Посвящение Байрону
Сборник стихов
Михаил Манахов
© Михаил Манахов, 2017
ISBN 978-5-4483-8422-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Грёзы романтика
Посвящение Байрону
В кого мне верить, в ком искать предела,Страданий не боясь?Когда безжалостно втоптали в грязь,Коварно и умелоЛюбви порыв, восторженную страстьИ дружеское чувство.Когда один и вкруг тебя всё пусто.И люди, и искусство.И деньгам только власть.
Что ждать мне от судьбы: сполна, иль толькочасть,Отпущенного небом?Чужой, изверившийся, никому не ведомЯ внемлю Вам,Как истинным Богам.Кого неправедно карающая властьНизвергла в тартар отчужденья.А Вы, исполнившись презреньяИспили всластьСвободной мысли драгоценный эль,Напиток силы.И звуки Ваших строк душе тоскливойПьянящий хмель.
Что делать и о чём сегодня петьДушой и сердцем?Когда замолкли звуки терцин,Ликует смерть.Подруга верная у власть имущихИ дочь измен.Она титанов всемогущихВзяла в свой плен.
26.08.1982
Монолог Вийона. Фрагмент
(отрывок из драмы «Франсуа Вийон»)
1
Над нами властвует король.Но как жалка, постыдна рольСреди затверженных речей,В бою лихом, под звон мечейСудьи бесправного народа.Игрушка жалкая министров и шутов,Порочных дел беспутная порода,
Он утопить в крови весь род людской готов,Чтоб укрепить себя на троне,Возникшем, словно из гробов.Раздаст детишкам по короне,Добытых доблестью рабов…
Непросвещённый раб, вельможаОни ведь суть одно и то жеОдни глаза у них и руки.И плоть, и кровь у них одна.Скажи ты мне, к чему науки,Когда душа в нас жить должна.
И я поэт не от школярства,Не от учёных скучных книг,Где жизнь один застывший мигВ угоду светскому фиглярству.
Я по призванию поэт-В моей груди огонь пылает,Мой дух мои стихи слагает.Пусть я умру, они же нет.Земное благо быстротечно,Всё в этом мире суета,Пустая праздная мечта,Одно искусство только вечно…
2
Зима страшна для неимущих,Кто в целом сонме дел земныхОдно лишь ценит-хлеб насущный,Не помышляя о других.С кого ни бренность громкой славы,Ни страсти пыл, ни гром небес,Охоты праздные забавыСудьбы не снимут тяжкий пресс.
В их крове не трещат поленья,Там воду пьют, а не вино.Там за страданьем о моленьеУж позабыли все давно.Там глад царит за господина,Животный страх-владыка тамИ не ведётся счёт годамВ плену у рабской паутины.
Хрустальный звон пиров роскошныхВ нужде не слышит бедный люд.Кто вкус не знал горячих блюд,Тому, увы, не до пирожных.Голодный волк угрюмо рыщет,Но не о роскоши мечтает.Одна лишь страсть его снедает-Найти себе какой-то пищи.
И доведённый до предела,В бреду навязчивых видений,Он, тень во мраке прегрешений,Пойдёт, отчаявшись, на дело.Зажав кистень в руке не смелой,Дрожа от холода и страха,Прохожих будет неумелоОн грабить. И пойдёт на плаху…
Но не в обычае сегодняСтрашить себя грядущим днём.Ведь кубок пенится вином!Пируй и радуйся, разбойник…
Баку. 1976
Монолог романтика
1
Читатель, Муза для тебяОпять пришла в мою обительИ долгожданный избавитель,Жар поэтический опять томит меня.И летом, и в осеннее ненастьеГорю я снова рифмы страстью,Но не стремясь предстать Гомером-Пишу уже другим размером.
2
Теперь октавы сочиняю, но не так,Как Байрон в знаменитом Дон-Жуане.Тот гений был, властитель над словами.А я не то, чтобы поэт, я не мастак.Пишу скорее наших дней изображенье.Из чувства долга, вопреки сановным мненьям.Чтоб доказать ханжам и лицемерам:Я буду их громить любым размером.
3
Дух романтизма, благородный дух.Твои творцы, хулители тиранов,Враги коварства, клеветы, обмановТеперь ничей не беспокоят слух.Но ты во мне сегодня пламенеешьИ прометеевой искрой мне сердце греешь,Словам, приказывая на бумагу лечь,Соединившись в пламенную речь.
4
Во мне сверкают искры тех же слов.И я живу во власти тех же чар,Вкушая как бесценный дар,Как плод мечтаний, сокровенных сновСвятые звуки Лиры неземной,Изящных рифм чеканный строй.И существо моё всё восстаётИзобличать преступной власти гнёт.
5
Нет, не могу сегодня я молчать,Когда кругом бесчинства и бесчестьеИ на лице любом могу прочесть яВсего одну, но скорбную печать:Бесправный раб, уставший от кнута.Когда ярмо народные устаСомкнуло в долгом и безвольном сне,С годами став и крепче, и тесней.
6
И пусть поёт нам вместо соловьёвНестройный хор состарившихся шлюх.Чья роль – убить вокруг свободы духИ ненасытно пить чужую кровь,На горло песне всё ж не наступитьПлеяде самозванных руководовСлепого и безвольного народа.Ещё есть жажда мыслить и творить.
7
Мой глас сегодня нематериален-Пою для тех, кто мне придёт вослед.Кого, быть может этот мой куплетРазбудит средь обломков и развалин.Как разбудили Байрон и РембоМеня, позвав открытый, честный бойТиранству дать, губителю народовВо имя правды, чести и свободы.
8
Потомок мой, каким же будешь ты?Ответ едва ли отыскать во мраке.Сегодня нам в жильё дают баракиА ложь и сплетни в качестве еды.В нас насаждают с неизменным рвеньемОдин слепой инстинкт повиновенья.Чтоб в генах закрепился. Но по счастьюСвоей природа не лишилась власти.
9
Мои потомки, верю (чем ещёУтешиться сегодня сердце может?)Низвергнут узурпаторов вельможных.Разрубят цепи рабские мечом.И этот меч я им кую сегодня,Чтоб им жилось светлее и привольней.Мне древние в том подают пример:И Данте, и Овидий, и Гомер.
10
Но Муза, Муза я прошу, ВперёдНаправь мой разум, чувством окрылив.Порханьем фраз создай живой мотив,Свободной мысли дерзостный полёт.Чтоб пережив молчание и мрак,Где ложь царит и балом правит враг,Запечатлев историю о насИз глубины веков мой грянул глас.
11
Да человек унижен, разобщён.Но верю я, что разум не погасИ вы не в силах выдумать указЧтоб не мечтал о личном счастье он.Не в силах разум вечный победитьНикто. И вам не разучитьЖивых людей живыми быть людьми.В них есть Любовь. Она сильнее тьмы.
12
Ничто, как водится не вечно под луной.И как бы вам, кремлёвским палачамНи суетиться-отвечать и вамПридётся в день, назначенный судьбой.Хоть с вами армия, и тюрьмы, и печатьСудья-народ заставит отвечать.Настанет срок-оцепененье прочьУйдёт. И вам народ не превозмочь.
13
Но есть, увы, и фатума злой рок,Что управляет судьбами подчас.Он беспощаден, не имеет глаз.О, как же это пользует порок.Фатален случай и случайна нитьСобытий всех. Ничто не возвратитьНазад. И может, что пишу-Я мёртвому безмолвью возглашу…
Баку. 1981.Сплин
Давно, давно я не пишу:Повесил лиру на крючок.В душе сомнения ношуСреди забот, среди тревог.
Давно мне Муза не поётИзящных рифм созвучный строй.А всё вокруг меня живётИ новых тем плодится рой.
Я постарел-сомнений нет.Проходят годы чередой.Наскучил мне взбалмошный свет-Наедине хожу с собой.
Порой пронзительно поёт,Слагая стих душа моя.Но взять перо-о тяжкий гнёт.Его снести не в силах я.
Мой путь истёк до середины.За мною грёзы. ВпередиСнега, туманы и дожди.Изнанка жалкая витрины.
Остаток мне влачить на дне.Отчизны нет. Кругом чужбина.Мой путь истёк до середины.Пустой билет-ты выпал мне.
Судьбой отмерен скверный путь.Глухой и мрачный как могила.Кураж и страсти-всё остыло.Назад их больше не вернуть.
Пропали истинные братьяОстались подлые друзья.У них готовый в чаше ядИ распростёртые объятья.
В которых словно в кандалахОни пленить тебя желаютИ сладкой ложью отравляют,И в сердце слабое вливаютОтравой горькой липкий страх…
Пройдёт мой сплин-порой осенней,Склонясь под ветром побредуИ, может, где-то обретуКураж былой, задор весенний.
Баку. 1982
Над пропастью во лжи
