Красные гроздья
Поэзия
Людмила Абзаева
Редактор Анастасия Бич-Лубенская
© Людмила Абзаева, 2017
ISBN 978-5-4483-6823-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Романс «Красные гроздья»
Соком багровым наполнены гроздьяРусских рябин в порыжелых оврагах.Красные гроздья, красная осень,В зареве дымном красные флаги.
Дальней шарманки печальные звукиРобко рассыпались. Кончилось лето.Скорбная повесть грядущей разлукиКем-то читается в шепоте ветра.
Страстью и страхом, мольбой и печальюДрогнут на клавишах тонкие пальцы,В утренней зале застынут печатьюГрустные звуки романса-скитальца.
Родины запах – горестный запах,Он наделен удивительной силой.Мы отойдем, но останутся плакатьРусские ветры на русских могилах.
Что же казниться и думать без толку,Прошлое в спешке не сбросить, как платье.Страшная суть окаянного долгаБудет бродить по пятам, как проклятье.
Где-то в другой ослепительной сини,Очень похожей на русские дали,Ах, господа, пусть вам снится Россия,Та, за которую вы умирали.
Из прошлого века
Как будто все так же, и мы вроде те же.Вкус нового года, цвет нового снега.И вроде встречаться мы стали не реже,Но мы уже люди из прошлого века.
Из прошлого века Булат Окуджава,Романтика строек, войны отголоски,Из прошлого века большая держава,Костры пионеров, непринятый Бродский.
Из прошлого века доносится эхомАфганская боль моего поколенья.Там мальчик из дома навечно уехал,Чтоб мама состарилась в то же мгновенье.
Из прошлого века – молчанье и слава,Трагических дней покалеченный профиль,Чернобыльским ливнем в апрельские травыПрольется бессмертная молодость многих.
Из прошлого века – малиновый август,Надежда, смененная недоуменьем.Как в опыте школьном с бумагой, где лакмус,Проявится суть рассуждений и мнений.
И только рассветы по-прежнему сини,И только утраты по-прежнему тяжки,И только ребята все так же красивыВ Чечне ли, в России, но это не важно.
05.05.2002
Жизнь состоит из мелочей
Жизнь состоит из мелочей:Вещей, что куплены на случай,Газет, потерянных ключейИ лотереи невезучей,
Из обновленных потолков,Стены, увенчанной картиной,Привычных стареньких духовИ чая с маминой малиной.
Жизнь – то, что есть она сама:Привычки, ветреные встречи,Обиды, нервы и слова,Которые не только лечат.
Стремленье что-то предпринятьОптимистично и отважно:Приобретая то, что важно,Неважное б не растерять.
Сестре Нине
Из памяти мудро и остроСном детства потянется след,И в душу вольется наркозомПронзительный русский сюжет:
Россия березовых далей,Россия шумящих осин,Россия весенних проталинИ долгих заснеженных зим,
И тройки, и русские песни,И святки, и сладкий пирог,И звезды в твоем поднебесье,И отчего дома порог.
И именно эту РоссиюХоть редко, но видим во сне.Поля незабудок так синиИ в Вологде, и в Костроме,
Где сказками пахнущий вечерДоносит из бани дымок,Где с нами остался навечноПропахнувший речкой мосток.
Нависнувшей тучей расколотПылающий в небе закат,Черемухи вянущей ворохНатащит мальчишка, твой брат.
И этот плетень, и соседкаС уже поседевшей косой,К окошку склоненная веткаС немыслимо крупной росой.
И в душу не боль и не жалостьВойдет, а скорее печаль,Что нам только то и осталось,Что память о детстве, а жаль.
«И когда мы поймем всё, что нужно понять…»
Все мы – святые и воры…
Из алтаря и острога…
Все мы смешные актеры
В театре Господа Бога…
Н. Гумилев
И когда мы поймем всё, что нужно понять,То, по сути, окажется нужно немного:Если занавес поднят – то нужно игратьИ любить свою роль в пьесе Господа Бога.
«Синь русских васильков в распахнутой ладони…»
Синь русских васильков в распахнутой ладониИ трепет ковыля у загорелых ног,На росном берегу стреноженные кониИ запах молока, и паутинок шелк.
Беспечность и покой нам теплый август дарит,А в роще за рекой умолкли соловьи;И в золоте стогов желтеющие дали,Где воздух опьянен настоем из любви.
Когда ступает ночь на краешек заката,Так хочется опять вернуться в этот сон,Где летние дожди пропахли спелой мятойИ где в аквамарин окрашен горизонт.
И пусть плетет сентябрь нам кружево печалиИз бронзовой листвы расплатой за грехи,Ведь всё, о чем с тобой так долго мы молчали,Допишет листопад в осенние стихи.
«И всё пройдет. И жизнь изменит ракурс…»
И всё пройдет. И жизнь изменит ракурс.И вновь найдутся нужные слова,Те, от которых будет кто-то плакать.Кто верит, что любовь всегда права.
«Повторись…»
Повторисьмой единственный сон,Моя долгая боль души,Через ливни и даль времен,Через памяти виражи.
Повторисьосторожность несмелых рукИ застенчивость робких фраз,Где созвездий небесный кругОбнимал в эти ночи нас.
Повторисьшепот имени твоегоЧерез тысячи дней разлук,Обнаженной души тепло,Мне доверившей сердце вдруг.
Повторисьзатаенная нежность глаз,Обещание долгих встреч, —Всё, что было с нами не раз,Всё, что мы не смогли сберечь.
Повторись…Пусть я снова в который разОбреченно ищу твой следИ исчезнувший, как мираж,Миг, в который возврата нет.
Повторись…
Парашютик любви
Мы давно научилисьНе давать даже повода слухам.Откровенно грустя,Улыбаться, встречаясь друг с другом.
Ни на что не решаясь,На проспекте под окнами домаВдруг, смущенно теряясь,Расставаться без лишнего слова.
Этот вечный отказСделал душу и сердце капризней,И зависимость глазПревратилась в зависимость жизней.
А когда фонариНа рассвете, как сонные стебли,Парашютик любвиОпускается с неба на землю,
Продолжая кружитьНад размытым дождями фасадом,Где нам выпало жить,Оставаясь лишь мысленно рядом.
Где склонились небрежноВетки тополя к окнам хозяев,Где печально и нежноПоет свои песни Митяев.
И опять всё о том,Всё о том, что немыслимо даже.Вечер красным виномЗаливает фрагменты пейзажа.
Парашютик, кружись,Продержись еще самую малость.Не кончается жизнь,Хоть не так уж и много осталось.
И покуда горитСвет желаний, и окон, и мыслей,Парашютик летит,Продолжая сюжет наших жизней.
«Я сюда не вернусь…»
Я сюда не вернусьНикогда – ни сегодня, ни завтра.Просит легкая грустьУ судьбы расписанье назавтра.
Город в поздних лучахУтомленный, готовится к ночи.И несет на плечахОбреченность людских одиночеств.
Одинаково чуждИ твоим, и моим откровеньям,Гасит брызгами лужЖар подошв на бульварах осенних.
Я сюда не вернусь.Не о том ли звенели трамваи.На прощанье прижмусьК той двери, что вдвоем открывали.
Обманув свои сны,Не поверив, что жизнь быстротечна,На границе страны,Где разлука бескрыла и вечна,
Абсолютно ничей,Ты бредешь по ступеням разбитым,В преломленьи лучей,Обрамленный пейзажем размытым.
Неподвластный умуИ уже абсолютно неважный,Твой вопрос «почему»Зависает в пролетах этажных.
На оконном стеклеБьется бабочка, путь завершая,И в обманном теплеСвои крылья свободы лишая.
На окраине дня,Залетев неизвестно откуда,Пусть напомнит меняЭто светлое хрупкое чудо.
Спасибо любимым за снег,который не тает,За вздох обещаний,за горькую радугу слез,За крик без ответа,за краски заоблачных далей,За счастье быть рядом,За то, что все было всерьез.
«На купола с тончайшей позолотой…»
На купола с тончайшей позолотойРоняет свет атласная заря,И тихая осенняя природаГлядит на мир глазами сентября.
И в темном слепке четких очертанийЗнакомых лип все тайны собралисьТвоих томлений и твоих желаний —И в этом смысл, и красота, и жизнь.
«Замираю… Весна и Россия…»
