Хоть в этом повезло.
– Хорошо! Какой у тебя рейс? Я встречу тебя.
– Вылетаем в два, в семнадцать двадцать прилет по местному времени. Марк, я знаю, что у тебя футбол и ты ждал этот матч, иди, я доеду на такси. Еще Лиза попросила заскочить в офис, надо передать бумаги.
– Я могу посмотреть в записи, это не страшно.
– Любимый, иди в свой бар, я прилечу, забегу быстренько в офис, оттуда наберу тебя, брошу чемодан домой и подъеду. Хочешь? А когда матч твой уже закончится, мы пройдемся. У меня есть для тебя сюрприз.
– Ну ты интриганка. Что за сюрприз? Надеюсь, приятный?
– Я тоже на это надеюсь, но все потом. Люблю! До встречи.
«Новое сообщение».
«Кому: Любимый» – «Только не забудь покормить Кефира».
«Отправить».
Телефон сдох в ту же секунду. Софи убрала его в карман пиджака.
«Марку же нужно обо всем напоминать. Надеюсь, он не забудет про мелкого хулигана».
Глава 6
Стрелка часов близилась к пяти. Марк пришел в бар один. В баре поставили проектор и подвесили огромный белый экран для прямого эфира.
Заняв лучшее место, он ждал начала матча. Несколько парней рядом с разукрашенными щеками подняли пивные бокалы и чокнулись с Марком: «За победу, братан!»
На большом белом экране вместо долгожданного футбольного матча появилось лицо известной ведущей новостей на первом канале с пометкой большими красными буквами «срочная новость» в верхнем левом углу экрана.
«Сегодня в обед потерпел крушение самолет Airbus A319, вылетевший рейсом ZP 311», – после этих слов Марк плохо воспринимал происходящее, секунды тянулись долго, каждое слово, произнесенное с экрана, впивалось острыми лезвиями и безжалостно резало кожу.
Привстав на ватных ногах и опираясь локтями на стол, его тело оцепенело и замерло в леденящем ужасе. Он понимал, что произошло что-то страшное, но не понимал, что именно.
«В 15 часов 40 минут по московскому времени самолет произвел взлет, а спустя десять минут исчез с экранов радаров. По данным аэропорта, на борту находилось 72 пассажира и 5 членов экипажа, их данные уточняются».
На экране замелькали схемы, и маленький желтый самолетик по указанию стрелки остановился и исчез над синим цветом на карте.
Сердце сжалось в твердый ком, в легких не осталось воздуха. Будто воздушный шар разорвало внутри тела и ошметки его резиновой оболочки впивались в каждую клетку, уродуя и искажая их. И от этого взрыва ничего не было слышно, кроме гула в ушах и глухих, будто из глубины воды, окончаний фраз: «уточняется», «радаров», «пассажиры», «бригады спасателей».
Перед глазами проплывали мутные лица незнакомых людей, очертания которых были прозрачны, их руки, хватающие зачем-то за лицо. Они что-то спрашивали и говорили. Марк не слышал. Хотелось одного – скорее проснуться от этого страшного сна. Он старался изо всех сил, но не мог.
Время с каждой секундой настаивало на правде, но Марк не верил. Бывают такие сны? О чем они говорят? Что с ней все хорошо? Или, может быть, ей нужна помощь? Он хотел поскорее позвонить ей и рассказать.
Взяв в руки телефон, набрал ее номер. В ответ послышалось только: «Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети».
– Эй, парень, что с тобой? Ты слышишь? У тебя там кто-то был?
– Со-фи… – он метнулся на улицу.
Парни из кафе вышли за ним.
– Эй, тебя отвезти? Все нормально будет. Куда только, скажи?
Стоя на подкосившихся ногах в толпе курящих у выхода футбольных фанатов с дуделками и хлопушками, среди смеха и лозунгов в поддержку команд, он рухнул на колени на мокрый асфальт и прикрыл руками лицо.
Кто-то сторонился странного парня, кто-то бежал по своим делам, раздражаясь на перегородившую дорогу толпу, кто-то смотрел с содроганием сердца и жалостью.
Марк поднял глаза в небо, капли дождя безжалостно лупили по лицу.
«Нет! Софи! Нет!»
В толпе слышно было, как люди говорили об авиакатастрофе, шептались и не знали, чем можно помочь.
Двое из бара подошли к нему: «Вставай, вставай, дружище».
Он махнул рукой и вышел на дорогу.
Хорошо, было полно такси. «Улица Канта, семь. Наличные».
Что первым делом делают люди, потерявшие своих близких? Они куда-то едут, идут, бегут, бросая все свои важные и неважные дела. В больницу, домой, к месту аварии. И далее по сценарию: узнают, выясняют, как все произошло, ищут очевидцев, пытаются найти виновных в трагедии, добраться до ее причины, а дальше – общение с врачами, полицией и похоронными агентами. Как итог, собираются вместе, ищут ответы на одни и те же вопросы, строят версии, пытаются вернуться в прошлое: «А если бы…»
Марк был один на один со своим горем. Ему некуда было ехать, не с кем было поговорить, нечего было выяснять.
Первое, что пришло в голову, – это позвонить на горячую линию, выделенную для родственников тех, кто находился на борту, но он не хотел услышать ее фамилию в списках, он и так знал, что она села на этот чертов самолет. Еще больше он не хотел говорить с психологами, которые вливают в уши всякую чушь каждому родственнику, подготовленную заранее по инструкции, описанной в протоколах в случае гибели людей в авиакатастрофах. Про судьбу и принятие, про сохранение стабильности, про то, что мы не в силах изменить прошлое. Плевать он хотел на все эти слова. Ему казалось, что он сам мертв.
Сегодня он впервые узнал, что такое страх.
Открыв дверь ключом, почувствовал, что горло сдавило с новой силой.
В прихожей на крючке висел ее удлиненный персикового цвета пиджак. На тумбочке стояли тюбики губной помады, шкатулка с серьгами и ее «Fleur Narcotique» от Ex. Nihilo.
Марк взял флакон, снял золотистую крышку и распылил частицы аромата на свою ладонь. Разулся, прошел в гостиную и рухнул на диван. Если бы только он умел плакать, то мог бы захлебнуться в своих слезах, но они упрямо застывали в лед и вызывали чувство онемения.
