не удосужился!
— Это подделка, да? — спрашиваю я, точно зная, что паспорт ему никто не мог выдать.
— Нет, он настоящий, как и свидетельство о нашем браке.
— И сколько же мы женаты?! — рыча спрашиваю я, хватаясь за свидетельство.
— Два месяца, дорогая.
Там действительно так и написано. Только мне стукнуло восемнадцать, как мы с ним, видишь ли, расписались.
— Но этого не было… этого не могло быть, — шепотом повторяю я, понимая, что попала в какой-то невероятный кошмар.
— Не было, но теперь оно есть, и ты моя. Разве это так трудно принять?
— Невозможно! — вскрикиваю я и вскакиваю с места, забыв о том, что не одета, потому что хочу посмотреть в свой паспорт.
Там в свидетельстве написано, что я взяла его фамилию. Я не Демонова, но я то точно знаю, что зовут меня Марта Ардова. И никак иначе!
Сверкая голой попой прямо перед этим гадом, я выбегаю в коридор, хватаю сумочку и достаю документы.
Открыв свой паспорт, я чуть не падаю от шока. Я Марта Демонова. Штамп о браке тоже на месте, словно все это действительно было. Как будто кто-то за одну ночь подменил всю мою реальность. Всю целиком. Переписал мою жизнь и даже не задумался о том, что так наверно нельзя, что я так просто не хочу. Я не согласна!
— Ты моя, — повторяет он с явным наслаждением, набрасывая мне на плечи халат. — Просто прими это как данность и наслаждайся. Тебе понравится, уверяю.
Он шепчет мне это на ухо, но вместо прежнего дурмана вызывает только раздражение, но сил орать на него нет, совсем нет. Я пребываю в таком шоке, что могу только бестолково хлопать глазками.
Я жена демона. Непонятно какого, безумного демона, который просто свалился мне на голову.
За что мне все это вообще?
— Идем, пока вафли еще теплые, — шепчет он мне и мягко ведет на кухню, все еще блаженно улыбаясь, а я мечтаю воткнуть в него вилку, а лучше нож, а лучше сразу два или три. Можно еще сковородой по голове. Жалко только, что это его не убьет. Что мне теперь со всем этим делать? Я не хочу замуж! Я не хочу замуж за демона! Еще и за этого! Я совсем ничего о нем не знаю! Да и брак в мои планы не входит, не сейчас!
Он усаживает меня за стол, и я не выдерживаю, начинаю просто плакать, потому что даже представить не могу, как теперь от него избавиться, и кто мне поможет, если реальность вокруг меня изменилась явно по его воле. Я его пленница, его игрушка и мне видимо не сбежать. А я еще спрашивала, что может случиться из-за призыва. Оказывается все, даже брак!
— Ну чего ты плачешь? — спрашивает Бес, сев напротив меня.
— Ты правда не понимаешь?! — спрашиваю, зло смахивая слезы. Такой беспомощной я себя еще не чувствовала.
— Нет, ты должна быть счастлива, — невозмутимо заявляет он, глядя мне прямо в глаза.
— С чего вдруг? Из-за вот этих вафель?
Я посмотрела на тарелку, собираясь вышвырнуть и ее, и содержимое куда-нибудь подальше, но увидела вафли и поняла, что мне их жалко, а в демона лучше плеснуть кипятка. Надо только этот кипяток где-то достать.
Шмыгнув носом, я смотрю на него и строго говорю:
— Я не хочу быть твоей женой!
— Глупости, — спокойно говорит он, поднимаясь с места, и идет готовить мне чай, видимо прочитав мысли про кипяток, но как-то неправильно.
Ходит тут по моей кухне в одних штанах. Пнуть бы его под зад! Но все же страшно, да и спина у него красивая. Да и, о ужас, у него на плечах следы от моих ногтей. Я его поцарапала, когда мы… м-м-м… Стыд то какой!
Я закусываю губу, вспомнив, как он укладывал меня на ковер. Тот жар внезапно теплой искрой напоминает о себе внизу моего живота, но я резко трясу головой, стараясь избавиться от ощущения и выкинуть все глупые мысли. Плотнее запахиваю халат, так чтобы скрылось все тело до самой шеи, надеясь хоть немного защититься от его пагубного влияния. Должна же я хотя бы попробовать.
— Сейчас ты, может быть, еще сомневаешься, но ты моя и это правильно, — продолжает рассуждать он. — Когда ты будешь носить моего наследника, все окончательно встанет на свои места.
— Какого еще наследника? — возмущаюсь я. — Я не хочу детей, еще и от тебя! Ни за что!
Он смотрит на меня весело и снисходительно, как будто я маленькая глупая девочка, которая совсем ничего не понимает. Как будто это игра такая забавная. Я его бешу, а он улыбается и помалкивает, потому что все знает.
Не собираясь еще что-то говорить, он просто поставил чашку чая рядом с моей тарелкой.
Чашку моего любимого чая. Уже по запаху я понимаю, что это именно он. И вот как Бес об этом узнал? Он что не просто подчинил меня, а влез мне в голову, прочел как книгу, а теперь просто издевается?
Ничего уже не понимая, я просто вздыхаю и тихо признаю неизбежное:
— Мама меня не простит.
— Почему же? — удивляется он. — Она прекрасная женщина, которая рада нашим отношениям.
Я нервно смеюсь ему в ответ.
— Ты мою маму не знаешь. Она тебя раскусит, разгадает кто ты и поможет мне от тебя избавиться! Вот увидишь! — заявляю ему, вскочив с места.
Мама действительно мой единственный шанс. Она очень много знает. Конечно, сначала она оторвет мне голову, потом уже спасет, но это не страшно. Главное она непременно освободит меня от чар этого гада. Она меня не бросит одну в этой беде.
Он фыркнул, взял со стола неизвестно откуда взявшийся мобильный телефон и кому-то позвонил.
— Быстро же ты освоился в этом мире, падла, — ворчу себе под нос, зло скрестив руки на груди.
— Я могу и разозлиться, — с нажимом предупреждает Бес, включая гудки на громкую связь, на миг перестав улыбаться, словно я действительно его достала. Значит, он все же
