Пётр Одинцов, Наталья Одинцова
Избранное
Часть первая
Раздел первый
Мои сорок плюс
Мои сорок плюс, и желания просят простора.И цели крупней, и дороги короче. Без пыли.И розовый цвет у очков поменялся на чёрный.Так проще смотреть, чтобы звёзды глаза не слепили.
«Разбирая память на цитаты…»
Разбирая память на цитаты,Милая, ты вспомнишь не меня,Не твоими пальцами измятаБудет подо мною простыня.Не твоими мягкими губамиВслед мне будут сказаны слова,И не мы, коснувшись головами,Будем наше счастье воровать.
Не к тебе приду в хмельном угаре,Ты не мне напишешь перед сном,Ничего друг другу не подарим,Ничего друг другу не наврём.
Светло
Утром выпиваю стакан воды,Отвечаю на звонки,Принимаю душ.В перерывах втягиваю электронный дым.Размышляю о судьбе и родстве душ.Улыбаюсь прохожим из-под зонта.Солнце где-то рядом, со своим теплом.Заглянул в почту, перечитал.Дождик перестал.Светло.
24
Май нынче выдался, прям, загляденье.Перепады температур, дожди, ветер…А тогда, не помню…День весеннийПролетел в заботах.Не заметил…
Не стоял под окнами, не расписывал асфальты.Забирали с друзьями.Цветы, конфеты…Мама твоя…Обычное платье…И ты, такая мелкая…Зелёнка…Лето…
Знаешь, все наши разговоры про счастье,Мои наставления, как жить дальше…Это, конечно, важно, если вокруг ненастье,И мир, переполненный ложью… фальшью…
Ты меня ещё слушаешь, улыбаешься украдкой.Рассказываешь друзьям, какой папа важный…А мне всё вспоминаются твои тетрадки…И попытки запустить самолёт бумажный.
Паззлы на ковре, подсказки в английском,Пионерский лагерь, деревня у тётки…Бантики, цветы, подарки, ириски…Многое забылось, остались фотки…
И на этом фото ты тоже в синем,И такой взгляд, что цепляет душу.Так похожа на маму…Очень красивая…Я люблю тебя, дочь.Ты – самая лучшая!
«Прошлый век. Лето. Около шести…»
(Л)
Прошлый век. Лето. Около шести.Жарко. Мальчик чертит крестики на заборе.Мужики, домино, свистулька свистит.Мама из окна кричит: «ужинать, Боря».Так же зовут Тань, Коль, Петь.Всё уже началось, они просто не знают.У них уже всё было и ещё есть.Они это прожили, просто вспоминают.Мальчику придётся закончить вуз.Держать ларёк, охранять барахолку.Уронить на платье невесте арбуз.Сломать ногу, проглотить иголку.Будущая жена ещё не родилась.А мамины котлеты нынче не пригорели.Ему ещё предстоит испытать страсть,Почувствовать страх, облажаться в постели.А пока его смущает под глазом синякИ не интересует соседская Ленка.Мальчик, может быть, похож на меня.Я тоже в детстве разбивал коленку….…Старичок на диванчике, видимо, задремал.Очки сползли на нос, смялась газета.Зал ожидания, ЖД вокзал,Солнечно…Середина лета.Импозантная бабулька листает Vogue.Иногда поглядывает, тихонько вздыхая.Видно, что старается не разбудить его.Он долго ехал, пусть отдыхает.
Тыры ты ты
(Л)
Время встало, около четырёх…Стрелка пляшет, ей не перескочить.Память искренне тужится, трёт её.Мысли крутятся и не дают забыть.
И поэтому кажется день, как день.И не та трава, и не те цветы.В общем, будничная дребедень.Строчка в песне – тыры ты ты…
А на кухне режут салат к утру.Для гостей испекли пироги и кекс.Жизнь, как жизнь, продолжается, кружит круг.Будет счастье,Уже (наверное) есть…
«Знаешь, время, видимо, дарит ещё…»
(Л)
Знаешь, время, видимо, дарит ещё…Не стирает смысл, обещая возможность встреч.Ярким делает цвет, украшает румянцем щёк.Намекает на мысль, предлагает ценить, беречь.
Видишь, буквы правильно пишут в ряд.Цепким взглядом ищут сокрытый смысл.Не пускают тебя, не дают уходить назад.Обостряют слух и внушают в сознание мысль.
Слышишь каждый случайный в ночи звонок.Держишь палец около кнопки «пуск».Веришь в то, что он просто тогда не смог.А потом… кто же знает…А может, вдруг?
Расстояние всё-таки ерунда.Сеть позволит выплеснуть скрытый смысл.Никогда не сбудется «никогда»,Если веришь и если лелеешь мысль.
Нажимаю, и текст устремился в сеть.Счётчик лайков застыл на отметке ноль.Кто-то спросит: – Ну, как ты, есть смысл петь?Есть, конечно, такая вот, знаешь, соль…
Тот день
Не наступит уже и надеяться смысла нет.Время смелет осколки прошедших бесцельно дней.Намотает клубок из напрасно прожитых лет.Смоет замки с песка и рисунки в пустом окне.
Ждать так трудно, что проще ползти вперёд.Стиснув зубы, оставив гореть мосты.Не догнать, но пытаться, кто верит – всегда уйдётИз мотков паутины, из пыли и пустоты.
А потом, в послезавтра, с вершины иных высотМожно с лёгкой тоской посмотреть на седой туман.И махнуть на прощанье и вспомнить, что всё пройдёт.И не верить себе, и забыть толкование сна.
За туманом дом и старый пыльный чулан.Переписка в обрывках жёлтой осенней листвы.Я заброшу перо, заберу из сейфа наган.Не дождавшись, с перрона спрыгну в росу травы…
Даты
Даты слегка спутались: вечер, ночь, утро.Мандарины приелись и алкоголь… да на кой он нужен?Улицы припорошило лёгкой снежною пудрой…Наверняка там холодно, там, за окном… снаружи…Вот уж и Рождество, и Старый совсем уж скоро.День прибывает, утром уже светлее.Снова торчать в пробках и ненавидеть город.Радоваться тому, что дом, и что батареи греют.
Верить в приход весны и тепла с нею.Ждать от неё ручьёв и зелёных веток.Верить, что по ночам птахи разбудят трельюПесен своих о счастье и солнце летом.
Ну, а пока в снег следы расставляя,Путаю показания, путаю дни и ночи.Время идёт себе, себе расставляяВсё, что ещё там мне оно напророчит.
За друзей
Раковина завалена. В пепельнице окурки.Друзья разошлись, уже светает…Солнце и облачность играют в жмурки.За окном декабрь. Снег тает…
Отражение подмигивает, улыбается устало.Вечер удался, микрофон сломали…В караоке вопили (пол зала подпевало!).Жаль, потом охранники диск отобрали.)))
Перед официантками не стыдно ни капли.Парни (как обычно) всех приглашали взамуж!А они стесняются (гламурные цапли),Ни одна не огласилась…Да уж…Да, ещё был торт! И сорок шесть свечек!!!Почему-то солёный и синего цвета…Ну, так-то светло-синий, тут скрывать нечего…Спасибо, юмористы! Слов нету!
А ещё джазмены не поют мурку!Что, на самом деле, им трудно, что ли…И солистка важная, в тональной пудреОтказалась присесть за наш столик!
Соседи с корпоратива – весёлые тётки.Бойко танцевали, на брудершафт пили…Обещали скинуть на мыло фотки.Измазали помадой, вискарь разлили…
Продолжали на квартире, соседи ругались.Выпили за дружбу, разошлись с миром.В ванной чей-то лифчик и очки остались…Странно, чьи – не помню… и ведь не разбились…
Нужно дом проветрить, убрать окурки…Оттереть следы от губной помады…Утро.Солнце с тучами играет в жмурки.Хорошо, когда все друзья рядом.
Образ
По ночам, если вдруг не успел погрузиться в сон,И за окнами ночь напевает безмолвный вальс,Я рифмую послания, с очередным письмомОтправляю, в надежде увидеть письмо от Вас…Мне ужасно неловко, Вы где-то за сто морей.Вы, наверное, спите, и мой запоздалый стихНе уместен, но всё же, среди тенейЯ ищу в сообщениях Ваш симпатичный ник…
Мне мерещится голос за строчками Ваших букв.Я рисую ваш образ на свой сумасбродный лад.И как будто бы вижу движения Ваших рук,И экран отражает едва уловимый взгляд…
Мне усталая муза, касаясь рукой плеча,Исчезая в тумане обрывочных странных снов,На прощанье прошепчет: «пройдёт и твоя печаль…»И ещё что-то скажет, но я не расслышу слов…Ночь сотрёт этот образ, закроет мои глаза.Сон устроит свидание с кем-то совсем другим.Утром вспомню, что что-то хотел сказать…Или что-то услышать…Просто коснуться руки…
Письмо Деду Морозу
