что, если тебе с Олегом поговорить?
Испуганно смотрю на нее. Мотаю головой.
– Может, поможет? И потом, – загадочно замолкает, – ты не думала о том, что Никита его сын?
– Это исключено, – хмурюсь я, вытирая слезы рукой. – Мы предохранялись. А историю моего оплодотворения ты знаешь.
– Не знаю. Я бы не была так уверена, если бы спала с мужиком.
– Нет, Вика. Я не могла бы рассказать Олегу, даже если бы он и был отцом. Не могла бы.
– Почему? Что такое?
– На это есть причины. Извини, не могу пока рассказать тебе. Вот, закончится это все… Когда-нибудь же оно должно закончиться? Да, Вика?
С надеждой смотрю на нее.
– Конечно, – обнимает меня она. – Мы еще с тобой посмеемся над твоими страхами.
Посмеемся… Если бы не оптимизм Вики, я бы давно затухла. И сдалась.
Возвращаюсь домой поздно ночью. Слабый свет уличных фонарей почти не освещает наш двор. Иду от машины к подъезду, опустив взгляд в пол. Меня опять посещают мрачные мысли.
Вдруг слышу шорох сзади. Не успеваю обернуться, как чья-то рука ложится мне на шею.
– Аааа, – успеваю крикнуть я и тут же мой рот затыкают.
– Тихо ты! Родственника не узнала?
Этот голос заставляет меня почти вжаться в землю. Мне кажется, что я испытала бы меньше страха, услышав незнакомый голос с требованием отдать сумку.
Дмитрий, сын моего покойного мужа, резким движением разворачивает меня к себе.
– Ну, здравствуй, мачеха, – усмехается он, не убирая свою руку с моего рта. – Сколько же мы не виделись?
Хищно осматривает меня, цокая языком.
– Поехали! – берет меня за руку и тащит за собой.
– Куда? – пытаюсь сопротивляться.
– Поговорить надо. Про убийство отца и про твоего выродка.
– Отпусти! Я не пойду! – холодный ужас окутывает мое сознание.
Мне хочется реветь от бессилия.
На улице никого. А Дмитрий уже дотащил меня до машины и пытается запихнуть внутрь.
Я отчаянно бью его руками, пинаюсь. Пытаюсь освободиться.
– Ах, ты сучка! – злится он и замахивается.
Инстинктивно прикрываю лицо руками. Нагибаюсь. И слышу удар. Потом еще. И стоны. Стоны Дмитрия. Потом грохот, как будто что-то упало на асфальт.
Но я боюсь открыть глаза и посмотреть. Настолько страх сковал все остальные чувства.
– Жива? – слышу знакомый голос и меня как будто отпускает.
Глава 11
Олег
Не знаю, почему, но меня словно само что-то толкает из квартиры. В машину. И в сторону дома Яны.
Зачем?
Даже не пытаюсь найти объяснения своим поступкам. Я просто хочу увидеть ее. Последняя наша встреча вывела меня из колеи. Меня разрывает.
С одной стороны, я хочу причинить ей боль. Чтобы она почувствовала, каково это – терять все.
А с другой стороны, я не могу спокойно смотреть на эти глаза, полные страха и безнадежности. На ее дрожь от моих прикосновений. Потому что эта дрожь от страха, а не от предвкушения или удовольствия.
Я так и не смог забыть ее. Как ни пытался. Не смог вычеркнуть ее другими.
И возненавидеть не смог… Не смог…
Я сижу в машине перед ее домом. Знаю, что она еще у Вики. Эти странные ежедневные встречи. Зачем? Что может так объединять?
Вдруг замечаю машину Яны. Она паркуется, выходит и идет к подъезду. Но тут к ней подбегает какой-то мужик. В темноте я вижу лишь мужской силуэт.
Хватаюсь за ручку двери. Но потом останавливаюсь. Может, знакомый? Любовник? Тоже ждет ее. Чувствую, как сердце начинает биться чаще. Опять злость и обида накрывает меня.
Но все проходит в один миг. Когда я замечаю борьбу.
Сразу же выскакиваю из машины и без предупреждения оглушаю мужика. На нем капюшон. Поэтому я так и не могу его рассмотреть. Да это и не важно.
– Олег? – дрожащими губами произносит Яна, когда я сам убираю ее руки с головы.
Она опять дрожит.
Помогаю ей встать. И прижимаю к себе. Она утыкается головой мне в грудь.
– Олег, – тяжело выдыхает.
Кошусь на все еще лежащего мужика и пинаю его носком ботинка. Все еще в отключке.
– Пошли, – говорю Яне и беру ее на руки.
Она ойкает, но не пытается слезть. Наоборот, еще крепче прижимается ко мне.
Доношу ее до квартиры и ставлю. Она роется в сумке дрожащими руками. Никак не может найти ключи.
Забираю у нее сумку и достаю их. Открываю дверь.
– Не уходи, Олег, – неожиданно просит она.
Яна уже вошла, а я все еще стою за порогом. Не знаю, нужно ли мне это сейчас.
И тогда она берет мою руку и тянет к себе. Делаю первый шаг.
– Олег, – Яна неожиданно кидается мне на грудь и я слышу всхлипы.
Рубашка тут же становится влажной.
– Не надо, Яна, – провожу рукой по волосам. Пальцы помнят их мягкость. Так и хочется сжать их и натянуть на кулак. – Успокойся. Все позади.
Она мотает головой.
– Нет, Олег, нет…
– Расскажи мне, Яна, – прошу я и беру ее лицо в свои руки. – Посмотри на меня.
Она поднимает взгляд. Опять эти грустные испуганные глаза. Как и шесть лет назад. Они вообще умеют у нее улыбаться? Быть другими?
– Прости, – произносит она и вытирает рукой слезы. – Прости. Я сейчас успокоюсь.
Я все еще держу ее лицо в руках. Провожу большим пальцем по нежной, влажной от слез коже. И касаюсь губ. Теплых. Влажных. Таких желанных.
В ответ на мое прикосновение она лишь приоткрывает их, не отводя от меня взгляда.
– Яна, – шепчу я.
Тяну ее к себе и наклоняюсь сам. Останавливаюсь в миллиметре от ее губ. Вдыхаю ее аромат.
И, не в силах больше
