ему пятью минутами ранее.
- Успею... - он улыбается и, опустив голову, разминает пальцами шею, - ты это... прости. Не подумал, что ты можешь быть не один.
- Не удивительно, - хмыкает Игнат и скашивает на меня слегка растерянный взгляд, - я ведь долбаный монах-отшельник.
- Не, серьёзно. Просто не подумал...
- Забей, - Игнат ставит перед Костей чашку с чаем и кивает мне в сторону прихожей, намекая на то, что нам пора, - я отвезу Ярославу на учёбу, а ты жди здесь. Понял? Вернусь —всё расскажешь.
- Понял... не дурак. Ты только это... матери не звони. Хорошо?
Игнат ничего не отвечает. Только подкатывает глаза и тяжело вздыхает. Складывается впечатление, что подобные моменты происходят не впервые.
Я поднимаюсь из-за стола и пропускаю Игната вперёд. А тот, бросив ещё один взгляд на брата, а потом на меня, всё же выходит из кухни и отправляется в комнату, чтобы одеться. Мне неловко. Поэтому я не задерживаясь больше ни на минуту, иду в прихожую, но тут же слышу шаги за своей спиной. Не оглядываюсь, хотя по спине ползёт неприятный холодок. Что ему нужно?
- Так... вы что? Вместе? - неожиданный вопрос впивается мне в затылок острыми шипами. Я замираю, так и не подняв руку, чтобы снять с вешалки свою шубу. Оборачиваюсь и резко вдыхаю, когда Костя оказывается слишком близко.
- Нет, - машу головой и отступаю от него. Чувствую запах сигарет и запёкшейся крови. Он продолжает прижимать влажное полотенце к разбитой брови. Кровь всё ещё просачивалась из раны. Ему бы к врачу... скобы поставить. Но я не лезу к нему со своими советами. Это не моё дело...
- Нет? - уголки его губ опускаются вниз, а брови ползут на лоб. Одна бровь: целая. - А не похоже... - его лицо искажается от гаденькой ухмылки. Он это специально. Проверяет меня.
- Мы просто знакомые, - отворачиваюсь и снимаю шубу. Ныряю в рукава и, поправив капюшон, ногой подвигаю свои ботинки.
- Которые ночуют вместе? Я из подъезда слышал, как вы выясняли отношения за дверью. Так что... сомневаюсь, что вы не вместе.
Какое ему дело?!
Мои брови хмурятся, и я нервно запихиваю ноги в ботинки. Хочу поскорее убраться отсюда. Этот парень не знает, что такое такт.
С чего вдруг я должна с ним откровенничать?!
- Ты красивая, - его небрежный комплимент вызывает у меня нервную усмешку, - не удивительно, что его так штырит...
- Штырит? - взволнованно оглядываюсь на коридор, ожидая появления Игната, но того всё ещё нет, - ну и словечки у тебя...
- Я же не слепой. Он буквально жрёт тебя глазами. Да и не водит он девок к себе. Так что...
- Сколько тебе лет, Костя? - перевожу тему, и мой собеседник озадаченно вытягивает лицо.
- Семнадцать. А тебе?
- Двадцать, - отвечаю на автомате, и ловлю себя на мысли, что я не знаю о том, сколько лет Игнату...
- Могла бы и со мной замутить, - улыбается. Искренне и широко. Приятно. Это просто улыбка. Шутливая, естественная и не натянутая. Я понимаю, что он просто хочет разрядить обстановку и улыбаюсь ему в ответ.
- У тебя ветер в голове...
- А что должно быть?
- Должно? - прячу руки в карманах шубки и пожимаю плечами, - мысли... планы. Голова должна быть светлой.
- А у меня что? Ветер пылью всё покрыл?
- Я уверена, что у тебя и без меня полно фанаток...
- А ты, значит, фанатка Игната?
- Кто знает? - оставляю вопрос без ответа, чтобы не развивать эту тему дальше, и прячу глаза. Отвожу взгляд от карих глаз и сглатываю ком в горле.
- А ты? Знаешь?
- Что именно? - В один миг мне вновь становится не по себе. Словно у простого вопроса есть второе дно. Мои пальцы сжимают в кармане телефон и я ощущаю напряжение в воздухе.
- Он рассказал тебе? - Костя тоже оглядывается и проводит рукой по взъерошенным волосам.
- Что рассказал?
- Ты готова? - я вздрагиваю от голоса Игната и резко выдыхаю. Будто меня душили всё это время. Делаю шаг к двери и, ещё раз, мельком взглянув на Костю, хватаю свою сумку.
- Да, - киваю и сдвигаюсь в сторону, пока Игнат снимает свою куртку.
- Тогда поехали, - он набрасывает куртку на плечи, обувается и, хлопнув брата по щеке, открывает дверь. Пропускает меня вперёд и выходит следом, - харю умой!
Костя смеётся и что-то отвечает Игнату, но я уже не могу разобрать, что именно. Дверь захлопнулась и замок несколько раз щёлкнул, поворачиваясь внутри.
- Не отвози меня к дому, - нарушаю тишину, стискивая пальцы на ремешке сумки, - останови в соседнем дворе. Я там выйду.
- Как скажешь.
Всегда бы так...
Набираю полные лёгкие кислорода и стучу каблуком по бетонному полу, всё ещё прокручивая в уме слова Кости. Что это было? Что именно Игнат должен мне рассказать? И должен ли? Что-то мне подсказывает, что всё дело в том, чем он занимается. И... я не хочу ничего знать. Потому что, если узнаю, то стану частью этого. Частью его хаоса. А мне сейчас и своего хватает.
...
Игнат
- Да, мам? - сквозь тонированное стекло наблюдаю за тем, как Ярослава скрывается за углом здания. Быстро семенит ножками, наверняка в попытке поскорее скрыться с моих глаз.
- Ты ведь не спишь?
- Нет, - материнская чуйка сработала? Я не собираюсь ей ничего докладывать, но не могу сдержать тихий смешок. Она над Костяном пыхтит как наседка. Если я сейчас расскажу ей, что он нашёл приключения на свою жопу, то она и мне весь мозг вынесет, - что-то случилось?
- Нет, то есть... да, - взволнованный голос заставляет напрячься. Я прикуриваю сигарету и опускаю окно. В салон пробирается холодный ветер и морозный воздух окончательно вытесняет из автомобиля запах Яры.
- Тут у нас дома следователь...
С какого хера? Глубоко затягиваюсь и пытаюсь вспомнить, где мы могли опростоволоситься. Неужто Рома, сукин сын, совсем нюх просрал?
- А я тут причём? - стараюсь, чтобы мой голос не выдал меня. Хотя, не стану скрывать: я занервничал. Только этих проблем мне не хватало...
- Это по поводу больницы.
- Опять?
Выдыхаю и закрываю глаза, ударяясь затылком о подголовник. Дома ждёт Костян, а мне теперь нужно вести непринуждённую беседу со следаком. Какого хера вообще?
- Там снова какие-то подробности всплыли... или что-то новое...
- Тогда я там вообще зачем? Разве
