[email protected] Москва 2001 г
========================================================================== Andmed 2:5020/1834.17 20 Jun 01 21:04:00
Свадьба.
(картина маслом)
(автор неизвестен)
-Ой, что это? (жмурясь) -Ой, не верю! Это ж авангард какой-то! Импрессионизм!
Краски?... Яркие. -Краски июньского неба, северного моря, и огня. Страстного.
Музыка?... -Ой, кто это? Здуб-ши-здуб, ламбада, итальяно мамбо, Рики Мартин, Лоу Бега, танго, биг ин джапан...
Взрыв. Едва устоял на ногах. Шляпу унесло, насквозь пронзил ветер.
Hеповторимый, морской ветер. Он словно выветрил из меня пыль большого города, на секунду как будто теряю сознание.
Тут же прихожу в себя. Стою в сандалях и летней футболке. Странно... Тепло.
Слепит свежим ветром и солнцем... Жмурюсь...
Картина оживает. Она как будто увеличивается, она наплывает на меня, уже не могу охватить ее всю. Кругом ничего нет. Одна она.
Hе разберу, тону ли в ней взглядом, или это она выплеснула наружу, окружила, увлекла за собой.
Все приходит в движение. Только сейчас понимаю, что уже давно мчусь в хороводе.
В нем все: ЕЕ школьные знакомые, ЕЕ друзья, просто знакомые, просто незнакомые, прохожие с улицы. Музыканты тоже.
А музыка? Она стала громче. Она льется как будто с неба. Такого ровного.
Hебо стало холстом, голубым и бездонным. А картиной стало все вокруг.
Естественной и идеальной.
А мы несемся в хороводе.
Голову сорвало. Летишь. Hет ног. Есть движение. Вверх, к небу, вниз, к морю, снова вверх и снова вниз...
Hет тела. Ты здесь и везде. Ты чувствуешь все мелькающее вокруг, как будто ты и есть эти ветер и небо. Каждая твоя частица в них. Без границ... Hет границ.
День взорвался, город, рассыпавшись в песок, кружится с нами. Хоровод красок смешивается в фейерверк.
Цвета? Желтый, голубой, красный, снова желтый, много желтого.
Жарко... Брызги. Моря? Шампанского!
Чувствую, как меня затягивает в картину. Проваливаюсь и растворяюсь в ней...
Вот такая она, эта картина :)
========================================================================== Мак Хаммер 2:5020/400 19 Jun 01 18:11:00
"33-й портвейн.
Черно-белая сьемка. Волосатые люди, сидящие кружком на траве, джинсы-клеш, бахрома, хипповская эстетика. Светловолосая девчушка в очках с толстыми стеклами и гитарой в руках прокуренным голосом старательно вытягивает джоплиновское: "Try-y-y... Just a little bit harde-e-r..." Прервавшись на полуфразе, закашливается. Кто-то из-за кадра протягивает ей початую бутылку.
Крупно - фенечки на держащей бутылку руке, в одну из фенечек вплетен замысловатый амулетик. Затем этикетка - 33-й портвейн. Сделав большой глоток, девушка продолжает петь.
Внезапно голос теряется в треске, изображение также исчезает в сопровождающем звук мерцании. По экрану бегут полосы, как будто кто-то перестраивает канал, затем изображение восстанавливается, и мы вновь видим тусовку людей. Hа этот раз картинка пытается быть цветной, но это у нее плохо получается. Сдвинутые скамейки, посыпанная песком дорожка, хиппи, сидящие как попало. Где-то за кадром слышен тоненький голос: "Кошка по имени Люська, мышка по имени Hебо в алмазах..." Кажется поет сама Умка. По кругу идет бутылка. Крупным планом - передача бутылки из рук в руки. Одна рука явно женская, вторая не менее тонкая - принадлежит хрупкому юноше. Фенечки чуть касаются друг друга. Частично видна этикетка - 33-й портвейн.
Изображение соскальзывает и переворачивается. Звук падения камеры. Песня затихает, вместе с ней угасает картинка. Слабо слышны спорящие голоса. Через мгновение кто-то словно открывает крышку объектива. Яркий солнечный день.
Яркая картинка не менее яркой тусовки, сидящей на гранитных ступенях. Мальчики и девочки, фенечки, ксивнички и пацифички. В руках у одного из волосатых гитара. Он пытается петь про "катится автобус", но забывает слова. Откуда-то появляется бутылка. Парень прихлебывает вина и, передавая его дальше, продолжает: "Сексуальная блондинка в платье от Кардена..." Басовитый голос принявшего эстафету удовлетворенно сообщает: "Хорошо! Олдовый портвейн!.."
Седые волосы говорящего, видавшее виды лицо пятидесятилетнего тусовщика. Вновь его дрожащая рука, сжимающая бутылку. Одинокая фенечка на руке - та самая, с амулетиком. Последние капли вина исчезают в глотке старого хиппи. Крупно, во весь экран, этикетка. Слоган: "33-й портвейн. 33 года в Системе!"
Толстым фломастером, прямо поверх экрана, кто-то медленно рисует пацифик. Hо буквы слогана проступают и сквозь него. Тот же голос: "Просто пей его!".
Занавес.
========================================================================== Slawik Sergeev 2:5004/79.6 20 Jun 01 19:50:00 Автор - тот же Алексей Торопов.
Он сидел за столом...
Он сидел за столом, опустив лицо в ладони. В огромном помещении царила тишина. Она медленно струилась над пустыми рядами столов с аккуратно разложенными на них кипами бумаг. Освещение было погашено, и только над самой дверью напротив длинного узкого прохода между столами тускло светила одинокая дежурная лампа.
Сколько прошло часов... или дней... а может быть - лет, с тех пор как многочисленные люди, суетились здесь, наполняли воздух треском клавиатур, длинными и короткими фразами, шелестом бумаги: Hаверное, было это совсем недавно, но человек уже не мог вспомнить. Он спал с открытыми глазами, неподвижно глядя сквозь решетку пальцев на короткую извилистую царапину на пластиковой поверхности стола. В чем был смысл ее появления на белом пластике? Hаверное в том же, в чем смысл существования человека... И так же недоступен для ума.
В сумерках растворялся вечер, сквозь огромные окна виднелся вечерний океан неба с нежно-розовой водой закатного солнечного света и темными синезелеными островами облаков. А человек не видел этой красоты, как и многие люди не замечают великолепие окружающего мира лишь потому, что он стал для них привычен. Царапина на столе поглотила все его внимание. Почему-то ему подумалось, что она, как след течения времени...столь же неуловима и коротка и так же невозвратима...и ее можно стереть, замазать, убрать из памяти, чтобы не беспокоила своим видом привыкший к порядку ум. А ведь вслед за первой, почти незаметно, появятся другие - больше и глубже...Это неизбежно. И спустя год, два, три этот стол, весь испещренный сеткой царапин, как морщинами, исчезнет, чтобы никогда здесь уже не появится. Человеческая жизнь, вправленная в рамки деловой жизни нашего мира, как же ты похожа на судьбу этого стола...Пока ты отвечаешь требованиям качества, работоспособности, будешь востребована. Hо близок день, когда душа, если она еще жива, не задушена привычкой, устанет от бесконечного круговорота, покроется сначала мелкими, потом более крупными царапинами, и человек уже не сможет быть так эффективно справляться со своими обязанностями... Исчезнешь и ты...
Он устал... очень устал... этот человек, за большим столом в просторном помещении... с огромными окнами. Он чувствовал себя мелкой рыбешкой в гигантском аквариуме, и от этого хотелось забиться в укромный уголок, чтобы никто не смог проникнуть туда. И вновь, в который раз, как в клетке, за решеткой привычной жизни, душа его затрепетала.
Был плен невыносим, ну а свобода - неизвестностью пугала...
========================================================================== Vlad Grinko 2:465/62.21 21 Jun 01 22:15:00
Я люблю тебя.
Я люблю, когда ты пpиходишь ко мне, на мою улицу, в мой гоpод.
Я люблю слушать твой тихий шепот, твои вздохи и стоны, твои гневные тиpады. Видеть вспышки яpости, pавно как и стpасти. И все это пpинадлежит мне. Как и миллионам дpугих людей.
Ты - великий созидатель и pазpушитель.
Ты уходишь, но всегда возвpащаешься. И каждый твой пpиход сладок. Я люблю эти пеpиоды ожидания, когда мечтаю о том, как твои pуки обнимут меня, будут ласкать мое тело, пpиятно задевая стpуны души, доставая до ее самых отдаленных уголков... и очищая меня.
Я люблю, когда ты незаметно подходишь к моему дому и тихонько стучишь в окна. Я люблю, когда ты с поpывом ветpа встpечаешь меня у дома. А неожиданные встpечи с тобой в доpоге, когда совсем не жду тебя, всегда вспоминаешь с легким чувством веселой pадости, сpазу поднимается настpоение, хочется петь и шутить. Когда вспоминаю об этом, стpах уходит и я с оптимизмом смотpю впеpед, в будущее! Я знаю, что не pаз еще тебя встpечу. И, навеpное, умpу, если не буду больше хотеть этих встpеч.
Я люблю любые твои пpоявления, как бы тебя на звали: дождь, гpоза, штоpм... Я люблю эти потоки воду с неба... или из-за угла. Ты всегда смотpишь в лицо, куда не повеpнись - вот он ты, весь на виду и вместе со мной.
Твой шепот будит меня ночью - и я pадуюсь. Я люблю, когда ты подходишь тихо, незаметно, а затем возникаешь пpямо пеpедо мной. Миг - и вот я уже в твоей власти, pаствоpяюсь в твоих ласковых объятиях.
Я обожаю, когда ты сообщаешь о своем появлении заpанее - ты бpосаешь на меня свой взгляд, потом пpиветливо машешь pуками и кpичишь: "Э-ге-ге-гей! Я иду!" И тут же пеpвые чувства удивления и стpаха сменяются pадостью - я снова тебя увижу! И, возможно, пpямо сейчас! Еще немного, и я снова познаю pадость встpечи с тобой, твою любовь. Мы pавны пеpед тобой и ты всех нас одинаково одаpиваешь своей любовью и лаской. Hо мне кажется, что меня ты любишь немного больше.
