Лоран принялся осматриваться, чтобы понять, где он находится. Когда-то он знал округу как свои пять пальцев, и теперь пытался вспомнить, куда идти к ближайшему гостиному дому. Послышался шорох, и следом показалась тень. Лоран уже схватился за рукоять меча. Оказалось, напрасно, это был просто очередной пьяница. Вздохнув с облегчением, он повернул в нужную сторону.
Прислушиваясь к каждому шороху, и высматривая каждую тень, так он и шел. Тягостные мысли не оставляли его в покое ни на минуту. А главное, чувство вины, будто ком в горле, казалось, было готово его задушить. Лоран корил себя за глупость, за собственные эмоции. Почему ему пришла эта идея с колодцем? Из-за него умер его брат, он подставил единственного близкого ему человека. Проклятье, он как паршивый трус сбежал, и даже не подумал, на что эта дрянь способна. А должен был! Она ведь такая же, как все эти высокородные хлыщи, уверенные в своем праве вершить судьбы всех, кто не имеет титула. И средствами такие люди не гнушаются. Как не гнушается средствами он, ведь с врагами можно бороться только же оружием, и эти правила игры придумал не он.
И теперь… Зачем он так долго издевался над этой дрянью? Он имел возможность прикончить её и спокойно сбежать. А он идиот, не смог сохранить хладнокровие. И все потерял. Все ради чего жил последние несколько лет. Теперь он не просто никто, как был никем тогда, живя в этой клоаке. Он ещё и преступник. Дорога в Эрхабен ему закрыта. Навсегда, и Альдо теперь ему не поможет. И брата он не вернет. Лоран не знал, что будет делать после побега из Эрхабена, он даже не знал, что будет делать в следующую минуту, но был уверен в одном, наследница умрет. Он сделает для этого все.
Направляясь к гостиному дому, он блуждал в полнейшем мраке, и не мог никак прийти в себя. От накатившего отчаяния хотелось биться головой об стену, чтобы хоть на миг заставить себя прекратить думать обо всем этом. И он принял решение, он должен выпить. Проклятье, если он не выпьет, он не выдержит эту ночь, эта клоака сведет его с ума. Ему и так тошно, а это место напоминает, как ему паршиво жилось в детстве.
Плевать, что пить, плевать, где пить. Пусть это будет самый паршивый трактир. Впрочем, в этой округе других и нет. Ему было противно пить вместе с опустившимися людьми. Последний трактир, где он бывал, это Честь Империи. Но какое теперь это имеет значение?
Как и следовало ожидать, первый попавшийся трактир оказался весьма захудалым заведением, которое, впрочем, отнюдь не пустовало. В ближайшей доступности выпивку было не достать, и все, у кого в эту ночь оказался лишний медяк, повалили сюда. А учитывая, что сегодня были народные гуляния, и возможностей подработать или украсть было больше, желающих выпить хватало даже в столь позднее время. Осмотрев сидящих оборванцев, Лоран испытал настоящее отвращение, причем не только к этим людям, но и к себе самому. Когда-то он был среди них, а теперь он, получается, вернулся. Но переборов брезгливость, он направился сразу к прилавку, сунул золотой, и по привычке заказал санталу. Её не оказалось, в этом месте не было ничего, кроме дешевой бодяги. Но Лорану было плевать, он взял бутылку, и сразу же принялся пить прямо из горла, взглядом ища хоть какое-то место. Он присел рядом с какими-то бродячего вида мужчинами неопределенного возраста. Но ему было ни них плевать. Как было плевать на отвратительный запах в трактире и ужасный вкус бодяги. Он пил, глоток за глотком, а перед глазами у него то и дело всплывала картина смерти брата, а в ушах почему-то звенели слова Бенита. «Высоко взлетаешь, больнее падать…»
Лоран даже не заметил, как опустошил всю бутылку. Однако, не ощутив никакого облегчения, он поднялся, чтобы пойти за ещё одной. Только теперь он понял, что изрядно захмелел. Он ничего не ел с самого утра, и при этом всосал целую бутыль этой крепкой гадости. Вот только если он пьян, почему ему не легче? Почему?
Его пошатнуло, перед глазами все поплыло. Лоран, держась за столы, направился к прилавку, но тут ему показалось, он за что-то зацепился и полетел куда-то в сторону.
— Хлыщ, поглумиться пришел? — услышал он чей-то голос, но не успел осмотреться, как последовал удар по лицу, на который даже не успел ответить, уже кто-то другой ударил его в живот.
— Гнида, санталы он захотел! Братца помянуть пришел?! Тут тебе не Дворец! — рычал все тот же голос. Лоран не соображал, кто перед ним, все помутилось, его били несколько человек одновременно, сначала по лицу, а потом свалили, и с небывалым остервенением били ногами. Он же только делал неловкие попытки сопротивляться. Выпитое сделало свое дело. Возможно, именно поэтому он никак не терял сознание от боли.
Потом Лоран понял, что его куда-то тащат по улице. Он попытался осмотреться, но перед глазами все расплывалось, а сами глаза щипали и болели. Со всех сторон слышалась несусветная брань в его сторону. Вспоминались знакомые клички. Так же он запомнил их радостные восклицания, ведь они забрали все его золото, а его, как для жителя Нижней округи, было очень много. И вот толчок, он не понял, куда его бросили, только отвратительный запах, и кажется, грязь, а ещё боль, боль по всему телу.
— Запомни твое место тут! Сука! Дворцовая крыса! Твое место в помойной яме! Жри дерьмо, герой! — остервенело приговаривал какой-то мужик, и бил его ногами. Лоран, попытался было хоть что-то ответь, но из его уст только сорвался очередной стон. Скорее бы потерять сознание, хватит уже, сколько можно, — мысленно взмолился он, и застонал. Кто-то ударил его по голове ногой, и он впал в желанное забытье.
Очнулся он от такой боли, которой он не испытывал ещё ни разу в жизни. Кажется, на нем не было живого места. Хотелось выть на всю округу. Лежал он лицом в сточной жиже. Во рту он ощущал вкус крови, вперемешку с грязью. Кажется, ему ещё и выбили не один зуб. Он попытался сплюнуть, но ощутил такую боль, что не смог сдержать стон. Попытавшись открыть глаза, чтобы понять, где он сейчас, он ничего, кроме расплывшихся очертаний, не увидел.
Лоран принялся вспоминать вчерашний день. Как он тут оказался? Перед глазами, словно какие-то обрывки, мелькали только отдельные фрагменты. Смерть брата, попытка убийства наследницы, побег, трактир. Обрывки фраз. Твое место в помойной яме… Высоко взлетев больно падать… Все это перемешалось у него в голове, словно каша. Но этого оказалось достаточно, чтобы ему захотелось не просто выть, а кричать во весь голос. Вот только даже стон давался ему с трудом.
Тут ему показалось, как по нему кто-то ползёт. Крысы. Не желая оставаться в этой яме, с помоями и крысами, он, сцепив зубы, собрал оставшиеся силы в кулак, и заставил себя подняться. Будучи уже на четвереньках, он попытался встать на ноги, но эта попытка отозвалась настолько жуткой болью, что он вскрикнул, и вновь упал лицом в грязь.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
