Степанов Евгений
ИСЧЕЗНОВЕНИЕ
Микроавтобус «Газель» разрезал ночную темноту светом своих фар. Дождевые капли растекались по его белым бортам, отчего корпус поблёскивал под фонарными столбами. Встречные машины дальним светом освещали надпись: «Прокуратура».
«Газель» свернула к большому зданию и остановилась, затесавшись между другими машинами с проблесковыми маяками на крышах. Боковая дверь отъехала в сторону, и из салона стали вылезать пассажиры. Пара женщин и мужчин, своими большими папками прикрывали головы и, спешили укрыться в здании от мелкого дождика.
Владимир вылез последним, на секунду задержавшись, чтобы закрыть дверь. Вдруг он ощутил на себе чей-то пронзительный взгляд. Глаз опытного следователя окинул окрестности, ища источник своего беспокойства.
У угла здания, прячась в тени от света фонарей, притаилась фигура. Длинный балахон скрывал всё тело, падая почти до самой земли. Капюшон, накинутый на голову, не давал возможности рассмотреть лица незнакомца.
— Володь! Ну что ты там застрял? — крикнула одна из женщин, придерживая входную дверь в ожидании Владимира.
— Сейчас, Галь! — крикнул Владимир в ответ. Всего на секунду он отвлёкся на женщину. А когда снова посмотрел на угол здания, фигуры там не было. А вместе с ней и пропало странное ощущение тревоги. — Что за?..
Войдя в здание, Владимир махнул рукой дежурному и, не останавливаясь, пошёл дальше. Но его остановил коллега из другого отдела.
— Ну, и что там? — спросил он.
— Да, ерунда, — махнул рукой Владимир. — Зря только в такую погоду из кабинета выходил. Подростки попадали с лестницы недостроя. Криминала нет. Никто не пьян и не обколот. Случайность.
— Не повезло, — хитро улыбнулся мужчина. — А у меня вот дело интересней получается.
Владимир посмотрел на него искоса, ожидая продолжения. Коллега открыл папку, которую держал в руках, и протянул ему лист. Владимир взял его и направился к лестнице, читая на ходу. Но с каждым шагом он замедлялся, а его взгляд становился всё более удивлённым. Последние строчки он дочитывал уже стоя на месте.
— Это как? — буквально выдохнул Владимир.
— Вот так, — причмокнул губами коллега. — Я и сам не знаю, что мне теперь с этим делать. Пошли, в кабинете расскажу все подробности.
Он рукой толкнул Владимира в спину.
Входная дверь отворилась. Мощные сапоги тяжёлой поступью шагнули на обшарканный линолеум. Высокая фигура в балахоне вошла в дверной проём, чуть не задев краем своего капюшона верхний косяк.
Дежурный в это время весело разговаривал со своим сменщиком. Выданная им, шутка вызвала громогласный смех у обоих.
Фигура подошла к окну отдела дежурного и остановилась. Струйки дождевой воды тихо стекали с его балахона. Незнакомец держал руки на груди, заправив одну в рукав другой.
— Простите, — сказал он низким голосом даже для баса. Дежурный, уже готовый измениться в лице, сменив веселье на надменную усталость, повернулся к нему. И оторопел. От незнакомца повеяло неким холодом. Дежурный почувствовал, как кровь прильнула к его лицу и застучала в висках. Он не видел лица мужчины. Только сухие, потрескавшиеся губы, мощный подбородок и часть щеки с глубоким шрамом.
— Кто занимается розыском пропавших? — спросил мужчина.
— А его нет, — произнёс, заикаясь, дежурный. — Он уже домой ушёл. Подходите завтра, к девяти утра.
Дежурный обернулся на своего сменщика, который в отличие от него стоял весь бледный.
— Слышь, завтра заявы принимаем? — спросил дежурный в полголоса. Сменщик закивал головой.
— Мы их всегда принимаем, — выдохнул он.
— Завтра, к девяти… — повернулся дежурный к незнакомцу и осёкся на полуслове. Никого не было. Дежурный вскочил со стула и прильнул к пуленепробиваемому стеклу, чтобы лучше рассмотреть коридор. Но там было пусто.
Рабочие будни частного сыщика похожи одни на другие. Почти все заказы одинаковы. Неверные супруги, раздел имущества и любовь — неразделённая с одной стороны и ненастоящая с другой.
Вот и сейчас перед Виктором на столе ждёт своего заказчика стопка доказательств неверности супруги. На одной из них Виктор заострил особое внимание. Эта фотография получилась у него особенно хорошо.
Пожалуй, единственное, что можно отточить из своих профессиональных навыков на этой работе — это искусство фотографии. Как фотограф Виктор пытался ловить нужный момент. Затаив дыхание, прикладывал палец к кнопке. Боялся моргнуть. Подобно снайперу он отслеживал биение своего сердца и между его ударами нажимал на затвор.
Всё остальное — малоприятное копошение в чужом грязном белье. Вот и оставалось приобщаться к фотографии.
Одно из его фото получилось таким, что просто жаль отдавать его заказчику. Неизвестно, что он сделает с ним — порвёт от ненависти, сожжёт или оставить своей уже бывшей супруги. А такая красота достойна, как минимум, галереи. Даже и не скажешь, что она сделана исподтишка.
Виктор смотрел на фото восхищённым и в тоже самое время печальным видом.
Да, такова работа сыщика. Мало приятного, зато и деньги за это платят немалые. Хоть какая-то компенсация.
Потому появление на пороге его офиса старого друга из полиции Виктор воспринял как отдушину.
Поздоровавшись, Владимир вальяжно расселся на мягком стуле перед столом Виктора.
— Ну, и как оно? — спросил он с лёгкой улыбкой.
— Как сам видишь, — вздохнул Виктор в ответ и вновь опустил взгляд на фотографии. Владимир взял одну из них. И тут же усмехнулся, поняв, что на ней изображено.
— Всё рогоносцам помогаешь? — не убирая усмешки, сказал он.
— Лучше на эту посмотри, — Виктор протянул ему лучшую из своей «коллекции». Владимир смотрел на неё взглядом настоящего критика, хотя сам мало что понимал в фотографии.
— Талант, — он вернул фото на стол. — Я ещё со школы говорил, что ты не тем занимаешься. Ну, а как сама работа? По глазам вижу, что ни черта не радует.
— Вот тут ты прав, — ответил Виктор с печалью в голосе. — Измены, делёжки имущества, детей, сбережений… Уже поперёк горла это всё стоит.
— А, хочешь дело поинтересней? — Владимир посмотрел на Виктора с хитрым прищуром.
— Вопрос с подвохом?
— Собственно, за этим я и пришёл, — Владимир полез во внутренний карман своего пиджака. — Без вести пропавших искал когда-нибудь?
— Было дело, — Виктор махнул рукой. — Одна нашлась на даче у любовника, а другой — ушёл в запой и, спустя неделю, явился. Из Иркутска. Зачем туда уехал, сам не помнит.
Владимир достал фотографию и протянул её Виктору. На фото застыл молодой человек. Короткие тёмно-русые волосы с редкой сединой, правильные черты лица. И какой-то отстранённый взгляд серых, безжизненных глаз.
— Мстислав Владимирович Мировой, — сказал Владимир.
— Это он пропал? — спросил Виктор, разглядывая фотографию. — И ты предлагаешь мне искать его? Разве
