кайфу.
Я не имел… Мои эмоции нихера не укладываются в это слово!
Словно часть грудной клетки вынесло! Зашибись…
Бесит, вообще!
- Тёмыч, поможешь?
Оборачиваюсь.
Тарханов держит на руках уснувшего сына. Кивает мне на детское кресло.
- Без проблем.
Подхватываю кресло, провожая его к машине.
Тарханов - это икона Спарты, после Бессариона, конечно. Но икона - больше для молодняка. А для нас - старший братишка.
- Как мама у тебя?
- Норм. Уже ходит.
Спарта скидывалась на операцию моей матери. У нас есть фонд, куда мы все вкладываемся на такие вот разные случаи. И я его прошлый раз опустошил - четыреста штук… Поэтому обращаться с проблемами сестры - не решился. Это уже совсем наглость. Тем более, что она сама, дура, виновата…
Марат аккуратно передает мне в руки спящего Максимку.
Устанавливает кресло.
- Тём, чего загрузился-то после рандеву в Небо своё?
- Да так… - хмурюсь я, отводя взгляд. - Девочка понравилась.
- А чего сдулся?
- Мужик у неё… кажется.
- Ну а где ты видел, чтобы зачётные девочки свободные были? - ухмыляется.
- Ну да… Но она сделала вид, что не узнала меня, когда с ним была. А мы с ней всю ночь кровать поджигали вообще-то.
- Позвони ей, предъяви. Послушай, что скажет.
Предъяви… Чего я предъявлю? Она разве в верности клялась? Пф… Я даже имени ее не знаю. Да и…
- Нет у меня ее номера.
- Но где найти то знаешь?
- Знаю, - трогаю ее ключи в кармане.
- Тебя докинуть?
Смотрю на часы. Надо поужинать и ехать на ринг.
Скоро меня эта двойная нагрузка нахлобучит. Бес только один раз добрый и поспать отпустит, а если ты систематически дохлый, то он навтыкает.
- Да, было бы круто.
Максимка просыпается. Хмуро смотрит на меня.
- Папа?..
- Здесь твой папа, - подмигиваю ему, отдавая Мару.
Тарханов целует его в лоб.
- Спи…
А кажется только вчера на сборах отжигали пацанами. А он уже батя…
- Ну и как там, Мар? - сидя на переднем сиденье, кручу в руках зонтик его Аленки.
- Где?
- В браке…
- Рай! - широко улыбается.
- Аленка Максимовна строит тебя?
Она его старше лет на пять.
- Аленка Максимовна любит меня.
- Везёт тебе…
- Я знаю, - довольно. - Я над этим работал.
Ладно, примем за стратегию. Ещё бы инструкцию получить. Но моя плохая девочка, нихрена не Алёнушка наша, цветочек, Максимовна. Моя - та ещё заноза… И, боюсь, инструкции от Тарханова не прокатят.
- Здесь высади меня.
Пожимаем руки.
- А это что за заведение? - подозрительно смотрит на вывеску клуба.
- Да мне напротив, - съезжаю я.
Тарханов даже если и Бесу не сдаст, то с парнями сами меня порешат. Поэтому, никому про мою “работу” знать не надо.
На стоянке та самая тачка - Арканова. Как ты собираешься с ним отношения выяснять, Нечаев? А я ему ничего, кроме бабла не должен! Заработаю, отдам и до свидания.
Чуть дальше - пара тачек попроще и чей-то навороченный байк.
С парадного входа паркуется только начальство. Остальные - за зданием.
Поздоровавшись с охраной, захожу внутрь. Заведение ещё не открылось.
Заглядываю в бар.
У стойки со стаканом кофе - она! В “мужском” костюме, на каблуках, волосы собраны в высокий хвост…
Вау… Я словно в какой-то гангстерский фильм попал.
Покручивая в пальцах свой темно-бордовый, в цвет губ галстук, смотрит в телефон.
Решительно иду к ней.
- Умка, - наперерез выплывает Арканов. - Я бегать за тобой должен?
- Это твой выбор… - не отрывая взгляд от экрана.
Застываю метрах в трёх.
Умка?..
- Ты договоришься…
- Значит, такова судьба.
Отбирает у нее стакан с кофе.
- Телефон проверь мне, - бросает на барную стойку перед ней.
- На предмет чего?
- Доступа третьих лиц. С моего счета ушел перевод на какой-то хитрый офшор. Банк не может отследить.
Умка дразня его, цокает языком.
- Кинули тебя?.. Видишь, какой ты не страшный, на самом де…
Встречаемся с ней взглядами. Осекается. Взгляд ее тут же расфокусируется, она смотрит мимо меня опять. Опуская голову, погружается в телефоны.
- Да. Схватил троян.
- Он же не трипак его хватать! Как?!
- Не знаю… Ищу…
- Сделай так, чтобы больше ни одна собака не залезла!
- Не, это не ко мне. Я дестроер, а не фаервол…
- Ну, ведь, можешь же.
- Зайка… - смотрит она на бармена, цинично усмехаясь и моргая ему густыми ресницами. - Налей мне вискарика.
- Только попробуй! - с угрозой тыкает в него пальцем Арканов.
- Скукота… - спрыгивает с барного стула Умка. - Хоть вешайся…
Голос срывается на последнем слове.
Стуча каблуками уходит куда-то во внутренние помещения.
- А ты чего здесь? - замечает меня Арканов. - Давай, в зал.
Едва справляясь с внутренней бомбежкой, разворачиваюсь и сваливаю. И так делать точно не стоит, но… За ней!
В сумрачных коридорах ловлю ее за локоть, рывком разворачивая к себе.
Дергаю зло с вопросом бровями.
- Руки! - рявкает на меня тихо. - При себе держи.
- А чо так? - бешенею я, не в силах обуздать удушающую эмоцию.
- Отдыхай, Тёмный! - шипит на меня, выдергивая руку.
Быстро сбегает дальше по коридору.
Ааа!!
Растерянно стою, сжимая ладонью горло, с трудом втягиваю воздух.
Всё… Всё! Всё. Идиот, просто…
Убью нахер всех сегодня! Нажрусь и всё пройдёт!
На ринге пока никого. Перед раздевалкой висит экран. Там рейтинг бойцов. Сорок человек. Ветераны… Новички… Я седьмой снизу.
И нет, я же не собираюсь по этой лестнице двигаться наверх?
Хотя инстинкты улавливают конкуренцию и соперничество, и конечно же хочется быть первым. Хочу, чтобы она видела меня первым! Но… Это не тот пьедестал, где стоит.
- Тёмный, иди сюда… - отводит меня в сторону Антон.
Он совсем не спортивный. Чуть старше меня. Может… двадцать четыре от силы. Задрот на побегушках. И у меня есть какое-то внутреннее отторжение его персоны…
- Чего?
Оглядывается, и замолчав, ждёт, пока пройдут все мимо нас.
- Сюда смотри.
Включает на своем телефоне видео, снятое с экрана камер наблюдения.
Я вижу там себя…
Внутренности отчего-то вздрагивают от ощущения опасности.
- И что?
- Я же сказал тебе… Девушка - неприкасаемая. Ты что - идиот? Ты понимаешь, что тебя просто
