47 хромосома
Болезнь… какая не могу сказать,Но есть она… парадоксальный факт,Болезнь прилипчива, заразна,Передаётся половым путём, оргазмом?И через воздух – ингаляционно?Но, чтоб без лишних глаз, без посторонних…
Итак, она весьма контагиозна,Но пафосна, и одиозна…Через предметы обихода?И не даёт житья, прохода…
Болезнь? А вирус не открыт падучей?Холера иль чума так пучит?Болезнью брендовой?.. и пухнут кошельки…Вуалехвостки все погибли и мальки…От Алчности, болезни той падучей,Грызёт же душу, словно гад ползучий…
Она уже везде – в подземных переходах,В Госдепах не даёт прохода,И в Министерствах, на Седьмой версте,На небе на Седьмом и на воде,Болезнь… она уже везде…
Контагиозна и не выводима,Грибок же, плесень…Но не объяснимо не излечима…Она наследственна, бродягою бездомнойВ геном наш лишнею свалилась диплосомой,Такой вот парадокс и аксиома,Она – Сорок Седьмая хромосома…
И нужен нам, поверьте, без истерик,Специалист из генных инженерий,Чтоб эктомировал он Алчность,Чтоб казнокрадству быть прозрачным,И это однозначно…
2016.11.15.
Жёлуди и свиньи9
В дубравах тех священный был покойПод кронами могучими – безветрие,А на лугах ветра шумят травой,Шепча дубам приветствия.Вздымалась тяжело мехами грудь,Кряжистый торс их не подвинуть,И жёлуди там пробивали путьВ дубы, в лесные исполины.Но как-то стая диких кабановПрошлась, стуча копытами по чаще,Хрустели жалобно ростки малых дубковВ слюне и в челюстях свинячьей пасти.Как тяжело живётся желудЯм…А свиньи же вокруг… и тут… и там…
1983г.
Быки и люди
И почему меня так подлость злитИль эта ложь, её я вижу жижу,Опять передо мной она юлит,Как красную мишень я ненавижу.И очертил бы кто-то рядом круг,Чтоб я его не смог переступить, однако,Но злит меня не кто-то из зверюгА этот… в красном на эстраде.Ведь я, наверное, сейчас… заплачу,Нет, разозлюсь… парадоксально,Что красным выкрашен тюфяк ходячий,А я же с детства… эмоциональный.Я оценил… что на табло две цифры,Тореро глуп… а я игрок центральный,Мне б зацепить… иль просто тряпку выбить,Я агрессивен… но вполне нормальный…И почему иду на красный цвет?Налив глаза я эпохальным жанром,Наверное, прочтёт мир… на обед,Что я боец… был уникальный.
1984г.
Пастели…
Только вот день золотойБыл напрасно так прожит…Серые тени, асфальт и малярные краски,И непонятного цвета пастели, похоже…Блёклые ткани, и одноликие маски…
Закаменели торосами волны…Нету ведь сил, чтоб поставить дыханье…Чтобы поднять леденелые рёбра…Чтобы вдохнуть ещё раз… на прощанье…
И пять минут или, может быть, суток…Или же лет… не хватило очнуться…А за окном уже ночь… беспробудна…
2016.11.18.
Он был поэт…
Однажды в ярком пламени закатаОн говорил о том, о сём и этомКрасноречиво и витиевато,Наверное, он был поэтом…
Он говорил и, выдыхая громыВ раскатах слов… и ливнями хлестало,С невидимым врагом рубался… и из комыНаш вялый ум невольно воскрешало.
Он говорил, как топором рубил,И всё порвал он в клочья. Как стемнело,Никто вокруг не видел… Он любилГлаголить о пороках, беспределах.
Звеня словами, предвещал Армагеддон,Зависла тишина, толпа вздыхала,Росла тревога, словно снежный ком,Боль за грудиной сердце щекотала.
Он говорил, слова же, как клинки,Вонзались в мягкое толпы сознанье,И пафосно стучала кровь в виски,Застыло время на одном дыхании
Без разговоров и без лишних дум,Как околдованные фразой…Да, он – поэт, – сказал кто-то в углу,И выдохнула публика всё сразу.
2016.12.09.
Харизма
А тёща у меня умна и энергична,И всех с ума сведёт, и педантичноРазматывая нитей шёлк и вышивая,Плетём мы с ней узор втроём, перебивая,Перевивая на свой лад, так сумасбродно,И червь её в душе грызёт, что это модно,И расплетая нитку дня для разговора,Куда она ведёт меня?.. вопрос ли слово?Беседует она весьма авторитарно,Парирует сама себе высокопарно…
Как кобры под гипнозом сна,Перед глазами пелена,Вино мы выпили до дна,Случайно зажевал фужер,И в ступоре молчит стажер,Её харизма!.. дал ей бог,Мы все лежим у этих ног.
2016.12.16.
Черновик
Прокрутим час, прокрутим день,прокрутим вечность,с начала всё начнём писать,шагнём от печки,от взгляда, с первого листа,открыв кавычки,и повернём дела свои,и необычно,перевирая, невпопад,расскажем притчи,начав с нуля, уйдём назад,и без привычки,всё заново, жизнь – черновик,молва допишет,и лист новей, и день белей,и новью дышит…
2016.12.05
Рецессия
В эти рецессии, в зиму стагнации,и сырьевые площадки галонные,как нефтевозы, больные фрустрацией,нефть эшелонами эшафотными.
Обезопасить квартал некирпичный,в эти нейронные взрывы упасть,как же привычен нам кризис обычный,щи, как всегда, нам лаптями хлебать.
2016.11.12
Не верьте, мальчики
Не верьте, мальчики!Рыдает мой анфасИз семирядных струн,Змеиных кож…Я обману и Вас…Но, как пригожТвоих стиховНарядных Бене-Фас,Накликаю на клик,Мышиный воск…Мне б рассмеяться,Не рыдать… Про то и это…Не верьте, мальчики!Не ТА! Змеиный лоск!А рифмамиДавно уж всё отпето…
1995.
Смейся, ветер…
Серой глины комок,замесите же тесто,шерсти вырванный клокдля гнезда и насеста,звук охрипших застав,и привычно, не больно,,так… немного… устав,промолчу, мне довольно,выпив рифмы абсент,и на новый ответи слова, и улыбка,и зеркально отснявбеспробудную явь,смейся, ветер…Завидуй…
2016.12.05
Червь дождевой
Здесь давно я живу…На балу у чертей…Кто – за власть,Кто – за хлеб,Кто – за баб,Словно червьДождевой…Задыхаясь в дождях,На горбу мостовой,И раздавленный в прах…
Так давно я живуПод ботинком чужим,Как раздавленный век,Только хлебом един…
И у жизни в гостях,Как помазанник, раб,И крестом дождевымВновь прибитый к ногам…
2015.
Листья бумажные
Листьев исписанных белое множествоМусоровозы везут на заклание,В мусородромы, им свалки название,И погребальных процессий убожество…Возят и грузят ночные бессонницы,Долгие бденья, чертёжные грамоты,На распродажи?.. да, нет, в усыпальницы,Где похоронены серые мамонты…Чьи-то одежды, заупокойные,Папки, тетради и письма старинные,Что о любви написали бессонныеНочи и дни вечерами полынными…В мусоровозы, на тлен, на заклание,Новое время в битАх электронное,Я вас любил, – напишу с опозданием,Скобки, тире, многоточия образыПисем бумажных и их ожидание,Чувства на время умножьте, не может быть,Я опоздал на сто лет, и деянияПочерковедами, криминалистамиНе расшифровано их покаяния,Их прегрешения телеграфистами…В мусоровозы бумажными вехами,Я запечатал в конверты послания,Там его ждут, я уверен… наверное,На берегу, истомясь ожиданием.
2016.12.17.
В долине белых рек10
Мела метель на колыбель,И пела, отдохни немного,Под снегом засыпала ель,Укуталась река в сугробы.
Скрипели старые мостки,У проруби сидели птицы,Неугомонные синицы,В тулупах снежных рыбаки.
Белы сугробы за рекой,Торосами застыли волны,По низу с белой бахромойДеревья в новых балахонах.
Скульптуры снежные – антик,А берег горкой ледяной,И снег метёт за воротник,В снежки играет с детворой.
Крепчал мороз, и дым столбом,Дома не видно, только снег,Метели призрачный шифонВисел в долине белых рек.
2016.12.19.
Е-паспорт, е-book, e-mail, е-город11
Я волком завыл… электронный расстригДремучего Лога… зрим в корень…А нам бы, наверное, водки и шпик,Портвейна иль пива… I’m sorry?
Я выгрыз все бИты и стёр эпилог,Мандат я надыбил и e-mail,Но ё-моё… я же словил уже срок,Какой же я всё-таки дЕбил…
Ершится ершками озёрный карась,Вериги плетёт, лезет к щуке,А в картах летит ему чёрная масть,На e-mail – паспорт по штуке…
И я достаю из дисплея мандат,И в дрожь microsoft-ова кобра,Завидуй мне, мир, это мой е-паспАрт,Я – Волков, но очень я добрый…
И бьётся весь мир за «большое чело»И звёздные войны… Я – Волков…Мне что-то на e-mail нынче пришло,Так это е-пропуск в е-город…
И в слякоть расквасилась нынче зима,Закован лишь лёд на озёрах,И в них задохнулся зимою карась,В е-паспорте – Волков он, Сёма…
2017.01.02
Летим мы по трубе…
