огоньки и я заливаюсь смехом. Мы снова заваливаемся в постель. Я прижимаюсь к нему спиной и кладу голову ему на руку.
— А ты? Где твой муж? Ты молодая, красивая, самостоятельная. Почему не замужем?
— Время ещё не пришло, наверное.
— Неужели никто не звал?
— Ну так, чтобы прямо звать, нет не звали. Но друг был… один.
— Расскажешь?
— Да особо и рассказывать нечего. Всё банально. Была любовь, в институте ещё. Встречались несколько лет, строили планы, хотели пожениться. В итоге он женился, но не на мне, а на дочери какого-то важного бизнесмена. Живут счастливо, дом — полная чаша, ребёнка вроде родили.
— Понятно, — говорит Роман и сгибает в локте руку, на которой лежит моя голова, прижимает меня покрепче. — Тяжело было?
— Да что вспоминать… Это давно в прошлом.
Он целует меня в затылок, а второй рукой гладит по волосам.
— Ладно, Розанова, хорошо с тобой, но пора собираться. Надо на работу вовремя прийти, да?
— Босс включился…
— Да он и не выключался.
Он вытаскивает из-под меня свою руку и садится на край дивана, а я хватаю подушку и бью его по спине.
— Это тебе за Розанову!
— А что, неправильно? А как нужно?
Надо же, он улыбается! Чудеса!
— Даша, Дашенька, Дашуля, в конце концов!
— Ну ладно, Даша-Дашенька-Дашуля, теперь буду знать, только не надо по голове, пожалуйста.
Я смеюсь. Глупая, мне сейчас пальчик покажи и я разулыбаюсь. Да он и сам смеётся.
— А кофе не хочешь выпить со мной, Рома-Ромочка-Ромашка?
— Ромашка? Ну ты уж не перебарщивай. Давай, как-нибудь уж без Ромашки обойдёмся.
— Ладно, хотя мне нравится. Так что насчёт кофе?
— Кофе? Давай выпьем. Мне только в машину нужно спуститься, взять кое-что.
Зубную щётку что ли? Набор командировочного? Он надевает помятый костюм и выходит, а я накидываю тонкий халат и иду на кухню готовить завтрак. На скорую руку замешиваю оладьи и разогреваю сковородку.
Роман возвращается через несколько минут.
— Вчера не успел, как-то не до того было, — говорит он. — Рядом с тобой событий столько, что не уследишь. Ты всегда так интересно живёшь?
— Вообще-то после твоего появления, да.
Я оборачиваюсь и вижу у него в руках два бумажных пакета. Один белый, а второй тёмно-оранжевый. Рыков достаёт из белого пакета небольшой деревянный ящичек.
— Я тут тебе маленький подарок привёз. На день рождения.
Он ставит ящик на стол.
— Это музыкальная шкатулка. Она, конечно, уже старая, но мне всегда нравилась. В детстве я подолгу мог наблюдать, как кружится балерина. Мне почему-то показалось, что тебе это тоже может понравиться.
Я накланяюсь над ящичком и рассматриваю затейливый узор инкрустации. Кое-где кусочки перламутра отвалились, дерево потемнело, а ажурные металлические накладки немного погнулись. Шкатулка действительно старинная и очень красивая. Она выглядит очень здорово, и ей можно любоваться бесконечно.
— А как она работает? — поворачиваю я голову к Роману.
Он поднимает крышку, и там на зеркале с тёмными от времени точками, я вижу маленькую изящную балерину. Она сделана из фарфора. Работа невероятно тонкая и чудесная и от неё невозможно оторвать взгляд.
— Это твоя?
— После того, как умерли дедушка с бабушкой стала моей, а раньше принадлежала бабушке. Дедушка подарил ей эту шкатулку очень давно, они тогда ещё женаты не были.
— И ты хочешь отдать её мне?
— Я подумал… Ну в общем, да. Хочу тебе её подарить. Может она недорогая и не особенно красивая, но зато она совершенно уникальная… Как и ты.
Я несколько раз взволнованно моргаю ресницами.
— Невероятно красивая. А как она работает?
Рыков поворачивает маленький рычаг, похожий на ручку миниатюрной лебёдки и происходит чудо. Раздаётся хрустальный звоночек, будто кто-то звякнул в маленький колокольчик, а потом начинает звучать мелодия из «Лебединого озера», исполняемая на таких же крохотных волшебных колокольчиках.
Маленькая балерина чуть вздрагивает и начинает медленно кружиться в такт мелодии. Я долго смотрю на неё не произнося ни слова. Это зрелище меня очаровывает и пленяет, а на сердце будто кто-то скребётся.
— Нравится? — спрашивает Рыков.
Я поднимаю голову и молча киваю. Глаза уже на мокром
