— Ну что, куда?
— Домой, шеф, домой.
— Клиент всегда прав. Домой — так домой.
Эпилог.
Красивая страна — Новая Зеландия. Бесконечные белые пляжи. Вздымающиеся на горизонте ослепительные пики грозных вершин. И синее-синее море. Такого же цвета, как глаза стоящего коленями на песке мужчины. Он вглядывается в лицо сидящей в шезлонге женщины в белом купальнике.
— Ты будешь по мне скучать?
— Ни капельки.
— Врешь!
— Ни капельки.
— Я не хочу уезжать…
— На неделю же всего.
— Это вечность.
Она нежно гладит его по затылку.
— Я буду скучать.
Его напряженное лицо преображает радостная улыбка.
— Правда?
— Правда. Каждый день буду смотреть на море и ждать алый парус.
— Ты не похожа на Ассоль.
— Ты тоже не похож на Грея. Езжайте уже снимать своих китов. Дэн заждался.
Они оба синхронно поворачиваются и огладываются на стоящего в нескольких метрах крупного мужчину. Он улыбается и машет им.
— Стас! Поехали уже! Катер ждет. Верочка, не забудь: по возвращении ты обещала мне фотосессию «ню».
Соловьев стремительной пружиной взмывает с колен.
— Я тебе сейчас покажу фотосессию «ню»! И со всеми прочими буквами греческого алфавита тоже познакомлю! И будет тебе сейчас йота. Или лямбда. А то и — полный эпсилон!
* * *
— Я так скучал. Умирал. Как ты?
— Люблю. И… у меня есть новости.
— Вот как? Я весь в нетерпении.
Она приподнимается на цыпочки, обхватывает его за шею и шепчет на ухо.
Он отстраняется, смотрит на нее с изумлением. Вера кивает.
— Вера… Вот так у мужчин и случаются сердечные приступы. Приезжаешь после недельного отсутствия, а жена тебе говорит, что беременна. Когда успела, а?
— Тебе напомнить?
— Не надо, — вздыхает он, — я помню.
Смотрит на него изучающе. Встревожено.
— Ты не рад?
— Нет, почему. Рад.
— Стас, я понимаю, мы не планировали. Еще рано, но…
Он молчит. Она добавляет шепотом:
— Я не буду делать аборт.
— Ты с ума сошла! — он легонько встряхивает ее за плечи. — Какой аборт?! Об этом не может быть и речи! Это же наш ребенок! Просто я не…
— Не хочешь?
— Не готов. Я не знаю, как это — быть отцом… С другой стороны — у нас же есть сколько-то времени? Чтобы приготовиться?
— Есть.
— Значит, мы справимся. И… я действительно рад.
* * *
— Вера!!!! — он орет в трубку. — Я же тебя предупреждал! Надо было заранее ложиться в роддом! Допрыгалась!
— Да все нормально, не ори так… — она изо всех сил старается, чтобы ее тяжелое дыхание не было слышно в трубке. — Я уже там.
— Где — там? Какой роддом? Адрес?
* * *
— Кто Соловьев?
— Я.
Высокая женщина, ослепительно красивая даже во врачебной «спецухе» в виде белых мешковатых штанов и рубашки, останавливается рядом с ним. Он встает. Выше ее. Смотрит ей в лицо
Даже будучи замужем за весьма привлекательным мужчиной, Дашка вздрагивает. У стоящего перед ней мужчины — совершенная модельная внешность. Идеальная мужская красота. Бездонные синие глаза. Бледен тоже до синевы. Небрит до черноты. И, кажется, трясется весь.
— Я буду вести вашу супругу. Фамилия моя — Тихомирова. Она просила вас… проинформировать. Учитывая, что беременность многоплодная, более того, тройня, и предлежание не самое хорошее… Рисковать не стоит. Будем оперировать.
Он вздрагивает. От лица отливают вообще все оттенки, кроме синевы.
— Как она?
Дарья пожимает плечами.
— Готовят к операции. Через полчаса начнем. Еще через полтора сможете познакомиться со своими спиногрызами.
— Вот так? — он охает. — Сразу?
— Если хотите.
— Я… не знаю, — он закрывает лицо руками.
Даше становится его необъяснимо… жалко. Напоминает он ей и Димку в свое время, и Олега. И вообще, какой-то он нереально потерянный. А уж она всяких будущих папаш повидала.
— Вот, что любезный, — хватает его за локоть и ведет, практически тащит за собой. Он, впрочем, не сопротивляется. — Вас зовут как?
— Стас.
— Нельзя так, Стас. Пойдемте, подлечу вас.
* * *
Даже коньяк не помог. Черт с ним, ей уже в операционную бежать надо. Оставила несчастного Соловьева на попечение девочки-интерна, наказав ближе к концу операции привести его к оперблоку.
Все они сделали как надо, хотя операция была не из простых. Но поскольку оперировала сама доктор Тихомирова, врач высшей категории и фанат своего дела, все прошло безупречно. С чувством выполненного долга, гордая (что уж там скрывать!) собой и преисполненная самого благородного желания обрадовать несчастного от волнения отца троих дочерей, вышла из операционной. Ну, кто же мог подумать… Что заляпанный кровью хирургический халат производит такое впечатление.
* * *
— Привет тебе, Тор, повелитель молний.
— Привет, Даш. Спорю на что угодно — звонишь по делу.
— Какой проницательный, жуть.
— Не первый год тебя знаю.
— А скажи-ка мне, Глебушка, какие клинические признаки сотряса?
— Эвона как… Что, супруг таки допек тебя? Приложила его сковородкой?
— Он увертливый. Ну, так что там с сотрясом?
— А у кого это у нас красный диплом? У тебя по травматологии пятерка должна была быть?
— Это было миллион лет назад. Сейчас у меня голова совсем другим занята.
— Понятно. В сознании?
— Нет.
— Ого. Уже серьезнее. Как так?
— Упал в обморок, — Даша смотрит на лежащего на кушетке в ординаторской Соловьева. — Башкой об пол.
— Надо бы в сознание привести.
— Нашатырь?
— Мужиков стопроцентно приводит в чувство удар по… причинным местам.
— Ты охренел? Садист. Хотя, с другой стороны… У него уже родилась тройня. Зачем ему, собственно, больше…
Самойлов совершенно неприлично ржет на другом конце трубки.
— Тройня?! Понятно, отчего обморок, — чуть в сторону: — Это Даша, — снова ей: — Тебя Юля привет передает.
— Ты не на работе, что ли?
— Отпуск у меня.
— Ой, прости меня, Глебик. Я не хотела. Надеюсь, не оторвала тебя ни от чего важного?
— Да кому ты этого говоришь? С нашим отношением к работе мы никогда не бываем в отпуске.
— Юльке тоже привет. Пусть мяукнет что-нибудь в трубку, соскучилась по ней ужасно.
— Она не может. Рот занят. Ай! — какие-то звуки, приглушенные голоса. — По просьбе Юли уточняю — рот занят, потому что она кушает.
— Клоуны… Ты мне скажешь, что делать с этим обморочным?
— Не вопрос…
