Многие, и к их числу некогда принадлежал ты сам, не верят в реальность всех этих образов – Нити, Ткань, Хозяйка Судеб с веретеном… Однако с некоторых пор ты изменил свое мнение, потому что наткнулся на нить собственной судьбы. Не без помощи следовавшего по этой нити, словно по СЛЕДУ, того самого Посланца, явления которого ты ожидаешь уже тридцать с лишним лет. Охранные чары вовремя предупреждают тебя о незваном госте, и ты мог бы ускользнуть и уклониться от встречи – но, зная непреклонность Судьбы, считаешь за лучшее не делать этого и сыграть по правилам.
Благо тебе не привыкать обманывать собственный здравый смысл.
Безликая фигура Посланца возникает из тени и нависает над тобою подобно образу разъяренного Стража: очевидно, предполагалось, что такое появление должно повергнуть тебя в трепетный ужас. Так это или нет, но ты лишь приветственно склоняешь голову и жестом предлагаешь «гостю» располагаться поудобнее.
– Жизнь твоя подступила к финальной черте. Властитель без Власти, король без венца, маг-который-не-маг – ты не раз уже заглядывал за Грань, и знаешь, что ждет тебя.
– Знаю, – спокойно соглашаешься ты. – Но, надеюсь, тебе поручено поведать что-либо помимо этого?
– Да. Пришло время отказаться от Венца.
Ты снимаешь диадему из черного металла, яростно полыхающую алым пламенем, и кладешь ее на подставку рядом с Черным Троном.
– К этому я был готов.
– Пришло время разрушить Черный Трон: новый мир, где нет места Древним, не нуждается в подобном напоминании о темном прошлом.
Поднявшись с каменного сиденья, ты отходишь на несколько шагов в сторону и приглашающе киваешь:
– Действуй.
– Но это должен сделать ты!
– Я что, похож на безумца? – ядовито усмехаешься ты. – Черный Трон – изделие рук Йог-Сотота, Владыки Времени; одна лишь попытка уничтожения любого из Его артефактов открывает Врата в Пустоту, откуда при любезном содействии Йог-Сотота и С'ньяка-Мыслителя не замедлят появиться Те, с Кем уже один раз было покончено! Сейчас, в ЭТОМ потоке времени, Они выведены из Игры, и, возможно, так оно и останется, если не делать того, что предлагаешь ты. Потому что, – и тут твой голос обретает тембр, подобный колоколу черной бронзы, как всегда, когда твоими устами заговаривает сгинувший в Никуда аль-Хазред, – «Йог-Сотот есть Врата, через которые вернутся Жители Пустоты. Йог-Сототу ведомы лабиринты времени, ибо все времена едины для Него. Ему ведомо, когда появились Древние в далеком прошлом и когда Они появятся вновь по завершении цикла.»
Посланец отступает.
– Ты восстаешь против слова Судьбы?
– Если ценою будет спасение мира – да!
Собрав всю мощь воедино, ты уже готовишься вступить в последний бой – бой, где не сможешь победить и знаешь об этом заранее, – но Безликий Посланец вдруг обретает лицо, и ты от удивления едва не выпускаешь всю энергию в единой вспышке, чего не допускают самые зеленые ученики. Лицо его обтянуто старческой, металлически поблескивающей желтоватой кожей, а зрачки золотистых глаз имеют форму песочных часов. Тебе довелось встретиться с ним много лет назад, в Сумеречном Кругу, подле Дороги Обреченных; но он ведь был вечно притягательной легендой для Посвященных Пути, почти как Повелитель Теней – маг, не признающий над собой ничьей воли, ничьей власти, включая всемогущую Судьбу!
– Ну и правильно, – говорит он. – Тебе еще может быть дан последний шанс. Тот, кто согласен пожертвовать ради всего мироздания собою, а не кем-то другим, достоин честной смерти – в собственной постели, а не на Арене.
Ты пожимаешь плечами.
– А не все ли равно? Смерть – всегда смерть, и уж мертвому, как мне кажется, глубоко плевать, как именно он умер.
– Мертвым все равно. Живым – нет.
– Я стою одной ногой в могиле более десяти лет! – резко произносишь ты. – Не говори мне о живых! Я делаю то, что должен, однако лишь потому, что сам считаю нужным поступать так.
Тонкие губы Посланца искривляются в такой невероятной гримасе, что самая ядовитая из арсенала твоих усмешек выглядит рядом с нею нежной, полудетской улыбкой.
– Взгляни в зеркало, – советует он.
Ты поворачиваешься к отполированному камню сбоку от Трона, зажигаешь волшебный огонек – и смотришь на себя, такого, каким был до того, как сделал первый шаг к званию Властителя. Седина пропала почти бесследно, морщины разгладились, тени вокруг глаз отступили…
– Как?..
– Дорога Времен, Акинак. Ты стал ее Посвященным, но до сих пор слабо представляешь себе возможности этого Пути.
Ничто в этом мире не дается просто так, и ты отворачиваешься от черной поверхности зеркала, встречая насмешливый взгляд золотистых глаз со зрачками в форме песочных часов. Сам Посланец, как и следует ожидать, не отражается в зеркале – он ведь более не принадлежит к числу Рожденных-в-Яви.
– А вот теперь назови цену, – тихо молвишь ты. – Я готов заплатить по всем счетам.
– Не все можно оплатить так просто, Акинак. Ты сам должен внести плату, но не Пунктами Силы и не деньгами. А поступками.
– Продолжай.
– Твой запас Силы слишком велик. Истрать ее на что-нибудь путное, что-нибудь такое, что подтвердило бы твои слова о самопожертвовании. Выбор твой, но помни: от этого не только твоя жизнь зависит.
Сообщив это, Посланец без лишних церемоний проходит мимо тебя, шагает в зеркало и растворяется, оставив тебя наедине с мыслями, в которых мало радости, несмотря на видимое улучшение ситуации. И причина тому – тот факт, что ты терпеть не можешь делать выбор ни за кого-то другого, ни за самого себя.
А что, если…
Странная идея заставляет тебя сперва хмыкнуть, потом зло усмехнуться, потом – потереть подбородок и как следует задуматься над выводами. Наконец, в твоих глазах возникают черные искры, свидетельствующие о том, что решение принято и настал час переходить к делу.
Нити Судьбы, переплетаясь во всеобъемлющую Ткань Существования, образуют сложный Узор; тот Узор, что видит лишь Создатель, по Его же собственному утверждению (взятому из Его разговора с Врагом, тем Врагом, которым пытался, но так и не смог стать Торн). И этот Узор есть объединенная судьба мироздания.
То, что собираешься сделать ты, в принципе по силам обладателю твоего запаса мощи, но является посягательством на прерогативы то ли Судьбы, то ли Создателя, то ли еще кого-то из когорты этих самых Высших Сил. А значит, при первой же попытке вмешаться в происходящее эти Силы неизбежно столкнутся нос к носу. Ну а сие не может не радовать тебя, воспитанного на старом недобром принципе Империи – «разделяй и властвуй»…
Вспомнив легенду своих школьных времен о Прозревшем Тьму, чародее-стихотворце, который видел все окружающее лишь в черном цвете, ты решаешь подпустить пыли в глаза Наблюдателям, и перед началом работы произносишь некое подобие ритуальной Фразы:
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
