Ответила не сразу, сказала:
- Ты - загадочный мужчина. Но этим и привлекателен. Москва закоперщица, понял? У кого много - отдать тем, кому тесно. Женись, Васечка, а? - прильнула, замурлыкала. - Женись - и тогда все твои печали рукой снимет! И мои, понимаешь?
"Жениться можно... - подумал вяло. - Однако наивно. Паспорт пройдет, зато позже, когда обстоятельства вынудят, так сказать, исчезнуть, - все установят мгновенно. Пойдут по следу. По приметам. Неграмотно это..."
- Милая-милая... - притянул к себе. - Разумеется! Но если ты делаешь мне серьезное предложение - мы не имеем права на ошибку! Надобно узнать друг друга. Получше. Чтобы потом не рыдать.
Она согласилась. Теперь следовало выждать день-другой и невзначай, за ужином или завтраком, вернуться к разговору. О головах. И старичке.
...Ночью Званцев проснулся и в некотором недоумении взглянул на храпящую по-мужски подругу. Вспомнилось дневное опасение: а если она подстава? Если... Вглядывался в милое лицо, к которому уже начал привыкать, в полные, сильные руки, волосы, разметавшиеся по подушке. Впечатляющая женщина... Волевая. И рассказ ее словно на заказ: Екатеринбург, семья, казнь, "головы" эти чертовы... Как это может быть? Совпадение? На ловца? Да. Такое случается. В жизни. Но разведка - это не жизнь. Это совсем другое. Это смертельная борьба с одной жизнью для торжества совсем другой. Здесь совпадений, везения - не бывает. А если и случается... Все подлежит тройной проверке. Итак: Климов - агент НКВД. Званцева отпустили с его квартиры с единственной целью: проверить версию? Какую? Да ведь понятно: любезную Пашу подбросили как на заказ. Значит... Значит, они знали - с чем он едет в СССР. От Миллера? Чепуха. Но ведь исчез Кутепов. Пропали многие другие. Есть секретный агент. Не внедренный - его бы раскрыли быстро. Завербованный. Этих ловить и ловить. Кто этот агент? И что ждет Миллера? Судя по всему - агент вхож к нему, получает информацию, заброска его, Званцева, не осталась вне поля зрения...
Предположим. Ладно. Теперь о другом: как проверить? Ведь в этой цепочке квартира Пашеньки была не радостным случаем, а запланированным мероприятием. Как они достигли желаемого эффекта? Просто: поместили нужную ему информацию на доску объявлений. Он и прочитал. Но ведь мог пройти совсем в другом месте, по другой улице? Стоп. Вот он, ключ к проверке. Немедленно на улицу и - просмотреть доски объявлений в разных местах. Совсем разных. Если прав - везде висит Пашино приглашение. Везде. Если эта их затея будет установлена - все. Пашеньке придется головку-то ли-кви-ди-ро-вать. И перевертыша этого, Климова, - следом. А потом проверить по эстафете, через Миллера: кому генерал доверил тайну заброски и, главное, ее цель?
Осторожно поднялся, Пелагея даже не пошевелилась, стало чуть-чуть стыдно: профессионально-ложные опасения. Хорошая женщина. А он, вместо того чтобы обнимать кустодиевское тело, спешит в ночь неизвестно зачем. Вгляделся в ее лицо, тихо поцеловал в лоб. "Поцелуй Иуды", - грустно подумал. Все люди как люди, только в деле противостояния - нелюди. Так надо, до поры...
По улицам вышагивал медленно, с достоинством, не оглядываясь, ощущая спиной, что наблюдения нет. Либо все чепуха и глупость, либо госбезопасность уверена в своих людях - Климове и Пелагее этой; даже не считает нужным "топать" следом. Итак, искомое перед глазами. Вот она, доска. И вот... Да, ее объявление. Они, поди, понаклеивали по всему городу. Не сдирать же... Да и уверены "товарищи": не допрет до гениального замысла НКВД. Не до того ему. Радость возможной победы мгновенно застит очи и - на тебе, спекся эмиссар.
Посмотрим.
На доске через восемь улиц объявления не нашел. Или тот работник, что клеил, - поленился, или...
Но "или" не было. Еще на двух улицах (находились на большом расстоянии друг от друга) нашел Званцев объявления Пелагеи о сдаче комнаты. И все бы ничего, но чекистов подвела обыкновенная для них самоуверенность. Ведь контрразведка работает на собственной территории, она не столь опаслива, это опыт доказывает. "Мы у себя дома, товарищи. Пусть они нас боятся!" Хороший довод... Итак, почерк, исполнявший объявления, рука, точнее, была разная! Если писала Пелагея - а кто же еще мог расстараться для нее, кроме нее самой? - если она самолично учинила все объявления, - тогда почему почерк трижды, по крайней мере трижды - разный? Только по одной причине: не она писала. За нее. Ее роль иная: оглоушить приятной, ожидаемой проблемкой, втянуть и - сдать. А уж те, переломав кости, вытащат на свет божий абсолютно все, что засело у лазутчика в голове. Все!
Вернуться и убить? Нет. Климов - важнее. На него рассчитывает Миллер, организация. Он прежде всего повинен смерти! Но ведь могут охранять лежбище гада? Нет. Вряд ли... Уверены в себе товарищи, ох как уверены...
Добрался пешком, взлетел на второй этаж. Мертвая тишина, только лампочка грязная под темным потолком свиристит, словно издыхающий сверчок тоненько-тоненько. Постучал. И еще раз - уверенно, значимо.
- Кого принесло... - хриплый голос. - Спать не даете...
- Вам срочная телеграмма, товарищ, - отрубил властно. Телефона у него в квартире нет. Если он им нужен - проще всего телеграммой. Он, наверное, и привык...
Двери открылись, Климов отступил в глубь коридора, видно было, как лицо его сереет на глазах.
- Вы... - пролепетал. - Что... Случилось чего? Связи из... Оттуда, значит, не было... А что?
- Сейчас узнаешь.
Вошел, аккуратно запер двери.
- Принеси с кухни ножик. Поострее.
- Это... Зачем?
- Затем, что поступил приказ: рассчитаться. Деньги под подкладкой. Неси.
Явился через минуту, в подрагивающих пальцах хороший, остро отточенный (видно сразу), нож. Взял из его рук, покачал на ладони.
- Куда меня велели направить? Говори, дольше проживешь.
Растерялся, залопотал нечленораздельно, слезы по щекам.
- Пощадите, я все скажу, все!
Не много же в тебе пролетарской убежденности, товарищ. Ладно.
- Кто в РОВсоюзе работает против нас?
- Нет, что вы! Мне такое не положено знать! Случайно, из разговора... Оперов то есть, понял, сам догадался, что кто-то есть. Ему как бы все доступно. Он вне всяких подозрений. Или она... Пощадите, товарищ... То есть - господин. А?
Ударил по касательной, так, что верхняя треть лезвия прошла по кадыку и располосовала его надвое. "Климов", или кем он там был на самом деле, рухнул без стона. Вытер рукоять ножа, бросил рядом с трупом. На всякий случай открыл ящик, в котором покойничек держал документы, перебрал, подходящего не нашел. Осложнялось дело; теперь следовало идти на запасную, неприкосновенную явку. Только там могли помочь.
Но прежде Званцев отправился в переулочек. За Наркоматом иностранных дел. Вошел тихо, как мышка, на цыпочках приблизился к кровати. Пелагея сладко посапывала, подергивая смешно кончиком носа. Стало неприятно. Спал с ней. Обнимал. Искренне, порывисто. А теперь...
Чем только... Нож? Ну его к черту. Грязно, нервно. Придется так...
Еще раз вгляделся в ее красивое, уже увядающее лицо и, взяв свою подушку, положил ей на голову, навалился всем телом. Она была сильная, дергалась долго. Но в конце концов затихла. Смотреть на мертвую не стал. Переоделся в свое (хорошо - не выбросил. Одежонка, ею подаренная в муках страсти, описана НКВД вдоль и поперек). Конечно, и своя опасна, попала в поле зрения. Ну, да они не спинозы. Будем надеяться, что во внимание не приняли. К утру можно будет и новой обзавестись. Лишь бы добраться до явки. Лишь бы не была провалена. Лишь бы не влипнуть в клей для мух снова. Ах ты, Господи... Да где же наша не пропадала?"
Я убрал рукопись в тайник. Я сидел на стуле, у кровати, растерянный и смущенный. Я понял, что шутки кончились. Ах, Лена-Леночка... Могу себе представить, насколько ценна была для тебя эта странная рукопись. Она ведь не литературный опус, не баловство беллетриста. Она точный и скрупулезный дневник вражеского лазутчика, агента-боевика, или просто разведчика, неважно... И каждое слово в этом дневнике - истина. Каждый адрес - точен. Каждое имя - настоящее. И что тебе светит за все за это, товарищ будущий чекист и сын чекиста, милый, добрый, славный глупыш Сережечка Дерябин? А светит тебе "тройка" или в этом роде и - десять лет "без права переписки". Расстрел то есть...
И как поступить? Что я буду лепетать на допросах? Что врать? И будет ли смысл врать? Ведь улики неопровержимы. Человека, советского, посвятили в белогвардейский заговор, и этот человек... Что?
Голова шла кругом. Как быть? Я ведь не разделяю убеждений этих людей. Эти люди приходят на мою землю отнюдь не с добром. Стоп... А почему - "на мою"? Она столь же моя, как и его, Владимира Николаевича Званцева. Да, они проиграли Гражданскую. Их вымели. Но кто может запретить им отстаивать свои убеждения с оружием в руках? Разве ОГПУ-НКВД боролись с ними в белых перчатках?
Нет... Это все демагогия. Это попытки оправдаться, уйти от ответа на прямой вопрос: "С кем вы, мастера культуры?" Михаил Зощенко ответил (слова Анатолия, рискованные слова): "Мы - с пустынником Серапионом". А я?
