подкатывает тошнота. Я дышу, стараясь ее прогнать.
В конце концов, он прав. Он не ответственен за мои поступки и не обязан вытаскивать меня из той задницы, куда я сам себя загнал. И это не его вина.
Рома отодвигает стул и садится напротив меня.
Сейчас будет лекция. Жопой чувствую.
— Знаешь, я думал, что ты изменился, что у вас настоящая семья… А на самом деле, ничего не изменилось. И это печально. У тебя жена — умница, красавица, любит тебя…
— Не надо мне рассказывать, какая она! Я это знаю лучше тебя, — рычу я.
— Тогда какого лешего ты творишь?!
Поднимаю на него взгляд — он смотрит на меня сердито, глаза пылают от праведного гнева. Он же всегда у нас такой правильный. Хороший мальчик. Не то, что я.
— Ром, я не знаю, что сказать. Я выпил лишнего, и меня развезло. Помню, что Юлька об меня терлась, но я не собирался ее… да нафиг мне это надо?
— Ну, потом зачем-то все же понадобилось! — смотрит на меня как на дерьмо, сверлит своим осуждающим взглядом.
Я и чувствую себя дерьмом, что уж. Я — оно и есть.
— Да хрен его знает зачем, не помню я ничего! Отдельные фрагменты какие-то. Прям хоть езжай туда и по камерам смотри, что и как было. Я ж не пью обычно, ты знаешь. Полбокала и все. А тут…
— Угу. А тут — упал, очнулся — гипс! Удобно, да?
Рычу от злости потому, что он прав! Оправдание выглядит неубедительным, и, на самом деле, ничего не оправдывает.
— Не мучал бы ты девушку. Отпусти ее. Ей без тебя будет лучше, — говорит он.
Я вскидываю голову. Отпустить? Глаза наливаются яростью.
— Что ты несешь? Она — моя жена! Моя!
— Надолго ли?
Внутри все холодеет.
— Ты о чем?
— О том, что сейчас ты рискуешь остаться без жены, — пожимает он плечами, — о чем же еще? Скажи, оно того стоило?
— Не говори ерунды, — качаю я головой. — Она меня простит. Все будет нормально.
— Не знаю, Кир. Я бы на твоем месте не был так уверен.
Глава 8. Нападение
Ксения
Да, пробуждение у меня просто адское. Все события разом всплывают в памяти, и грудь сдавливает железными обручами. Я уже мечтаю вновь уснуть.
И фиг с ними с кошмарами, лишь бы сбежать от этой реальности. Реальности, в которой мой муж предает меня.
Я одна. Я не нужна ему. У него теперь другая. Они доберутся. Да сколько можно елозить это слово?! Что у меня с головой?
Я утыкаюсь лицом в подушку и тихо скулю.
Не хочу так. Я не хочу. Я хочу все назад. Как можно отмотать все назад? Могла ли я что-то изменить? Предотвратить?
Как это все принять? Как собрать себя? Смогу ли когда-нибудь жить нормально? Смогу ли еще кого-то полюбить?
Сейчас это кажется нереальным, невозможным. Но я ведь не первая и не последняя, с кем такое случилось. Другие же как-то переживают.
Наверное, они сильные. А я нет. Я слабая. Я жутко зависимая. Зависимая от своего мужа. Дело не в деньгах, хотя и в них тоже.
Я зависима от него психологически. Словно наркоманка. Как я без него? Он же мой мир!
Чем я жила до этого момента? Я не работала и ничем особым не увлекалась, кроме книг. Я занималась домом, читала, готовила, ходила на фитнес. Но это все так — фоном. Основой моего мира был Кир.
Когда я выбирала что-то, то всегда брала то, что понравится ему. Начиная от продуктов, и заканчивая цветом лака для ногтей. Ставила его всегда на первое место.
Его желания и интересы были для меня важнее моих. Видимо, в этом и была моя ошибка. Не нужны мужчинам хорошие домашние девочки, все для них делающие. Скучно с такими. Наверное, нужно было быть стервой, но я не умею.
Я если люблю, то просто утоплю в нежности. Если злюсь, то лучше не подходить. Мне сложно это контролировать и изображать то, что я не чувствую или ту, кем не явлюсь.
Но вся моя искренность оказалась ему не нужна, раз он уже нашел другую. Спустя всего восемь месяцев.
Нужно привыкать, что теперь у меня своя жизнь, а у него своя. И всем тем планам, которые мы строили, не суждено сбыться.
От этого все вновь болезненно сжимается. Слезы продолжают течь, и вскоре глаза щиплет, и они начинают слипаться. Через какое-то время я снова засыпаю.
Когда просыпаюсь, то в комнате совсем темно. Глянув на часы, понимаю, что уже почти полночь. Я проспала весь день. Встав с кровати, чувствую, как кружится голова. Я ведь ничего не ела и не пила больше суток. А еще стресс.
Ну, блеск, Ксюш! Давай, доведи себя до больницы! Потому что мало же проблем у тебя, да?
Есть не хочется, и пустой желудок протестующе сжимается от мысли о еде. Но я понимаю, что поесть надо. И так слабость невероятная.
Поэтому я умываюсь, беру сумочку и выхожу на улицу. Наверняка где-то есть круглосуточный магазинчик или ларек. Нужно хоть что-то купить.
Пока бреду по улице в поисках ларька, достаю и включаю телефон. Куча сообщений о пропущенных. От него и от Ромы. Я смахиваю все уведомления и заношу Кира в блок. Все. Никакого больше Кира!
Не хочу нервно вздрагивать от его звонков, а для разговора я пока не созрела. Роме не решаюсь перезвонить, ведь уже поздно. Поэтому просто пишу сообщение, что у меня все в порядке.
И он тут же перезванивает.
— Алло, Ксюша! Куда ты пропала? С тобой все нормально? — его голос кажется взволнованным.
— Да, все хорошо. Я просто спала, — отвечаю я и слышу, какой безжизненный и глухой у меня голос.
— «Хорошо»? Да, это прям заметно! Где ты? Я слышу шум машин.
— Я вышла купить поесть. Потом вернусь обратно, — мне почему-то очень сложно даются слова.
Во рту пересохло и язык еле ворочается. Не хочется быть грубой с Ромой, но я сейчас не в состоянии вести с ним беседы.
— Извини, Ром, мне пора. Пока, — бормочу я и сбрасываю звонок.
Убираю телефон обратно в сумку и бреду
