Что за чувство?
Воспитание чувств: стихи
Римид Нигачрок
© Римид Нигачрок, 2016
ISBN 978-5-4483-0741-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Что за чувство?
Проявлений чувств множество, но есть одно чувство – любовь.
Что за чувство?
Что за чувство, непонятно мудрецам, святым оно,Всем живым на этом свете от рождения дано,Как оно и романтично, так гормонов в крови власть,Вдохновляет и спасает, как и губит эта страсть,Мы зовем его любовью, но и смыслом, словом Божьим,Ни ученый, ни философ объяснить его не может,А сведешь к совокупленью, это чувство лишь унизишь,Говоришь о нем открыто, обзовут тебя: бесстыжий.Я и впрямь о нем наивно, упрощенно рассуждаю:Стал поэт красноречивым, как душа его страдает,Запоет он песнь о даме, восхищаясь красотою,А в реальности ему бы знать её совсем не стоит.В жизни редко и недолго в браке счастливы супруги,И врагами расстаются, и с обидой, и в испуге,Но забыли, что за чувство обещало рай земной;Ему вечное изгнанье, ей остаться век одной.Что за чувство, не понятно, в слове спрятано «любовь»,Оно вечно рядом с нами, а найдем, теряем вновь.
Явь грёзой чувств
На слабом фоне чувств дремотныхЯ о тебе почти забуду,Ругну лениво, вот Иуда,Как пообедал с водкой плотно,Ты есть, иль нет, мне безразлично,Черты лица не симпатичны,
И голос нежно откровенныйНе греет душу, чувства мертвы…И вдруг в ночи, в часу четвертомЯ ощущу тебя мгновенно,Твоё присутствие реально,За сотни верст чужая спальня,
Постель в постель сейчас сомкнулась,Ты дышишь ровно, как ребенок,Лицом ко мне оборотясь.Я не хочу твой сон украсть,Как ангел, спящая икона
Навеет сон, дурман забвенья,Свет умирает, гущи тени…Толчок в плечо? Не тем разбужен.Сквозняк распахивает створкуОкна и треплет шумно шторку,В лицо бросает утра стужу.
Плечо до пальцев онемело,Спугнуть так грёзу не хотелось,Что я лежал, не шевелясь,Ты будто, в самом деле, рядом,И убеждать меня не надо —Явь грёзой чувств отозвалась.
Как банально свежо
Не могу запретить: Не люби!Но не лучше звучит: Разрешаю.Мы не строем на жертву гамбит,Не трехходовку до мата решаем.
Это чувство свободы дыханья,Не прикажешь, не терпит запрета,Как потребность души состоянье,Доказательств не нужно при этом.
И за клятвой не ждет покаянья,Либо есть оно, либо пропало,Ненавижу, люблю в точках крайних,Не стремящееся к идеалу —
У влюбленных оно совершенно,Вечно молодо, вечно в движенье.Полон знаний ум точно лишенныйЧувства, немощность и раздраженье
От теряющих ценность богатств —В нем исчерпан душевный огонь,Возродить не найдется лекарств,Кроме чувства, любовью затронь:
Легким перышком, искрою малой,И тогда!.. Все слова умаляют,Но печали с тоскою не стало,Как банально свежо – окрыляет!..
Что я тебе
Что я тебе? Забава ли игрушка,Иль смысл дал к существованью.Придвинься ближе, мне на ушкоШепни души повествованье,И многословья мелочь выдастТвоё сокрытое желанье,Не покажу, что понял, вида,Моё молчанье не обманет.
Что я тебе? Чужой, краденый,Иль для души любви потребность,На манекене лишь корона,Настойка, чай из трав лечебных.
Что я тебе? Далекий – чистый,Зеленый лес на горизонте,В твоей мечте в любви неистов,Иль от дождя случайный зонтик.
Что я тебе? Шутя, придумай,Я сам на выдумки горазд,Засунут вещью между сумок,Иль в разговоре связка фраз.Что я тебе?..
Останься чистой
Ты чище кажешься, не тронутая мной,На расстоянии естественные пятна,Любовницею быть, не стать моей женой,Общение в сближении приятно.
Касанье рук без пристального взглядаГлаза в глаза позволит обмануться,Тебе ли женщина уступчивая рядом,С тобой разделит искренние чувства
До той поры она, пока не возразит,И недовольство вырвется невольно,И кровь сосет душевный паразит,И не поймешь, особенно где больно.
Что мне она, подумаешь злорадно,Я не обязан быть и с нею щепетильным,Контакт тесней отсутствует и ладно,До старости мужик любвеобильный.
Коль хочешь пошлости удачно избежать,Люби с дистанции чистейшее создание,Кто дама – ангел, стерва или блядь,Она стрелой до сердца недостанет.
Но это трус, «очкарик», не мужчина,И в лучшем случае посредственный поэт,Поэм о «даме» выдумает длинных,А страсть его короче, чем сонет.
Ты чище кажешься, не тронутая мноюКасаньем рук, испорченностью взгляда,И пусть опять душа от боли не заноет,Что за любовь – предательство в награду.
Обида памяти
Накопленная в сердце негативностьОгня душевный жар до угольев притушит,При встрече даже родственные душиНе вспыхнут, не надеясь на взаимность,
Лишь боль неодолимая печалиУсилится виной необъяснимой,Захочется, чтоб снова повстречались,Обида памяти пройти заставит мимо.
Незнакомка
Тебе, незнакомке, знакомой до боли,Любовь устремляется доброю волей,Тебе, бесконечной вершине мечтаний,Я тысячу раз говорю: До Свиданья!И души искрились, сливаясь в едино,Чтоб двери открылись для дочки иль сына.Бессмертные духом, мы смертны, порывомСебя, отдавая, мы этим лишь живы…Тебе, несказанной, из плоти и крови,Душа моя подвиг и козни готовит,Тебе, неуверенным словом признанья,Прощаю коварство укоров заранее.Любовь закаляет и сердце отказомЛюбить безусловно, и жесткие фразыУдарят, как ветер срывает порывомОсенние листья – готовится ниваПринять по весне благодатный посев.Вот буря затихнет, уляжется гнев,И ты, моя женщина, тайна, загадка,Не помнишь обиды и спишь себе сладко,Порочная плотью, но с чистой душою.Я знаю тебя! Не встречались с тобою!..
Ах, женщины!
И как бы к вам не относились,Всегда мужчина будут в силе,Пока есть женщина на свете,Пока в любви родятся дети!..Без вас мужчина не мужчина,И в жизни нет иной причиныВсё превозмочь, преодолеть,Как только женщину иметь —Любви источник в ней от Бога!Любую с женщиной дорогуПреодолеть мужчина может,Любовь и ласка всех дорожеБогатств на свете вместе взятых!Любовь в душе хранит кто свято,По-настоящему счастливый.Ах, женщина – беда и диво!
Надо женщину любить
Надо женщину любить —Говорила разве мама?Разъясняла, как любить,Чтоб любовь не стала драмой?
А любить, что значит слово?Нежность, ласка, пониманье?..И любить весь мир готовый,Где берет ребенок знанья?
Видит он, как папа неженИ приветливый с супругой,Или видит он иное:Как враги они друг другу?
Или мама скажет сыну:Папа твой плохой мужчина!В голове уж у ребенкаКаша, хаос, чертовщина…
То ль любовь такая штука,Когда любят, но дерутся,Иль она бежит за двери,Как об пол разбилось блюдце?
Когда мама лечит ранкуНа коленке шалуна,И тогда на нежность пальцевТак похожая она?
Иль с букетом в дом приносятЭту чудную любовь?Сам смекает, но не спросит,Не ответят, отругают:
Ты пока еще не вырос,Что ты можешь понимать!?Слышит он, как папа злится,Костерит как папу мать.
В книгах, фильмах, всюду,Всюду о любви да по любовь,Что же значит это слово,Он гадает вновь и вновь:
«Когда девочка мне скажет,Ты хороший, мальчик, друг!?Когда бабушка мне скажет,Ай, помощник, вырос внук!?
Когда папа отругаетЗа испорченную вещь,А потом меня научитРемонтировать, беречь?».
Все как будто лучше знаютПро любовь и как любить.То голубками воркуют,То не могут дружно жить.
Он кричит: Какая стерва!Сволочь ты! – кричит в ответ.Вот такие представленьяУ ребенка с малых лет.
Вырос он, семью бы надо,В нем же страх: Не торопись!Пусть она неотразимаКрасотой, душою – рысь!
Про любовь мурлычет нежно,А потом ударит больноПрямо в сердце: Сволочь, гад!..Холостому же привольно,
Ты мужчина, а не раб!..А найди, чтобы любила…Ищет, ищет, не находит,Тратит время, деньги, силы,
Перебрал немало женщин,В каждой видит только мать,Но не ту, какую любит,Нежно хочется обнять,
А другую, всё плохое,Что в ней видеть не хотелось.Стыд и страх в нем поселился,Любит женщин неумело,
Потому что не училиЕго женщину любить!..Самому придется парнюНаучиться как-то жить.
Достаточно одной
