— Здравия желаю, товарищ лейтенант. — бросил на подходе Стас. — Вот, с пополнением.
Лейтенант, мужчина на вид лет сорока, в меру полный, с покрытым морщинами лицом, окинул подошедшего гражданского оценивающим взглядом небольших зелёных глаз под высоким лбом, затем посмотрел на сержанта.
— Здравия, Кощей… — хмуро бросил офицер в ответ на приветствие. — Орден бы выписал, если бы за такое полагался.
Суровый хмурый взгляд перебежал на Дима.
— Служил?
— Три года назад. С двадцатого по двадцать первый год, осенний призыв.
— Рядовой?
— Так точно.
— Хорошо. Билет не забыл?
В ответ Дима принялся судорожно рыться в небольших карманах сумки в поисках заветного документа. Через несколько секунд он всё-таки извлёк маленькую красную книжечку и протянул командиру. Мужчина взглянул на пару страниц, на одной задержался. Тонкие обветренные губы тронула усмешка.
— «Хороший иммунитет», значит. — одобрительно проговорил офицер, что-то переписал в свою записную книжку и вернул документ. — У Кощея в отделении как раз стрелка не хватает. Ты на этой должности служил, ничего нового знать не надо.
— Да, повезло. — согласился Дима и убрал военный билет обратно. — Что насчёт формы?
— Комплект на сидении. — кивнул офицер через плечо на бронеавтомобиль. — Автомат там же. Сумку можешь там же оставить, никуда не денется.
В компании сержанта новоиспечённый солдат обошёл непривычно большую машину и заглянул в салон. На ближайшем сидении он встретил предназначенный для него комплект утеплённой одежды, ботинки, казавшиеся через чур большими, автомат и разгрузочный жилет с магазинами в нём.
Через несколько минут Дима стоял уже в зеленоватой военной форме с нашивкой Вооружённых Сил. Из-за обилия одежда казалась тяжёлой и, поначалу, всё ещё холодной, но от тепла тела быстро согрелась. Ботинки вправду оказались больше на пару размеров. От натирания при разносе спасли несколько гладких полотенец, которые мужчина предусмотрительно взял при уходе и сейчас повязал на подобии портянок.
Какое-то время рядовой рассматривал непривычную форму на себе. Особенно пытался привыкнуть к меньшего размера перчаткам, жавшим руки. На какой-то момент успел обрадоваться, что они хотя бы тканевые и со временем разносятся.
— Ну, как тебе форма? — шутливо поинтересовался Стас с усмешкой.
— Вроде одежды дофига, а всё равно прохладно. — усмехнулся Дима.
— Побегаешь — согреешься.
Следом нацепил на себя разгрузочный жилет. На бронежилете он смотрелся гармонично, особенно по цвету. Приметил, что боеприпасов у него не хватало. Была только половина от того, что нужно. Гранату увидел вовсе только одну, в боковом кармане.
Когда дело дошло до личного оружия, Дима долго разглядывал простой автомат. Чёрный, со сложенным прикладом АК-74М, спустя несколько лет казался чем-то диковинным. Параллельно вспоминал конструкцию автомата, его характеристики и как правильно держать. По памяти пристегнул под ствол штык-нож и отсоединил магазин. Тот оказался полным. Со знакомым щелчком оттянул затворную раму, заглянул в патронник. Как выяснилось, после вставки магазина затворную раму не передёрнули.
— Знакомая штука, да? — с усмешкой спросил сержант.
— Что тогда с ним бегал, что сейчас… — задумчиво проговорил Дима, вставляя магазин и передёргивая затвор. — А ведь где-то сейчас с новыми автоматами люди бегают.
— Ты не забывай, в какой жопе мира мы расположились. У нас технику кое-как в рабочем состоянии поддерживают, БМП тяжёлой техникой считать можно.
Окончательно вспомнив старые знания, Дима поставил оружие на предохранитель, убрал за спину и поправил ремень. В голове стали всплывать полученные во время срочной службы знания.
— Я так понимаю, под твоим командованием буду?
— Верно. — кивнул Стас.
— Как взводного-то зовут? А то у него поинтересоваться не подумал.
— Артём Кéльев. По отчеству Степанович. Лейтенант, если что.
— Это тут тебя все Кощеем называют? — неожиданно вспомнил Дима.
— В основном, командование. Свои боятся.
Разговор прервал резко возникший со стороны города рокот двигателей крупной техники. У бронетранспортёров собрались все, кто несколько минут назад стоял по обочинами и следил за выезжающими машинами.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Пока двое бежали к бронетранспортёру на их обочине, вторая машина уже выехала на полосу и направилась к центру города. У их БТРа людей было немного, а на борту никого не обосновался. Из это можно было сделать вывод, что десант сидит внутри.
Командира и нового товарища у гудящей бронетехники встретили взгляды отряда и командира взвода. Помимо лейтенанта, их ждали пятеро солдат. Все они были приблизительно одного возраста, на плечах у большинства проглядывались пустые погоны. Единственным, чьи погоны имели одну поперечную линию-петлицу, в их отделении был мужчина лет тридцати двух, с большой сумкой и подвязанной к ней антенной.
— Вот, ваше пополнение, рядовой Пращýров. — представил Диму взводный.
Мысленно мужчина удивился, что его фамилию впервые произнесли правильно с первого раза.
— Познакомитесь позже. — продолжал офицер. — Задача — сопровождение, а значит смотрите по сторонам, оружие применять только если кто-то подойдёт и предупредительного не испугается. Остальное — когда передадим гражданских общей колонне.
— Значит, кто-то будет ехать на броне. Думаю, человека три-четыре хватит… — начал сразу после командира Стас.
— Погоди, Кощей, я не закончил. — тем же спокойным голосом прервал его Артём Степанович. — Я поеду позади автобусов, поэтому вы — замыкающие. Держите это у себя в голове.
Затем лейтенант посмотрел на сержанта. Тот всё ещё молчал, ожидая от старшего по званию ещё каких-то указаний. Расположение духа командира всех не только немного удивляло, но и радовало, хотя пользоваться им никто не спешил. Самому офицеру это явно нравилось. С усмешкой мужчина преклонного возраста проговорил:
— Теперь можешь командовать, Кощей.
Пока офицер удалялся к своему транспорту, Дима единственный провожал его слабо удивлённым взглядом. Именно сейчас убедился в том, что никакого оружия, кроме пистолета, с собой Артём Степанович не носил.
Внимание к нужной в данный момент информации вернул громкий голос Стаса:
— Итак, снова к делу. — он окинул взглядом присутствующих, продолжил уже тише. — Троих-четверых человек вполне хватит наверху. Лёша, Костя, вы точно будете. Радист — внутри, я — тоже. Дима, ты — наверху. Орлов — тоже. На этом всё. Подождите, пока бронетранспортёр развернётся, и садитесь, ждите автобусы.
Не успел Дима осознать услышанное, как его друг уже юркнул к люку механика-водителя и говорил что-то уже экипажу.
В чувство новоиспечённого солдата привёл вопрос одного из солдат отделения:
— Ты, я вижу, скучать не любишь. С чего так сразу решил, если не секрет?
Взгляд машинально метнулся на говорившего.
Любопытным оказался рядовой года на два, как казалось, младше Дмитрия. Коренастый, с узкими плечами и короткой шеей мужичок стоял у его плеча. Рост у того был почти как у нового товарища — голова приблизительно на уровне уха. Лицо больше вытянуто в стороны, будто его слегка сплюснули, от чего рот и зелёные глаза казались более широкими, а лоб вовсе скрылся под шлемом. Его он определил как пулемётчика из-за оружия, висящего на груди, — Пулемёта Калашникова Модернизированного.
После беглого взгляда на говорившего Дима ответил с явной неприязнью к мыслям:
— Родственники у меня там, в посёлке одном… Хочу проверить, что с ними.
— Понятно. Семейный, значит… — покивал пулемётчик и протянул руку. — Серёга.
— Дима. — пожал руку рядовой.
— С чего взял, что мы в нужный посёлок поедем? — поинтересовался другой голос, уже моложе.
В этот раз собеседником стал парень лет двадцати. Он, напротив, был высокий, но до жути худой. Даже лицо казалось растянутым и высоким. Рот выделялся на фоне тёмной короткой бородки, тянущейся по щекам к ушам. Карие глаза вовсе казались двумя обесточенными прожекторами. Руки лежали на ствольной коробке и пластмассовой ствольной накладке, пожалуй, самой известной русской снайперской винтовки — СВД со стандартным прицелом ПСО.
