"Доброе утро, сэр. Простите, не знаю вашего имени. Я на секундочку. Не одолжите ли вы мне свой револьвер? Мне необходимо сделать по одной небольшой дырочке в головах у двух подонков..."
Дверь распахнулась (слишком быстро распахнулась. Словно хозяин стоял под дверью и ждал, пока Кевин позвонит) и обнаружила за собой человека, облаченного в ночную пижаму. Выглядел он растерянным и встревоженным, но приходу Кевина ничуть не удивился.
- Заходи, - пробормотал он и посторонился, давая Кевину дорогу.
То есть он настолько не удивился этому визиту, что у Кевина мелькнула сумасшедшая мысль, а не договорился ли он накануне с ним о встрече?..
- Проходи, проходи, - повторил мужчина в пижаме, оставляя дверь открытой и устремляясь вглубь квартиры. Движения его были порывисты и неуверенны. Словно он собирался бежать сразу в нескольких направлениях и никак не мог решить - куда же именно?
- Заходи сюда, - донёсся до Кевина голос из комнаты. - Очень хорошо, что ты выбрал именно это время, чтобы навестить старину Джорджа.
"Ага", - удовлетворённо подумал Кевин, заходя в дом и прикрывая за собой дверь. Джордж! Очень хорошо! Вот узнать бы ещё его фамилию...
- Ты тоже почувствовал? - произнёс вдруг Джордж, вплотную приблизившись к Кевину.
- Что почувствовал? - спросил Кевин, хотя и так знал ответ на этот вопрос.
- Что всё кончено! - выдохнул Джордж. От него сильно пахло спиртным.
Кевин проглотил сухой комок в горле и кивнул.
- Я тоже, - прошептал Джордж. - Вот проснулся вдруг и понял, что - всё! Конец! И до того мне стало обидно, что я, поверишь ли, заплакал даже. И знаешь, почему? Да потому, что всю свою жизнь я пытался чего-то добиться, чего-то достичь и - всё впустую! Ничего я не достиг. Ничего такого, о чём можно было бы вспомнить без слёз. Я уже не говорю о том, чтобы вспомнить с улыбкой. Знаешь, как это тяжело - осознавать, что вся твоя жизнь в одно мгновение отправилась в сортир?
- Знаю, Джордж. Знаю, - Кевин почувствовал себя увереннее. - Не у тебя одного сегодня жизнь отправилась в сортир. Я испытываю то же самое, Джордж.
Кевин вдруг решил называть этого человека по имени. Просто - Джордж. Без всяких там "мистер" или "сэр". Какие тут, к чёрту, условности! Они же теперь товарищи по несчастью. Весь мир теперь - товарищи по несчастью...
- Всю свою жизнь, - продолжал Джордж, наливая себе в стакан виски, всю жизнь я лез наверх. Мечтал стать губернатором штата. По меньшей мере губернатором. А то даже и самим президентом! А чего я добился? Звания сержанта в небольшом участке в Бруклине! И всё!
Он замолчал, глядя в окно отсутствующим взглядом, потом, словно опомнившись, опрокинул в себя целый стакан неразбавленного виски и закрыл глаза.
- Нет, - произнёс он обречёно. - Ничего уже не поможет... Ничего...
И вдруг Джордж, сорвавшись с места, кинулся к окну, распахнул его настежь и вскочил на подоконник. У Кевина замерло сердце. Он зажмурился в страшном ожидании звука от падения тела на тротуар. Мгновенно вообразил себе лежащий на асфальте окровавленный мешок переломанных костей, раздавленный прыжком с пятого этажа.
- Не могу, - проскулил Джордж. - Даже это я не в состоянии сделать... О, Господи! Почему я так слаб?..
Кевин осторожно открыл глаза. Джордж стоял на подоконнике, обратив своё лицо к просыпающемуся городу. Глаза его были закрыты. По щекам текли слёзы. Весь вид его был невыразимо жалок, словно на подоконник взгромоздилась огромная старая собака, избитая жестоким хозяином. Кевин открыл было рот, чтобы как-то ободрить Джорджа, как-то поддержать его, но в этот момент входная дверь неожиданно распахнулась и на пороге показался какой-то незнакомый субъект в драных джинсах и грязной, бывшей когда-то красного цвета, майке. Выглядел он как бродяга, но увидев в его руках здоровенный дробовик, Кевин переменил своё мнение. Он понял, что незнакомец не собирается мародерствовать (Кевин догадался, что с сегодняшнего дня мародёров будет - хоть отбавляй...) и ему стало не по себе.
Глаза незнакомца были пусты и безжизненны. Очевидно, их обладатель успел порядком накачаться наркотиками. Он немного поблуждал взглядом по комнате, нашёл на подоконнике Джорджа и уставился на него. Казалось, незнакомца нисколько не смутил вид хозяина, стоящего в ночной пижаме в проёме окна. Словно он давно уже привык к подобного рода зрелищам.
Взгляд неожиданного гостя вдруг прояснился, стал колючим и наполнился ненавистью. Кевин испугано отступил в сторону от этого дикого (ненормального!) взора. Ему захотелось немедленно куда-нибудь уйти.
- Эй, сержант! - крикнул незнакомец и плотоядно усмехнулся. - Ты меня, случайно, не помнишь?
Джордж обернулся на крик и удивлённо поднял брови.
- Уинстон? Ты?! - пробормотал он.
- Нет! - расхохотался гость. - Это не я! Это твой кошмар! Ты, значит, меня помнишь. Это хорошо... А что ты со мной сделал, помнишь? Помнишь, как ты меня арестовал? А ведь я говорил тебе, что те наркотики не мои... Да и было-то их там - тьфу... А ты не поверил... А может быть, поверил, но просто тебе хотелось выслужиться... Тебе просто хотелось меня посадить... И ты сделал это... Сволочь!!! - внезапно рявкнул парень и нажал на курок...
Джон Рассел был очень увлечён работой. Даже звуки выстрелов из дробовика этого "мстителя в красной майке" не смогли отвлечь его от дела. Джон лишь слегка вздрогнул и продолжал писать. Он не отвлёкся даже тогда, когда услышал, как щёлкнула замком входная дверь. Он весь был ТАМ, в своём романе. Джон даже и не помышлял об отдыхе, хотя перед завтрашней беседой с журналистами ему неплохо было бы хорошенько отдохнуть.
Джон торопился дописать страницу до прихода Дины, этой стервы, которая сделает невозможной любую его работу. Он не слышал осторожных шагов за своей спиной и даже не подозревал о наличии в его квартире двух грабителей. Он торопился передать свои мысли памяти компьютера. И как раз в этот момент один из грабителей ударил его по голове кастетом.
Удар был настолько сильным, что Джон потерял сознание. Фраза, начатая им, осталась незаконченной. Она оборвалась на середине сло...
-3
...Когда Костя пришёл в себя, он некоторое время не мог понять, что же произошло. И где он вообще находится. С трудом разлепив веки он понял, что находится в совершенно незнакомом месте, причём в горизонтальном, как ему показалось, положении. Кроме того, он, оказывается, лежит на чём-то страшно неудобном и жёстком. Слева от него находилась какая-то странная стена блестящего полированного дерева, уходящая ввысь, к далеко белеющему небу. Голова раскалывалась, и в ней тоскливыми голосами громко пели какие-то непонятные птицы.
Где же это я, удивлённо подумал Костя и осторожно, чтобы не усилить боль, бьющую в затылке, скосил глаза. Неподалёку от него расположилась квадратная, судя по всему, деревянная колонна, тянущаяся вверх и оказавшаяся при более внимательном рассмотрении обыкновенной ножкой его рабочего стола. Полированная же стена, уходящая в белеющую высь оказалась дверцей шифоньера, возле которого на полу Костя и лежал. Так я же у себя дома, догадался он. А почему - на полу?.. И что же это у меня с головой?..
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
