Будь
Ольга Первая
© Ольга Первая, 2016
© Ольга Витальевна Тытянчук, дизайн обложки, 2016
ISBN 978-5-4483-4175-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
/Философская лирика/
Прощай
Это выход – в нужный моментСказать: «Прощай».Когда точно знаешь – дальше нельзя,Тупик.Это счастье – не привыкатьКо многим вещам.Только музыка, слово и зовНепрочитанных книг.
Тихо-тихо с прохладным ветромСпускаясь в дол,Слушать реку, сверчков в удареИ гул моста,Ощущать биение сердцаВ груди, в томСамом месте, где недавноБыла сталь.
Это выход. Если хочешь,Скажи: «Прощай».И запомни, как ночь с обочинПолзла на капот.Счастье значит не привыкатьКо многим вещам.И даже порой……совсем не смотреть вперёд.
Скоро-скоро
Всё улеглось,И речи Ваши гладки,И ум спокоен,И Душа поёт.
А я на том ловлюСебя украдкой,Что у меня —Ну… всё наоборот.
Вся жизнь в прыжкеОт сумасшествияК безумству. Вся жизнь —То йога, то,Ети его, фокстрот.
И спит, растак его,Седьмое чувство!Из сухофруктовСовесть пьёт компот!
Жду ледоходаИ апрельских ветров.Пусть лёд сверкает,Тает и трещит.
На переправуЧрез бурьян и веткиМой дух мятущийсяКак прежде заспешит.
Страницы памяти
Не нужно слов. Всё сказано вчера.Черней грачей, глаза рассвет встречают,Апрель и май… болеют до утраУкраинскими теплыми ночами.
Знакомый лад, знакомый разговор…Закрутишься, завертишься – устанешь,Идёшь домой от болтовни и ссор,Страницы памяти тихонечко листаешь.
Страницы памяти дороже сотен книг,В них силуэты, образы бесценны.И самый тривиальный мигСопоставим с трудами Авиценны.
Всё грезится: и сон, и явь, и Крым…И долгожданное, конечно же, свершится…Притронусь бережно ещё разочек к ним,Желтеющим и дорогим страницам.
Остаётся одно
Мне всё время хотелось быть лучшеИ счастливей, чем даже случай.Но была чересчур нервной,Переменчивой и неверной.
Но была я как ветер в марте,Но была я как первая партия.Невозможно с пути свернуть,Взять тайм-аут и передохнуть.
Невозможно себе соврать,Убедить себя, переиграть.Невозможно себя забыть…Оставалось одно – ЖИТЬ!
Чуть-чуть о жизни
Нам нужно расставаться иногда,Чтоб тонких струн вибрации услышать.И знать, когда настанут холода, —Сегодня ночью снег прилёг на крышу.
Нам нужно иногда про «Я» забыть,Довериться судьбе и плыть по ветру.Сегодня вспыхнуть, после чтоб остыть,Цинизма корку снять с себя как цедру.
Так важно знать, что есть в оконце свет,Там ждут. И мягкой осенью шуршащейРодные образы через пучину летК нам станут приходить всё чаще.
Нам нужно расставаться и болеть,Болеть душой и ждать заветной встречи.Для воскресенья нужно умереть,И возродиться в тихий летний вечер…
Девушка-ретро
Да, нужно было с кем-то носиться.За что-то нужно было бороться.Теперь ношу я платья из ситца,На «что-то» дабы не напороться.
И весело в груди раздаётся:
Отведай, дескать, внутренних ветров,Печальных одиноких закатов…А я… возможно, девушка-ретро…Возможно, даже скажут: «Куда там!»
И за спиной отборное льётся:
В тебе кишмя свирепых Горгулий!Прожорливых бездонных колодцев!..А я… не знаю даже, смогу ли…И чем же это всё обернётся…
Рифмы
С потоками грязи летятРифмы и липнут к ночи,К пяткам моим и мыскам,Срочные и не очень.
Педали кручу-верчу,Шестьдесят четыре… и сноваПод нос пою и шепчу,Голова потому что садовая.
Живу за тысячей ширм,Дверей и причудливых масок.Ещё поживу и сбежимС пистолетом, в трусах и в каске.
Будет предельно темно,Напряжённо, тревожно, неясно.Луч попал в слепое пятно,Он ни жёлтый теперь, ни красный.
Ну, а я как пустой трамвайПри своих драгоценных рельсах.Октябрь, меня согревай!Рифмой и добрым Цельсием.
Не видно
Удар. И нараспашку дверь.Спускаю душу с поводка.
Удар. И после оклика легкаЛетит она, а с ней метель.
Удар. О дно большой реки……а, к черту дверь, срывай с петель!
Мне всё равно куда лететь!Не видно – протяни – руки!
Сегодня, завтра и чуть позже
Сегодня утром ей захочется перчёного,Побольше зелени, и можно не солить.Изобразить в лице кота учёногоИ поиграть, и похитрить, и помудрить.
А завтра она будет статуэточкой.По тротуарам отпечатав step by step,Глаза упрячет в местную газеточку,Подумать чтобы: «Всё же мир нелеп…»
Чуть позже про еврейских мальчиковЗадумает большой роман писать.И про соседку, что приехала из Нальчика,Где что ни день – ну, просто благодать.
Сегодня захотелось ей перчёного,Побольше зелени, и можно не солить.Изобразить в лице кота учёногоИ поиграть, и похитрить, и помудрить.
Джаз
Тромбон мурлыкал, и медовый джазСтруился в чашку кофе капучино.Бас-гитарист не поднимал серьёзных глаз.Вокруг порхала радость беспричинно.
Бокалы с тонкой талией – Дюрсо,Картины, бра, – всё радость источало,И даже сёмга, у которой слаб посол.Так верилось – для счастья нужно мало:
Разбавить монотонность дней и вёрстИмпровизированным джазовым стандартом,Где выйдет вокалистка на помостИ томным альтом все смешает карты.
Плеснёт романтики обильно саксофонНа скатерть вечера, и оживёт Синатра.Переплетутся танец, явь и сон,И мы забудем, что наступит «завтра».
«Когда пройдешь…»
Когда пройдешь все стадии отчаяния,То по-иному видишь этот свет.Когда в душе покой и неприкаянность,Не ждёшь чудес – и огорченья нет.
Когда пройдешь все стадии неверия,И примешь непреклонность бытия,Тебе единому понятная феерияИ мысль: «Да что же раньше я?»
Когда пройдешь все стадии забвения,И одиночество естественно вполне,Уже не ждёшь волшебного явления,Но видишь радость в зимней тишине.
Судьба
Судьба-злодейка! Ты опять не виновата,Что пройдены все точки невозврата.Старо предание… как верится свежо —Всё будет непременно хорошо!
Судьба-искусница! Какая ты чудная…Иду по краю, не перегибая.Я сумасбродка глупая —Я знаю.
Ещё немного
Ещё немного и сойдем с пути,Что так наивно обозначили на карте.Я не хочу всё поле перейти…Усну сейчас, проснусь, возможно, в марте.
Ведь не должно так быть, что пустотаЗвенит в душе, и вторят ей стаканы.Похоже, путь проложен в никуда.И перспективы призрачно-туманны.
Похоже, весь материальный мир,Так шаток и порою бесполезен,А в панике воздвигнутый кумир,Уже не восхищает, не чудесен…
Похоже, что в два счёта заплутатьВ безумном этом мире может каждый…В сомнительный момент я лягу спать,Вполне возможно, что проснусь однажды…
На пасху
Этот город сложно полюбить.Нас к нему как будто пригвоздило.Я тебя давно уже простила.Знаю, что и ты меня простил.
Вроде бы, ну, что там вспоминать?Прописи, портфельчик с Леопольдом,Хлеб горячий. Велик. Погонять.На пруду весной – по горло в воду.
Этот город сложно полюбить,Если честным быть, то – невозможно.Но и не получится забытьГолос твой потерянно-тревожный.
Снов моих неотвратимый бред…Кто заранее кошмарно всё обставил?Мы друг другу верить перестали?Городу, конечно, дела нет.
В городе есть тихий белый Храм,Там на Пасху Свет неимоверный…Помолюсь за правду и за меру…
Остальное, папа, знаешь сам…
Необитаемый остров
Не поспоришь с синим морем,Обойдешься без ненужных вопросов.То, что было когда-то ссорой —Маленький необитаемый остров.
То, что было когда-то звуком,Разольётся тишиной бесконечною.То, что знали мы с тобою друг друга, —Поглотила холодная вечность.
Пролистать все порывы
