Исповедь змееносца
сборник стихов
Александр Клюквин
© Александр Клюквин, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Фото: Эля Лихута
Выборгские фантасмагории
(пейзажная лирика)
Выборгская фантасмагория
По булыжникам старого городаЯ застенчивым шагом иду.На верхушке осеннего холодаПутеводную вижу звезду.Приукрашены сумерки тайнами,Пропитавшими стены домов.Моя тень мостовыми случайнымиМельтешит хороводом дворов.Где-то здесь притаилась историяНаших пращуров, знавших Петра.Очень яркая фантасмагория,Словно всё ещё здесь та пора.Бой часов на белеющей башнеРаспугает скучающих птиц.С недодуманной мыслью вчерашнейЯ вошёл в этот мир без границ.Здесь мерцает неоном рекламаВперемешку со звоном мечей.Возле цоколя древнего храмаБродят рыцари уйму ночей.Мне мерещатся люди в каретах,Затмевая железо авто.Что-то прячут в крахмальных манжетах,Щеголяя в роскошных манто.Отрешившись от дня настоящего,Наслаждаясь виденьем своим,Я в компании неба неспящегоВглубь былого азартом гоним.Так и чудятся мне кирасирыНа красивых конях вороных.Подле них без доспехов мундирыВ переливах наград боевых.На заливе, устав от безделья,Ветер треплет андреевский флаг.А на палубах звуки весельяПосле трудных, но выигранных драк.В подворотнях под сводами арокЧуть остывшие пушки стоят.За их славу поднятием чарокКабаки городские галдят.Где-то кузница молотом звонкимВсем победные марши поет.А молочница голосом тонкимЗазывает к бидону народ.На истёртом дощатом крылечкеМальчуган начал саблю строгать.А в окне, приютившись у печки,Наблюдает с улыбкою мать.Чуть подальше в ботфортах разбитыхВестовой с порученьем спешит.В переулках сегодня забытыхМежду знатью и людом бежит.Находясь посреди современности,Окунаюсь в раздолье эпох.В закромах поседевшей нетленностиПонимаю, что мир был неплох.На палитре из листьев опавшихКак мираж старый город стоит.И чудес его, в душу запавших,Красоту моя память хранит…
2015 г.Доброе утро
Когда окутан тишиноюМой город в ранние часы,Иду в компании с собоюПо искрам парковой росы.Навстречу свежий бриз с заливаИ тихий шелест тополей.Опавший пух неторопливоПлывет зигзагами аллей.Причудливо в воде танцуютСветила первые лучи.По лужам голуби гарцуют,Воркуя в тающей ночи.Небрежной поступью гуляетДежурный ярко-рыжий кот.Он, как и я, маршруты знаетИ верен им не первый год.Возможно даже мы знакомы,Нам просто нечего сказатьВ минуты предрассветной дрёмы,И дальше мы идём гулять.Его манЯт кусты и крыши,Меня прельщает тишина.В его мечтах наверно мыши,В моих конкретность не видна.И хочется бродить так вечно,Лениво думать ни о чём.И быть, и жить вот так беспечно,Как будто вовсе ни при чём.Мечтами мерить переулки,Смотреть подолгу на залив.Крошить вальяжным уткам булки,О целом мире позабыв.Смотреть на чаек невесомых,Разбросанных по небесамВ круженьи облаков знакомых,Невольно верить чудесам.Дышать пестреющей сиренью,Пьянеть от созерцанья звездУже покрытых легкой тенью,Что проложила в утро мост.Неспешным лабиринтом арокВбирать приятность новизны,Пока прекрасен мир и ярок,Пока все таинства видны.Кружить в погоне за ветрамиПо скверам, полными весны.Пока зелёными коврамиЧасы рассветные чисты.То в блики солнца превращаясь,То в побежденную луну,Я тихим утром наслаждаясь,Иду себе, иду, иду…
2012 г.Мой город
Мой город знает много песен,Но мне поёт всегда одну,Когда бываю я невеселИ парком золотым бреду.И слушая его балладу,Я забываю обо всём.Мне больше ничего не надо,Мне кажется, что я спасён.Бальзамом нАдушу прольётсяНемого замка вертикаль.Ладья в ковше к нему несётся,Свист в парусах – моя печаль.И Торгильс Кнутссон в гордой позе,В европу устремивши взор,Даёт отпор любой угрозе,Потомкам шлёт немой укор.Святого Олафа обительТревожат свежие ветра.Их силу знает каждый житель,Но дух имеет от Петра.Он сам стоит, поправ забвеньеИ смотрит вдаль, поверх границ.Лихое самоотреченьеВзнесло повыше многих лиц.У круглой башни на брусчаткеНочует эхо семь веков.Родившись в самой жаркой схватке,Несётся цокотом подков.Гуляет дождь неторопливо,По закоулкам не таясь.А в парке листопад пугливоМелькает, в зиму торопясь.Пойду и я, послушав город —Залива шум и чаек крик.Хоть Выборг мой не так уж молод,Но далеко и не старик.Мой город мне несёт удачу,Я гордость за него храню.Я сним живу – смеюсь и плачу,Его безмерно я люблю…
2011 г.Ода России
Пышно стелется зелень коврами,Растворяясь неспешно вдалИ.То лесами цветёт, то лугамиВ благодарность просторам земли.Свежескошенных трав ароматыЗаставляют чуть глубже дышать.Песне клевера с нотками мятыНе устанет душа подпевать.Разольётся сердечной балладойСозерцанье пейзажей родных.В них и гордость моя и отрада,И торжественность истин простых.Шелестят ли тревожно берёзы,Прогибаясь под силой ветровИли майские буйствуют грозы,Словно искры гигантских костров —В одинаковом трепете будуВосторгаться величием мест,Где Господь завещал сбыться чудуИ природу посеял окрест.Будь то воды реки безымяннойИли золото хлебных полей,Будь то краски весны долгожданнойИли краски осенних аллей —Невозможно насытить красоюБлагодарные Богу глаза,Лишь дрожит в них невольной слезоюВековечных небес бирюза.Оставайся же кладезью света,Береги все родные края.Процветанья и долгие лЕта,Будь здорова, Россия моя!
2015 г.Городской променад
Седого облака знаменьеПронзает Олафа игла.Венчая неповиновенье,Несётся ввысь ее стрела.А под сиим надежным кровомТаится главный наш герой.О нём и будет дальше словоСлагаться рифмою простой…
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
Шагая ветхою ступеньюСреди замшелых древних стен,Он вниз спускался легкой тенью,Покинув сна короткий плен.Влекомый летним променадом,По залам шествует, спеша.В предчувствии свиданья с градом,Чертог свой мерит чуть дыша.Каменья северной твердыниЛаскает вскользь его рука.Любовь свежа в ней и поныне,Спустя почтенные века.Сквозь арки кованых узоровВ молчаньи правит мерный ход.В гранит зелёных косогоровВсё так-же бьёт настырность вод.Он светлым взором обнимаетАбрис высоких куполов.И поклонившись, вновь шагаетПо перепутью двух миров.Даруют глазу наслажденьеКороны изумрудных древ.Залива синь, как наважденье,Ласкает душу нараспев.Улыбкой красоте ответив,Шагнул на панцирь мостовой.Измену в городе приметивИ потеряв тот час покой,Прошествовал вперед немного,Всмотрелся в треснувший фасад.Седые брови схмурил строго —Не ведал бОльших он досад.Он помнил войны и раздоры,Что посещали этот край.Но даже вражеские сворыАрхитектурный чтили рай.В раздумьях тяжких устремилсяВ любимый некогда поход.Теперь весь город изменился,Ослеп живущий в нём народ.Когда-то свежестью блисталаЛепнина эркеров чуднЫх.Теперь мораль совсем упалаВ глазах старинных стен немых.Покрыта зеленью невзрачнойТоржественность нагих скульптур.Всё тлеет паутиной мрачнойПришедшей худшей из культур.С потухшим и слезливым взглядомИдёт щербатой мостовой.Разруха и упадок рядомВзывают к совести людской.В соседстве с памятью историйНадменно вычурность стоит.Не зная затхлости задворий,Мерцаньем фальши глаз манИт.Смятённый пафосом двуличным,С вопросом смотрит на людей,Пытаясь к варварству привычнымВнушить страдание очей.Но только дикость эгоизмаОтветом бьёт по правде дней.Не чтят прислужники цинизмаВеличье Родины своей.Бессилье города родногоПеред глухонемой толпойНесёт крестом уже так многоНадежды лет своей тропой.И он обидой сокрушённый,Рыдая сердца не жалел.Людьми без душ любви лишённый,Вернулся в зАмковый удел.И там никем не лицезримый,Сидел на пенном берегу.Печальный и неповторимый,И превратившийся в слугу.Никто вовеки не узнает,Кто в камень сердцем здесь застыл.Лишь в подсознании витает,Что это город сам и был…
2012 г.Вечер
