Я не твоя
Элен Блио
Глава 1.
Плавно лавирую между столиков, неумело держа в руках поднос с бокалами. Только бы не уронить. Только бы не облажаться.
Спокойно, детка, спокойно…
Сегодня у меня все должно получиться!
Свадьба под открытым небом - роскошь.
Внешне все очень красиво. Помпезно. С размахом.
А как иначе? Сам Умаров женится!
Столы с накрахмаленными хрустящими скатертями, стулья, накрытые белоснежными чехлами, которые перетянуты бирюзовыми лентами с шикарными бантами.
Элегантная сервировка, хрусталь, фарфор, лен и кружево.
Гости – цвет столичной элиты. Дамы, демонстрирующие коллекции самых модных дизайнеров. Их спутники в костюмах, стоимостью с приличный автомобиль. Бриллианты, золото, платина.
Они так любят бриллианты и платину…
Стараюсь дышать глубоко, чтобы откатить обратно слезы.
Надо взять себя в руки.
Мне вообще противопоказано нервничать! Не в моем положении!
Так что…Спокойно!
Нет, на самом деле все совсем не спокойно. И я уже не знаю, зачем я все это затеяла?
Зачем мне нужен этот мазохизм? Зачем лишний раз убиваю саму себя?
Просто… Просто хочу посмотреть ему в глаза.
Просто. Посмотреть. В глаза.
Дыхание срывается, сердце тормозит как поезд, у которого сорвали стоп-кран.
Я вижу его - идет по дорожке от здания к шатру, под которым сцена и танцпол.
Жених. Один.
Мелькает мысль – почему один, где же невеста?
Потом вижу, как, с другой стороны, движется небольшая группка женщин. Все в длинных закрытых платьях. Почти у всех на головах роскошные платки. Там, среди них, она. В белом платье, расшитом не кристаллами «Сваровски», а настоящими драгоценными камнями.
Невеста.
Они одновременно подходят к шатру.
Ведущий церемонии берет микрофон, что-то говорит, все вокруг улыбаются, смеются, аплодируют. Всем хорошо, весело.
А я ничего не слышу.
Я только вижу его.
Высокий, широкоплечий, сильный. Его мужественность сбивает с ног. Он красив той мужской красотой, которую редко встретишь в глянце.
Он настоящий мужчина.
Я так думала раньше. А теперь…
Слабак. Трус. Предатель.
Я чувствую, как по капле из меня вытекает любовь, то, что еще оставалось. И так же по капле втекает ненависть.
Мне ведь ничего не было нужно от него! Ничего!
Я бежала от этой любви без оглядки! Я столько раз отказывала, говорила нет! Просила оставить меня в покое!
Словно знала, что так будет…
Я несчастная, брошенная девочка с разбитым сердцем. И он, красивый восточный мужчина, умеющий так настойчиво ухаживать, говорить сладкие слова и… Бросать, в самый трудный момент!
Зачем я пришла сюда?
«Зачем пришел сюда – делай»*…
Косноязычный тамада приглашает молодоженов на первый танец.
Звучит музыка.
Я узнаю эту мелодию. Мы слушали ее вместе, даже танцевали под нее тогда…
Я жду, что выражение его лица поменяется. Что он вспомнит!
Нет. Он спокойно смотрит на свою невесту. Без улыбки. Без эмоций.
Конечно, она ведь для него тоже просто вещь. Просто более дорогая чем я.
Шум в ушах нарастает. Кровь разгоняется, как заряженные частицы в адронном коллайдере.
Спокойно, детка, спокойно. Сейчас придёт твое время.
Хорошо, что форма официантов на этом мероприятии такая. Строгая юбка, белая блузка и огромный фартук. Фартук, в котором можно что-то спрятать.
Нож или другое холодное оружие.
Или тест, на котором две заветные полоски!
Мне повезло, что звучит именно эта песня. Я хорошо ее знаю. Знаю, когда финал.
Сейчас жених и невеста закончат танец, встанут в центре площадки, он обнимет ее за талию, целомудренно – страсть тут не в чести.
И тогда – ваш выход, детка! – я подойду, достану из кармана то, что спрятала, и сделаю это.
Сделаю ему подарок, от которого он не сможет отказаться.
На глазах у всей этой пафосной толпы.
Хорошо быть обслугой – никому нет до тебя дела.
Аккуратно ставлю поднос на стол. На меня никто не обращает внимания. Поправляю юбку. Снимаю резинку с волос распуская их золотым водопадом.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Еще несколько тактов.
Почему-то музыку уводят раньше, она становится тише, а стук моего сердца громче.
Грохочет как море в шторм.
Ведущий подходит к жениху и невесте – это он называет их так.
Снова что-то говорит, улыбка не сходит с лица, мне кажется, у него просто мышечный спазм. Парень активно жестикулирует, а я понимаю – это мой последний шанс.
Сейчас или никогда!
Опускаю дрожащую руку в карман, сжимаю холодную сталь.
Несколько шагов и я буду на своей Голгофе.
Хорошо, что официанткам разрешили быть в кедах.
Никому и в голову не приходит остановить меня, даже охране.
Они наивно думают, что всех проверили!
Мгновение – и я стою прямо перед ним, с удивлением наблюдая, как меняется выражение его лица.
- Светлячок…
- Привет, Тамерлан…великий воин. Пришла тебя поздравить. Пожелать тебе счастья и сделать подарок.
Краем глаза вижу, что ко мне уже бросается охрана, резко достаю то, что прятала.
- Отзови своих псов, Умаров. Я не сделаю ничего плохого. Никому.
- Светлячок… - хриплый, низкий голос, который сводил с ума.
- Тамерлан… - невеста пищит, глядя на него, испуганно закрывает рот ладошкой, натолкнувшись на его взгляд.
Он делает жест рукой, останавливая могучих архаровцев.
- Светлячок, не надо…
- Не бойся. Не буду. Но пусть только попробуют дернуться, ясно?
Он чуть заметно опускает веки.
Великий войн в шоке. Не ожидал от меня такого.
Да уж… Девочка-светлячок оказалась не такой уж слабачкой.
- Я пришла поздравить тебя, Тамерлан. Пожелать вам долгих счастливых лет совместной жизни. Пусть у тебя родится наследник. Еще я хочу подарить тебе кое-что ценное. То, что ты так любил.
Он смотрит на ножницы, которые я держу в руках. Я оцарапала кожу и чувствую теплую струйку крови. Перехватываю их так, чтобы было удобно.
Касаюсь своих золотых волос.
Ему нравилось зарываться в них. Он повторял, как ему нравится этот роскошный, ароматный водопад.
- Твои волосы – мой фетиш, Светлячок. Мне так нужно касаться их, видеть их, чувствовать… Люблю их!
Он любил мои волосы. Из-за них называл меня Светлячком.
И теперь я их ненавижу.
Остервенело пилю мягкие пряди, не отрываясь смотрю на мужчину, который меня уничтожил.
Вижу, как его зрачки темнеют, заполняя радужку, как сжимаются челюсти. Как играют желваки на скулах.
- Остановись!
Предвижу его движение, поднимаю руку, заставляя его замереть, смотрю на не моргая. Молчу.
Он видит в моих глазах решимость. Он все понимает. Отступает.
Великий войн. Несчастный трус.
Золотые локоны водопадом ложатся у моих ног. Их так много.
Я ничего не вижу – слезы застилают глаза.
Голове становится так легко и прохладно.
- Можешь оставить их себе, Тамерлан.
Отступаю на шаг. Чуть потряхиваю головой, словно стараясь освободиться от несуществующих прядей.
Локоны цвета спелой пшеницы, мягкие, блестящие, как у Златовласки из старой детской сказки. Мама все детство ухаживала за моими волосами, втирала народные средства, покупала дорогие масла, ей так хотелось, чтобы у меня были самые длинные косы! Я не стригла их много лет, даже кончики секущиеся – у меня их не было!
И вот теперь моя гордость лежит в пыли, у ног моего любимого.
Бывшего любимого.
Голове так легко! И почему-то холодно.
Дотрагиваюсь до затылка – так непривычно, колко. Ну, что ж, проживу без золотых волос. А он...
- Забери их себе, Тамерлан. Может тебе они принесут больше счастья чем мне.
Все. Пора идти. Финита ля комедия. Спектакль затянулся.
Теперь мне страшно холодно и сосет под ложечкой. И кажется сейчас вырвет.
