— Он не задохнется? — интересуется мой помощник, кока я затрамбовываю его в рот толком не продышавшемуся еще турку.
— Нет, не должен. Я ж ему кадык не раздробил, ушиб только. Минут через пять отойдет. Мешок есть?
Парень кивает и достает из кармана разгрузки плотный джутовый мешок и шнурок. Надо же, какой запасливый молодой человек. Ай да Эли, каких орлов воспитал! Внезапно вспоминаю, сколько всякого интересного я умудрился подслушать, пока мамелюки везли меня в Шарой. Э, нет, брат, шалишь! Я их ошибки повторять не собираюсь. Попросив у Висхата нож, отхватываю от шнурка, протянутого им мне два коротких кусочка, слегка разлохмачиваю их и плотно трамбую полковнику в уши. Пойдет! Не беруши, конечно, но, «за неимением гербовой»… Нахлобучиваю мешок на голову полковнику, и слегка перетягиваю шнурок на горле, чтобы тот не свалился, но и дышать было можно. Затем, с помощью Висхата переворачиваю Кылыча на живот и стягиваю руки за спиной его же поясным ремнем. А вот ноги пока связывать не стоит, еще чего не хватало, этого кабана на себе носить. Пусть сам бегает, а уж куда — мы подскажем.
Наконец появляется время оглядеться. Приоткрыв дверь в комнату, я чуть не присвистнул от удивления. Так вот куда, оказывается, весь евроремонт из бывшего райотдела «переехал». Вот они, и потолки подвесные, и пластиковые панели под дерево… Ай да господин полковник, ай да сукин сын! Тут с улицы заходят Руслан и Ильяс. Остальные, судя по всему, продолжают подходы к дому «держать». Объясняю им, что именно нужно искать. Можно было, конечно, и у полковника уточнить, куда он мои вещи дел, но мне почему-то совсем не хочется у него изо рта кляп вынимать. Хоть он и признался мне, что по характеру — далеко не пионер-герой, но мало ли… Мужик он все-таки бывалый, опять же — офицер, бывший диверсант… Еще отчебучит какую глупость, например продышится и вопить начнет, так придется его, дурака, резать. А потом самим когти рвать под обстрелом. Не, плохая идея, однозначно. Лучше сами пороемся, опять же, может, чего интересного найдем.
И ведь нашли же! Первым делом я начал обшаривать полковничий письменный стол и чуть не взвыл от счастья. В верхнем ящике лежали и оба моих ордена, и служебное удостоверение, «Командирские», которые я тут же подзавел и надел на руку и красная бархатная коробочка с Настиным аленьким цветочком. Ай, хорошо! Но это была не единственная ожидавшая меня радость. На спинке спула висит отличной выделки кожаный ремень с кобурой, из которой торчит рукоять «Кольта». Красивая все-таки игрушка! Вот чисто из принципа затрофею, хоть патронов сорок пятого калибра взять просто неоткуда. Да и фиг с ним! Пусть будет вместо сувенира, на память. Не удержавшись, тяну пистолет из кобуры наружу, и тут мой взгляд цепляется за надпись на вороненой стали затворной рамы: «Colt Combat Commander». Что-то смутно-знакомое колыхнуло в памяти. Точно! Именно эту модель не только в классическом сорок пятом калибре выпускали, но и в тридцать восьмом и в девятимиллиметровом «парабеллум». Выщелкиваю магазин. Точно, они, родимые, 9х19 миллиметров «пара»: пуля чуть острее, чем у нашего патрона для «макарки», и гильза непривычного серебристого цвета с ярким золотистым капсюлем и надписью «luger» вокруг него. Вот это совсем отлично. Патроны для того же «Ярыгина» в «Ратнике» точно есть, а значит, не останется трофей без боеприпасов! Затягиваю ремень с кобурой у себя на поясе. Да уж, ну и видок у меня сейчас, наверное: за спиной — автомат, на поясе — «Кольт», а из одного набедренного кармана — АПС торчит, из второго — ГП-25. Полная труба! Угар милитаризма, блин! К вопросу о птицах: надо бы в полковничьих вещах себе какую-нибудь сумочку подобрать, если мой баул не отыщется.
Пробую открыть второй ящик. Закрыто. Уже интересно, что ж там такого важного и ценного, что полковник в своем же собственном доме на ключ запирает. Просовываю в узкую щель клинок Висхатова ножа, который я пока не успел отдать хозяину, благо, что нож у него широкий и явно прочный, а замок, судя по виду, вряд ли сейфовый. И точно, стоило слегка поднажать, используя клинок, как рычаг, раздался треск ломаемого дерева, и ящик послушно выдвинулся. А вот это уже совсем хорошо! В ящике — какие-то бумаги. В глаза бросаются печати, размашистые подписи, разрисованные красным и синим карты. Ох, елки, похоже, на улице Исмагилова нынче не просто праздник, а этакий филиал карнавала в Рио! Доставая всю эту увесистую кипу макулатуры, я понимаю, что праздник не только у «особиста» Олега. На дне ящика лежит ноутбук. Причем, не какой-нибудь простенький, вроде моего «Асуса», что остался много лет назад на базе в Беное, на котором я фильмы глядел да в игры играл. Нет, тут машина куда более серьезная: толще обычного ноута почти в два раза, корпус — алюминий и толи мягкий пластик, толи резина, словом нечто черное и под пальцем пружинящее. Я похожий видел году в 2005 на ВДНХ, когда там выставка «Продукция для сухопутных войск» проходила. Там почти такой же агрегат лежал на боку в большом аквариуме, до половину утопленный клавиатурой и экраном в воду, а в ту часть монитора, что высовывалась на поверхность, била струя песка из небольшой пескоструйной машины. И при этом ноут продолжал выполнять какие-то вычисления. Словом, военный ноутбук, надежный и не убиваемый. Да, скорее всего какой-нибудь «Кризис» он и не потянул бы, так, с другой стороны, он не для игр создавался. Ай, спасибо вам Атмаджа-эфенди. Вы прямо Дед Мороз! Такой подарок мне под елочку! Похоже, я в прошедшем году действительно был хорошим мальчиком. Ладно, погнали дальше.
А вот с «дальше» как-то особо не заладилось. Организованным нами четверыми вполне грамотный шмон, больше почти никаких результатов не принес. Нашелся полковничий карабин М-4, к моему величайшему сожалению, без какого-либо дополнительного обвеса. Отыскались магазины к моему автомату и «Стечкину», но, снова без патронов. Даже мой мультитул нашелся. И все. Ни баула, ни ременно-плечевой системы, ни набедренной кобуры с ремнем, ни всех остальных вещей, что в бауле лежали. Похоже, или мамелюки на сувениры растащили все, что командиру не нужно было, или просто все выбросили. Радует только, что я, дабы не привлекать к себе лишнего внимания, в Ростов взял не ту РПС, в которой сюда провалился, а одну из новых, на складе полученных. А вот кобура была еще из «прежней жизни», да и маскхалат — тоже. Вроде и мелочь, а жалко. А еще хреновенько, что ни свитера нет, ни куртки зимней. На дворе всеж-таки конец пусть и аномально теплого, но все же декабря.
Рассовываю автоматные магазины по карманам принадлежащего полковнику разгрузочного жилета. Неплохая, кстати, штука. Американцы такой, если мне мой склероз не изменяет, «плейт-кэрриером» называли. Этакий гибрид нашего посконного «лифчика» и бронежилета: в внутренней стороны есть карманы, в которые можно бронепластины вставить. Довольно удобно, если не нужно никуда долго идти или бежать. В машине или на стационарном посту — вообще благодать. Карманы, правда, явно не под наши магазины: шире и короче, чем нужно. Ну, да ничего, до дома потерпим. Все найденные в доме «ништяки» и подствольник со «Стечкиным» упаковываю в найденный в кладовой камуфлированный рейдовый рюкзак. Все вошло и даже места немного осталось. Уже на выходе сдергиваю с вешалки полковничью зимнюю куртку. Нет, не мой размерчик: и руки из рукавов торчат и пуговицы не застегнуть. С разочарованным вздохом протягиваю ее подошедшему Руслану.
— На, брат, одевайся, а то холодно там.
Тот принимает куртку, правда, оторвав с рукава красный с белыми полумесяцем и звездой флаг, и благодарно кивает.
— А сам как же?
— Как-нибудь, — отмахиваюсь я. — Кто ж виноват, что турок нам такой мелкий попался…
— Это не турок мелкий, это ты слишком здоровый, — язвит Ильяс. — Ничего, у меня в переметной сумке свитер есть. Не новый, растянулся немного, но теплый. Думаю, тебе как раз по размеру будет. Все, хватит болтать, хватайте вашего «языка» и валим отсюда. И так уже больше часа потеряли.
В ущелье нас ждал еще один человек Ильяса, охранявший небольшой табун лошадей.
— Вот как чувствовал, заводных[139] взял, — улыбается Эли. — А то пришлось бы тебе, Миша, за лошадью бежать, за хвост держаться.
— Как бы на самом деле не пришлось, — грустно отвечаю я. — А то наездник-то из меня тот еще. Прямо как собака на заборе…
— Что, вообще на лошади ездить не умеешь? — чуть не в один голос искренне изумляются Висхат и Руслан.
— Да вот, как-то не сподобился, — развожу в ответ руками.
— Ладно, главное — держись крепче и под копыта не свались, — хлопает меня по плечу Ильяс, протягивая обещанный свитер. — А лошадки у меня умные, сами куда надо довезут.
— Ох, хотелось бы верить, — кряхчу я, взгромождаясь в седло.
Пока я поддевал под «горку» толстый свитер с высоким горлом, Ильясовы парни сноровисто привязали турка к одной из запасных лошадей. Ай, хорошо! Вот пускай на своей шкуре прочухает, каково это — поперек конячьей хребтины брюхом лежать!
